Conversa · Caminhão Abandonado

"É o que parece." O tenente examina os mapas com a testa franzida.

"A RCM patrulha a maioria dessas estradas auxiliares, embora aparentemente não todas."

"Onde o contrabando vai parar?"

"Difícil dizer. Essa rede de distribuição certamente parece grande, mas ainda é vaga o bastante... Ela não revela muito sobre o besmertie por trás dela."

"Besmertie? Isso soa vagamente familiar."

"Um besmertie é um sindicato do crime Revacholiano. Eles se veem como os herdeiros das 14 indotribos Revacholianas, mas, na verdade, eles são apenas gangues violentas disputando o controle do lado Oeste de Revachol..."

"...com nomes legais," ele acrescenta com desprezo. "Como La Puta Madre e Ahura Mazda. É uma paródia sombria."

Devolva a pilha de papéis sob o banco. (Conclua.)

"Quem você acha que está por trás disso?"

"Definitivamente não é o Sindicato. Eles apenas fazem alguma logística. Esta operação se espalhou por toda parte em Jamrock. Se está tão difundida, então Madre continua sendo o suspeito mais provável."

"Ele é má notícia." O tenente tira os óculos e os lustra com um lenço. "Houve tentativas de uma investigação séria antes, mas elas... não terminaram bem para os envolvidos."

O tenente Kitsuragi é um homem corajoso por dizer o nome de Madre sem os estremecimentos e sussurros que geralmente o acompanham.

Más notícias especialmente para os tiras que podem ter algo no passado deles que nem sabem que está lá.

Em algum campo escondido, um flash de luz, um zumbido. As lentes da câmera focalizam um homem com um uniforme policial esfarrapado em um campo de papoulas vermelho-sangue. Uma figura borrada vestida de branco está bem perto da câmera...

O tira esfarrapado está segurando uma forquilha para esterco. “Não me machuque,” ele choraminga.

“Mas por que... por que eu machucaria meu próprio peone?” pergunta o homem de branco. “Que tipo de animal faria tal coisa?”

A cabine desordenada do caminhão abandonado não oferece resposta.

Se ao menos o Tenente Kitsuragi estivesse aqui para ajudá-lo a juntar as evidências.

Devolva a pilha de papéis sob o assento.

Você enfia os mapas de volta sob a capa do assento. Melhor não deixar vestígios de que esteve aqui ainda... as estrelas de cinema olham em silêncio.

"O que tudo isso significa?"

"Isso significa que os contrabandistas estão secretamente usando a rodovia para transportar os bens e alimentos deles. Eles se infiltraram no Terreno Motorizado do Leste, muito provavelmente..."

Devolva os papéis sob o assento.

O que é esse som...

O barulho de veículos automotores e caminhões passando por túneis há muito esquecidos. Iluminados por lâmpadas a gás.

Admire os pôsteres.

Estes são pôsteres de filmes exibindo estrelas de filmes há muito esquecidos -- dos anos vinte, antes disso e até dos anos noventa do século passado.

Um deles chama a sua atenção: um rosto ingênuo no centro, preso logo acima do banco de trás.

Definitivamente há perfume no ar. É picante, com um toque de ambrette, flutuando no ar amargo da cabine.

Estude a página central.

A atriz está envolta em um vestido justo, com um dos ombros à mostra. Os restos desbotados de um autógrafo percorrem o pôster. Ela está olhando além da câmera.

Uma sensação de ternura toma conta de você -- até mesmo de saudade, talvez. E de tragédia suave.

Espere, esta atriz realmente se parece muito com a Klaasje. Ela pode estar certa sobre esta Ruby afinal...

Esta é Tippe Tijonne, uma estrela desde os primórdios da cinematografia. Menos conhecida pelo talento do que pela morte trágica e prematura dela.

O que aconteceu com ela?

Ela definhou em um antro de drogas chamado ‘A Porta para o Rio’, não muito longe daqui, na Boogie Street. Uma mistura de cocaína e morfina. Ela tinha medo do mundo. E da câmera, também.

Espere, ela não... se parece com alguém que você conhece? Mas você não consegue identificar quem exatamente.

Ela é delicada, mas perdida. Arruinada por baixo de tudo.

Pare e se pergunte: que cheiro é esse?

Os restos de um perfume doce com aroma de zimbro. Provavelmente ‘Granate No 5’.

Chega de pôsteres.

As atrizes – e o raro ator – todos sorriem para você em um caloroso adeus. Um transceptor de rádio está conectado ao painel e uma caixa de ferramentas fica sob o banco do motorista.

Tire a caixa de ferramentas removível.

Uma gaveta metálica desliza para fora do banco: está vazia, exceto por um jornal dobrado.

Empurre a caixa de ferramentas removível.

A caixa de ferramentas removível desliza de volta para o ninho dela. O resto está como antes: rádio, pôsteres, um vestígio de cheiro de óleo sob todos os cigarros.

Desdobre o jornal.

É uma edição do ‘Périphérique’, de quarta-feira passada. Um pedaço de papel cai das páginas.

Pegue o bilhete.

Parece um artigo arrancado de uma revista de entusiastas de rádio. Equações matemáticas complexas explicam os fundamentos de algo chamado ‘sistema de frequência ULAN’.

Essas fórmulas parecem estranhamente dolorosas. Talvez seja a ressaca, mas elas te dão uma dor de cabeça.

Adaptar um transceptor de rádio de alta qualidade para irradiar essa frequência pode torná-lo poderoso o suficiente para transmitir um sinal de isola para isola. Mas isso é apenas um palpite.

O tenente se inclina sobre o seu ombro para examinar o bilhete: "O sistema de frequência ULAN? Nunca tinha ouvido falar disso antes. Eu sei de FM, AM, UKV, mas..." o pensamento dele se perde.

Remova o transceptor de rádio.

Leva alguns instantes, mas eventualmente o transceptor desliza de sua base de encaixe engraxada com um chhhnk extremamente satisfatório.

Você não pode deixar de notar que é quase o mesmo som produzido pelo funcionamento de uma retrocarga.

Quando você toma o transceptor em suas mãos, o tenente morde o lábio inferior, aparentemente imerso em pensamentos.

"Engraçado, não é?"

"Eu realmente não entendo piadas."

"Não é bem uma piada propriamente dita. É só irônico que você esteja usando o rádio da dama-motorista para entrar em contato com as autoridades que ela desejava tanto evadir."