Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

"Quem te deu esse apelido?"

"Um garoto. A um milhão de anos atrás."

Eu não me importo.

Alguém está furioso... ela está com problemas.

"Finalmente nos encontramos, Katarzine Alasije." (Prossiga.)

Ela acena. Os olhos redondos dela encontram os seus. Eles parecem marejados por conta do vento no telhado.

"Calma aí, Katarzine Alasije não é um nome oranjese, é? Não é nem mesmo Mundi. É de Graad."

"Meus pais eram imigrantes de Zsiemsk, mas eu sou nacionalizada. Oranjese. Tudo que eu me lembro é Oranje." Ela fica em silêncio. "Alaczie é o nome do meu pai."

Claro -- ela não se parece de forma alguma com uma mulher oranjese. Ela é...

"Eu deveria ter adivinhado. Você não parece ser oranjese."

"Eu sempre tive isso ao meu lado. Mulheres oranjese não vencem concursos de beleza aos 14."

"Eu sempre tive isso ao meu lado -- eu tenho apenas as marcas de nascença de uma mulher oranjese."

Não diga nada.

Ela acena, nervosamente. Então puxa outro cigarro.

Poderia significar que Klaasje é um acrônimo? Para Katarzine Alasije?

"O passaporte era besteira também? O passaporte que manteve escondido?"

"Não, ele está submerso em uma boia plástica na costa, nos juncos. Apenas... não diz Klaasje Amandou. Ele diz Annouk Meijer-Smit."

"Documentos falsos?"

"Passaporte e visto." Ela confirma. "Dados à mim pelo meu empregador. Eu nem mesmo os posso usá-los. Meu empregador provavelmente vazou o nome -- Meijer-Smit -- para me atingir."

"Por que eles fariam isso?"

"Eu não apareci para uma reunião. Eles não veem isso com bons olhos." Ela se apressa em explicar: "Eu não apareci pois temi que eles... fossem fazer algo comigo. O trabalho estava finalizado -- eu sou apenas um estorvo agora."

Ela teme uma prisão aqui e agora. Essa foi uma horrenda virada de eventos para ela.

"É falso também?"

Ela confirma. "Um visto e um passaporte falsos. Dados a mim pelo meu empregador. Eu nem mesmo posso usá-los. Meu empregador provavelmente vazou o nome para me atingir."

"Por quê?"

"Chega." (Conclua.)

Ela acena, as costas retas -- pronta para o que quer que aconteça.

Pronta para o dano. Ela sabe que você está aprontando-a.

"Onde está a boia?"

"A oeste do calçadão -- nos juncos-- lá na costa." Ela aponta para um amontoado de ruínas no horizonte ocidental. "Eu coloquei lá quando cheguei aqui. Não voltei até o local desde então. Não tenho certeza se poderia encontrar de novo..."

"É inútil."

O vento se eleva. E também os pelos nas suas costas. Em algum lugar ao Oeste, pequenas bolhas sobem de uma bola plástica boiando na água -- oxidada, a cor de chá saturado.

Sacuda sua cabeça.

Braços longos e espinhosos giram a boia... ó, mas já se foi agora...

"Certo. Me diga mais uma coisa." (Siga em frente.)

"Claro." Ela concorda.

"Oeste do calçadão, nos juncos? Eu preciso checar essa boia." (Aceite a tarefa.)

O tenente faz uma anotação.

"Você pode checar. Está nos juncos a noroeste daqui, passando um cano de esgoto quebrado. Bem perto dos dutos de água."

"Você pode checar. Está nos juncos a noroeste daqui, passando um cano de esgoto quebrado. Bem perto dos dutos de água."

O que está acontecendo?

Braços longos, espinhosos estão mexendo na boia, a virando e inspecionando-a como uma bola oito mágica, tentando uma forma de abri-la...

NADA É INÚTIL.

"Eu sabia."

"Bom. Você pode me dizer a verdade."

"'Certo' o quê?"

"Certo -- não é."

"Nós não precisamos fazer isso." (Recue.)

"Obrigada." Ela soa agradecida.

"Sabe -- eu acho que você não fez aquela ligação para a delegacia."

"Eu fiz." Ela dá um passo a frente. "O que é isso? Eu liguei para o seu serviço, ou o que quer que seja. O número está por toda a cidade: 'Ligue 8-100-2 para Emergências'."

"Havia uma mulher mais velha no outro lado. Soava como se ela estivesse fumando. Ela recebeu minha denúncia. Ela tossiu."

Esse é o número do Serviço de Emergências.

Qualquer um poderia saber isso, meu amo. Olhando ao redor e ligando para o serviço. Eu não acredito em uma única palavra que ela diz!

"Que horas você fez a ligação?"

"Quinta à noite. Era tarde. Algum momento depois das doze."

O tenente gesticula aprovando na sua direção: "É coerente."

"Qualquer um poderia saber o número. E que alguém tossiu -- não significa nada."

"Mas eu sei a hora da ligação também!" Ela inspira. "Eu sei que não tenho sido 100% verdadeira com vocês, policiais. Mas eu estou sendo agora."

Ela soa como uma garotinha do sexto ano, se desculpando.