Conversa · Lena, a esposa do Criptozoologista

"Não. Infelizmente, não. Revachol é o que é chamado de Zona de Controle. Sob controle de uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós não temos um governo próprio e a democracia que temos é..." Ela pensa. "Orientada pelo mercado."

Ou seja: comprar é votar.

"Nós somos governados por máquinas inteligentes que executam cálculos para determinar o mais livre mercado. Todo mundo luta e rala como um visionário fodão."

"Ah... não, nada disso, querido. Revachol é uma Zona de Controle, liderada por uma aliança de potências estrangeiras chamada Coalizão. Nós praticamente não temos um governo próprio -- e certamente não temos máquinas."

Eu não sei... ainda parece que há um monte de coisa acontecendo. Talvez ela esteja errada. Além disso...

"É '43 com certeza".

"Ah, não, querido! É o início da primavera de '51."

Ela se inclina para trás em sua cadeira, alarmada com a sua resposta.

O tenente tenta fingir que não está ouvindo e está fora da conversa.

"Estamos na primavera de '51."

"É isso mesmo, querido! Que esplêndido!"

O alívio dela é palpável. Ela estava ficando muito preocupada com você, mas agora ela relaxa os ombros...

"É isso mesmo, querido! Que esplêndido! Aqui, pegue esta caneta. O conhecimento deve sempre ser recompensado."

"Eu sei que estamos nos '50, mas não tenho certeza do ano."

"Muito bem, querido, você acertou a década! Estamos na primavera de '51."

Embora ela o elogie, fica claro que ela ficou surpreendida com sua resposta.

"Claro. É o ano 973."

"Você está brincando. Tente de novo, mais uma vez. Em que ano estamos?"

"Tudo o que sei é que estamos nos aproximando do fim dos tempos."

"Talvez, querido, talvez. Mas, por enquanto, é só a primavera de '51."

Ela está perturbada por você não saber em que ano estamos -- mas não pela sua menção ao apocalipse. Deve ser mesmo o fim dos tempos.

A Nova foi nos anos trinta, e duas décadas se passaram desde A Nova. Então agora deve ser a década de cinquenta.

Aquela fita você pegou dizia '43. Você parece ser um homem moderno que ouve músicas modernas, então deve ser '43.

"Honestamente, eu realmente não sei nada sobre Revachol."

Seus olhos acinzentados se dilatam. "Nossa. Por onde eu começo a contar? Revachol é a cidade mais linda do mundo. Somos privilegiados de estar aqui, você e eu."

"Eu não conheço tantas cidades pessoalmente, mas todo mundo diz isso. Revachol é uma joia rara. Esta cidade costumava governar o mundo... Embora já tenha tido dias melhores." Há uma pausa enquanto ela estuda sua expressão. Você deve parecer muito perdido.

"Hm, tudo bem."

"Sim -- e Revachol...?" Ela o examina.

"Revachol é a capital desgraçada do mundo. É algo assim?"

"Sim, ótimo, veja -- nós estamos progredindo. O que mais você sabe sobre a nossa cidade de esplendor? Por mais esfarrapada que ela esteja..."

"No inferno. Estamos todos no inferno."

"Estamos na cidade de Revachol, querido." Ela lhe oferece um olhar preocupado.

"Em algo chamado costa urbana."

"Sim, estamos em Martinaise, na costa de Revachol."

"O limiar da civilização."

"Olha -- Eu não faço ideia."

"Estamos em Martinaise."

É isso mesmo! Estamos na costa da cidade de Revachol, no distrito de Martinaise.

"Uma zona de guerra. No fim do mundo."

"Ainda é assim em algumas partes da cidade, não é...?"

"Estamos em um albergue chamado Whirling-in-Rags, querido. E o Whirling, por sua vez, fica na cidade de Revachol."

"Eu realmente não sei... algum hotel decadente?"

"Um albergue à beira-mar chamado 'Whirling-in-Rags', para ser precisa. E o Whirling, por sua vez, fica em Revachol."

"Estamos em Revachol."

"Isso mesmo! Em um albergue chamado Whirling-in-Rags, para ser mais precisa."

"Estamos mortos. Assombrando uns aos outros. Somos fantasmas."

"Pronto, pronto." Ela inclina a cabeça, enquanto olha para você com uma prontidão maternal.

"Nós estamos vivos -- em um albergue chamado Whirling-in-Rags. E o Whirling, por sua vez, fica na cidade de Revachol."

"Na Insulíndia?"

Sim, mas, mais especificamente -- na costa da cidade de Revachol, no distrito de Martinaise

"As coisas não estão ruins. Elas estão catastróficas."

"Sim, eu estou exagerando demais. Esqueça que eu disse qualquer coisa."

Ela balança a cabeça, mas ainda parece preocupada.

"Pensando bem, as coisas estão bem ruins. Eu não sei nem o suficiente para saber o que eu não sei deste mundo."

"Eu mudei de ideia. Eu vou contar ao Morell que você está preocupada."

Talvez você poderia convencê-la a falar sobre alguns criptoides legais.

"Olá, querido. É bom ver um rosto familiar." A mulher idosa sorri para você, esperançosa.

"Ah, olá, docinho. É tão bom ver você de novo."

"Ó, docinho," diz ela, radiante. "Eu nem sei como agradecer por ter encontrado meu marido e o ajudado. Eu espero que não tenha dado trabalho demais..."

"Agora sou praticamente mais um criptozoologista."