Conversa · Dolores Dei

"Tem a ver com cuidar de si mesmo. A vida não é uma competição."

"Errado. Ela é uma competição. E eu vou vencê-la."

"Eu não consigo ter essa conversa de novo..." Ela soa como se fosse gritar -- e não do jeito bom.

"Você está certa. É tudo uma merda do caralho."

"Não, não é... Fico feliz que você esteja finalmente cuidando das suas finanças. Eu realmente fico, mas você precisa fazê-lo por si mesmo. Não por mim. Eu não preciso disso. Eu preciso correr e correr para o aeródromo!"

Você falhou. Isso tudo falhou. O resgate da refém. O acerto de contas. Grana feita de árvores retorcidas e quebradas... você é simplesmente insano, louco de pedra. Nem mesmo seis bilhões darão jeito em você sem ela por perto.

"Você tem outro, não tem? Ele é pobre para caralho comparado a mim. Eu vou INCINERÁ-LO. Eu tenho mais dinheiro do que qualquer outro ser humano deveria ter. É ATERRORIZANTE o quão rico eu sou. Eu sou mais rico que DEUS!"

"Você está gritando, Harry." Ela pausa. "Eu não aguento isso. Não aguento mais ter medo das suas emoções. Não consigo falar sobre grana preta nem nada do tipo. Por favor, me deixe ir."

"Eu tenho lido livros. E tive muitas novas ideias sobre ideologia e o capital."

"Isso parece ótimo, Harry, mas eu não queria discutir ideologias com você no momento..."

Isso não será uma discussão. Será emotiva e verdadeira.

"Você não sabe o que eu descobri! Existem coisas belas que podem acontecer. Misteriosas -- até mesmo sob a matéria conhecida."

"Houve um tempo que eu adoraria ouvir sobre essas coisas. Eu teria me agarrado a cada palavra. Eu teria feito você se sentir inteligente, justo, otimista. Mas essa não é mais aquela época. Agora nós estamos no inferno, e no inferno existe apenas o aeródromo. E discussões entediantes."

Ouviu isso? Esse é o som da inexpressividade. Significado, ideias, teorias -- tudo isso se evaporou. Existe apenas um silêncio seco -- o som de uma mente decidida. Assim como quatro milhões de outras. Sinto muito.

"Escute, por favor. Isso me ajudou a entender que não posso te deixar ir porque amar você é impossível. Você é como uma estrela que eu devo seguir."

Um longo suspiro, acumulado por um milênio.

Goma de mascar com aroma de damasco passa por sua bochecha.

"Eu não sou uma estrela. Sou uma jovem confusa, corroendo sua mente. Não existem estrelas. Não existe luz. Não haverá futuro. Há apenas essa intersecção. E o aeródromo. Para onde eu devo ir, incessantemente, brutalmente -- completamente sem redenção ou esperança."

A estrela se apagou. Ela não pode mais ser reacendida. Você não pode mais reacendê-la. Não existe nada dentro ou sob a matéria, apenas um tedioso não de uma mente já decidida. Assim como quatro milhões de outras. Sinto muito.

"Pensando melhor, tudo isso é uma merda sem sentido e eu deveria me matar."

Ela não diz nada. É excruciante.

"Eu me tornei um homem do rei inquebrável."

"Bom. Isso é... muito bom." Ela não parece realmente impressionada.

"Existe um modo de voltar. Para o reino da beleza. De nós. Precisamos viver no pálido, minha amada. Venha, se aprisione no âmbar comigo! Para sempre!"

"Eu estou tão cansada, Harry. Estou tão cansada disso tudo..." Ela suspira. "Você não vê que eu já estou presa no âmbar com você? Nós estamos presos aqui. Eu não consigo mais fazer isso. O aeródromo é o futuro. Ele é riso e tranquilidade... Preciso ir."

Você está quebrando. Você sente trincas por todo seu corpo. Raiva sai das fissuras, e mais nada. Nenhum rei, nenhum homem e nenhum homem do rei. As trincas eram tudo que havia.

"Você me quebrou. Mas eu me reergui. Com o fascismo."

"Mas Harry, não parece que você se reergueu; parece que você se despedaçou sem mim. Não aguento mais olhar para você, entende? Sinto culpa. É o que sinto quando olho para você. Por favor, me deixe ir..."

Está quebrando. Você sente trincas por todo seu corpo. Não há nada saindo das fissuras. Nenhum rei, nenhum homem e nenhum homem do rei. As trincas eram tudo que havia. Nós somos uma teia de aranha dolorosa de se encarar. E ela está virando a cabeça.

"Você está certa, isso não é bom. É uma merda e eu deveria me matar."

Ela não diz nada. É excruciante.

"Você não está impressionada?"

"Eu não... não sei o que dizer. Estou cansada."

"Olhe para o meu rosto. Não consegue ver o quão durão eu sou?" (Aponte para seu rosto fascista duro como diamante.)

"Harry, não parece nem um pouco que você é durão; parece que você se despedaçou sem mim. Não aguento mais olhar para você, entende? Sinto culpa. É o que sinto quando olho para você. Por favor, me deixe ir..."

"Eu tenho a sensação de que você não é realmente a Dolores Dei."

"Eu não sei o que você quer dizer, Dolores Dei?" Ela te olha interrogativamente. Não parece ser um mistério no qual ela queira se aprofundar.

"Eu já te ouvi antes. Você é a voz no telefone."

"Ah, Harry. Você não deveria ter feito isso..." Ela balança a cabeça lentamente, o cabelo branco dela roçando os ombros.

"Fazer o quê?"

"Me ligar daquele jeito..."

Você estragou tudo. Ainda havia uma chance. Você deveria ter esperado um pouco mais -- ela teria ligado para você!

"Eu sei. Você mesma teria me ligado, se eu tivesse deixado. Eu fui muito impaciente."

"Ah, Harry? Você realmente acha isso? Nós não conversamos há anos... Eu não quero ligar para você. Não quero ouvir sobre você. Eu penso menos e menos sobre você a cada ano que passa, semanas se passam sem que eu me lembre de você..."

"Até mesmo meses. Logo serão anos. A cada estação que passa, a luz fica mais fraca. Eu me sento lá, em Mirova -- na sagrada graça de minha bem-aventurança -- coloco a minha mão em meu ventre e sorrio..."

O ar fica gelado à sua volta. Ela olha para a própria barriga, e então para você. Os olhos dela estão repletos de uma tremenda distância e mistério.

Cães com olhos negros vagam pelos becos, macieiras projetam os galhos raquíticos sobre telhados remendados: vermelho e negro. Revachol Oeste, o sol vespertino -- ela partiu e floresceu. Longe de nós. Nossa imensa alma.

"Seu nome..."

É Dora. Foi isso que a voz disse no telefone.

Dora é apelido de Dolores...

...Du Bois, sim. Dora Du Bois.

"Esse é o porquê de eu pensar na Dolores Dei..."

"Por que o quê?"

"Você é Dora Du Bois?"

"Ah não, não-não-não-não." Ela balança a cabeça. "Não vamos fazer isso de novo."

Esse não foi o golpe de misericórdia ainda. Você se salvou -- por enquanto. Continue vacilando e irá acontecer.

Não. Não pode ser isso. Ela é Dolores Dei, a imaculada do humanismo.

Você está certo. Eu sou inútil e entediante. Não há nada que eu possa acrescentar a você. Você deveria arranjar alguém melhor com quem fazer isso...

Sim.

"Dora, é você?"