Conversa · O Desertor

Ele cerra os olhos e te olha diretamente no olho -- dois olhos negros, úmidos pela maresia.

Brasas se apagando.

"Então, se eu posso atirar em coelhos, também posso atirar em fascistas."

"Do que você está falando?" Ele cerra os olhos e te olha diretamente no olho -- dois olhos negros, úmidos pela maresia.

Ele não a reconhece.

"Como ela é..." Ele olha para a arma dele no chão e balança a cabeça lentamente.

"Primeiro, não era alguma merda Samaraniana. Era 'Garoto Com Uma Foice'..."

"Eu sei que porra eles cantavam!" ele sibila. "Eu vi aqueles pequenos putos morrerem nos meus braços -- os pequenos vieram nos ajudar. Foram feitos em pedaços..."

"Você não ouse me dizer o que eles cantavam..." Ele fecha os olhos e expira calmamente para se acalmar.

As narinas dele estão queimando de ódio. Ele se traz de volta às próprias intendências, lentamente.

"La Revacholière... Eu já ouvi esse nome, em algum lugar. Em um sonho."

"Todos ouviram. Eles nomearam um maldito perfume com o nome dela."

"Não, não é isso. Eu falei com ela."

"Falou com ela?" Ele ergue as sobrancelhas espessas e baixa o olhar do céu -- direto para seus olhos vermelhos.

"Sim. Na igreja." (Aponte para o sudoeste.)

"A latrina de deus." Ele gargalha. "Deveríamos tê-la derrubado como fizeram em Graad; desmantelado para fazer lenha."

Havia algo ali -- quando ele disse falou com ela? Ele estava curioso...

À sua volta, o ar lentamente circunda a ilhota, carregando pequenas andorinhas e gaivotas de bicos negros em seu lento deslocamento. Todos eles -- cada um deles, cada pássaro, mamífero e crustáceo...

Esfregue suas laterais.

O frio se dissipa. O velho te observa, cuidadosamente.

"Quando eu disse que havia falado com ela -- você ficou curioso."

"Eu vi crianças perderem suas mentes e começarem a falar com a cidade. Pedindo que ela as protegesse, quando os bombardeios pioram. Chamando-a de La Revacholière..."

"Cidade não podem falar. É um idealismo burguês... Eu não quero mais falar sobre essa merda."

Não, ele estava apenas confuso. Deixa pra lá...

Não tenha tanta certeza...

O quê?

Mantenha distância.

"Sim. Eu tenho esses... calafrios mágicos."

"São as drogas que vocês usam. Drogados, bebuns, e putas..." Ele fecha os olhos, enojado.

"Nada. Nós temos coisas sérias a discutir."

"Duvido, cão..."

"Sim. Deve ter sido isso."

"Um maldito perfume..." Ele suspira.

"Obrigado por esclarecer isso." (Conclua.)

"Heh." O velho olha de soslaio, direto nos seus olhos -- dois olhos negros, úmidos pela maresia.

"Eu não sou um misantropo, eu sou um oficial de polícia meio morto que só está fazendo o seu trabalho."

"O trabalho de um lambe-bosta."

"Entendido."

"Você não entende nada." O velho aperta os olhos para você -- você vê dois olhos negros, cintilando.

"Eu conheço La Revacholière. É a canção de marcha da Revolução Mundial."

"Aí está." Os olhos dele permanecem fixos no seu enquanto ele suspira e acrescenta: "Um de três."

"Eu não sou um cão burguês lambe-bosta. Eu sou um oficial de polícia meio morto que está apenas fazendo o seu trabalho."

"O trabalho de um cão burguês."

Você precisa abordar aquela observação.

"Música de verdade. É a La Revacholière, seu cão burguês lambe-bosta. Chanson de soldat do branco e preto."

"Escravos do capital," ele cospe. "O que você quer?"

"Escravos do capital," ele cospe. "O que você quer?"

O velho se apoia na coronha do rifle dele, olhando para você.

"Desculpe por perturbá-lo. Adeus."

"Palhaços do caralho..." Ele aperta as pálpebras e balança a cabeça lentamente.

"Eu deveria saber que eles mandariam os malditos palhaços para mim..." Você o escuta resmungar para as toras enegrecidas.

Aquela não foi a ação correta. Você deveria tê-lo pressionado.

"Palhaço do caralho..." Ele aperta as pálpebras e balança a cabeça lentamente.

Eu quero ver o fasmídeo com Kim.

"Você não gosta desse uniforme?" (Gesticule para o seu casaco.)

"Ah, eu adoro ele. Me faz sentir nostálgico pelo tempo que nós..." Ele pausa por um momento, pegando ar.

"O tempo que nós arrasamos até o último deles da face da Terra."

Um grandioso e violento orgulho cresce nele.

"Ah sim... essa é da pesada. Cuno vai gostar disso."

Orgulho do tipo "ao menos nós temos isso". Essa é uma honra rachada, um orgulho amargo. O homem soa como um comuna. Seja cuidadoso.