Conversa · Klaasje (Miss Oranje Dançarina Disco)

Ele era um soldado. Ele devia ter uma arma em algum lugar. Próxima às mãos dela -- uma arma militar com munição encamisada.

Agora vocês subitamente ficam derramando teorias? Quando elas são obviamente tiros no escuro...

"Certo. Eu gostaria que você me respondesse mais algumas perguntas, senhorita." (Conclua.)

"Como o que?" Ela espera, os olhos castanho-claros vagueando... pelo piso... pelo seu rosto...

"Está tudo bem se você fez isso em auto defesa."

"Eu não o matei para me defender de estupro," ela diz. "Eu te disse antes. Não foi isso que aconteceu."

Verdade, meu amo. És a verdade.

"Desejo faz das pessoas, loco..."

Ela simplesmente balança a cabeça.

Ela tem o treinamento para isso. Você sabe disso desde a primeira vez que ela o saudou. Aqui nesse telhado.

Não diga nada.

Os ombros dela não balançam, apesar da força que ela faz para não chorar.

"Você tem treinamento para isso. Eu posso ver na sua postura, nos seus ombros..."

"O trabalho que fiz -- eles não simplesmente o mandam sem nenhum treinamento. Segurança corporativa é uma realidade. Mas eu não sou um lutador Bo Sam treinado, eu nunca precisei disso fora da academia."

Ela já lutou fora dessa academia dela. Isso está claro. Além do mais -- ela gostaria de fazê-lo agora: acertar você. Está escrito nos ombros dela...

"Você quer me acertar agora?"

"Sim."

"Por quê?"

"Porque estou sob estresse." A boca dela está tensa, os músculos dos pés comprimidos.

"Por quê?"

"Porque a vida é um inferno, policial," ela encontra refúgio no cigarro. É fino, mas é alguma coisa.

"Nós vamos tentar fazer disso menos estressante, senhorita. Mas essas são perguntas que precisamos fazer."

"Relaxa. Mais uma coisa."

"Claro." Ela acena e relaxa as mãos.

Boxe Samaraniano, ou Bo Sam. Artes marciais graciosas e tudo o mais -- furtividade, esperteza e frieza.

Ela teve treinamento para isso. Dois, talvez três anos de autodefesa? O corpo dela é duro e enxuto por baixo desse macacão...

"Drogas eram parte integral do relacionamento de vocês. Talvez elas tenham contribuído para o fim dele?"

"O que isso significa?"

"Drogas a tornam agressiva?"

"Não." Ela balança a cabeça. "Pessoas não usam drogas para matar umas às outras -- elas usam para se sentir bem umas com as outras."

"Eu acreditava que policiais em Revachol fossem mais esclarecidos sobre essas coisas." Ela o olha nos olhos. "Especialmente por você ter admitido ter usado drogas."

O tenente te dá um olhar de lado.

Não é um olhar respeitoso. Você talvez queira acrescentar uma réplica inteligente a isso.

Não diga nada.

Ela dá um saudável -- não, um extra saudável -- trago no cigarro de mentol dela, esperando pelo que virá a seguir.

"Eu, não."

"Eu pensei que vocês de Revachol seriam mais esclarecidos com relação a isso..." Ela pausa. "Eu sinto muito, policial. Eu estou sob estresse aqui."

"Eu uso drogas para continuar trabalhando, limpando essa merda que você criou aqui."

"Eu sinto muito." Há uma pausa. "Eu retiro o que eu disse -- eu não quis julgar ninguém."

"Réplica inteligente."

"Eu sinto muito." Há uma pausa. "Eu retiro o que eu disse -- eu não quis julgar ninguém."

O tenente compartilha da confusão dela. Responda com alguma coisa profissional, agora...

"Eu e minhas drogas não somos da sua conta."

"Eu achei que Revachol seria mais esclarecida sobre isso." Ela o olha nos olhos. "Especialmente desde que você as tomou."

Ela olha para você, confusa.

"Você sabe o que quis dizer. Drogas a tornam agressiva?"

"Quem entre nós, tendo amado, pode dizer que nunca pensou sobre isso?"

"O que? Foder um ao outro sem motivo? Não foi isso que aconteceu, policial."

"Ele devia ter uma arma por perto. Você a usou?"

"Não. Eu o pedi especificamente para não carregar armas quando estivesse comigo. Ele só tinha aquela armadura estúpida..."

"A bala na cabeça dele. Ela era encamisada. Classe militar. Quem mais aqui tem um rifle militar?"

"Eu não sei. Os amigos dele tem rifles, talvez aqueles psicopatas tenham feito isso? A coalizão militar tem rifles. Eu não sou especialista em munições -- e eu não atirei nele."

Ela pode ter sido um pouquinho dissimulada quando evitou de falar sobre a bala na cabeça dele antes...

Olhe quem está acordando de mil anos de sono!

Melhor não começar por isso.

Ela pinça o filtro do cigarro, com força. Então olha para você.

"Você já mentiu para mim sobre essa bala antes. Quando eu disse que ele foi alvejado? Você disse que estava confusa."

"Eu já disse que sinto muito. O que mais quer que eu diga? Eu fiz o meu melhor para não mentir. Nem sempre funcionou."

"As pessoas lá embaixo têm essa ideia maluca de que você o matou."

"Estou triste por ouvir isso. Eles devem ter falado isso em um momento de frustração, ou sob pressão. Eles não poderiam estar falando sério. Eu conversei com eles depois que isso aconteceu -- ninguém me implicou."