Conversa · Joyce Messier

Ela procura a foto; retira-a, então a segura na mão...

... Por mais ou menos meio minuto -- em silêncio.

Ela usa luvas sem dedos, e as unhas são curtas e quebradas. Como as de uma proletária.

"Foi tirada por uma Trigat, não faz muito tempo. Esse é o tronco do homem. Não havia mais marcas nas mãos ou nas pernas."

Fique quieto. Observe as expressões da mulher.

A boca dela está relaxada, as rugas de acordeon perto da boca desaparecem. As pérolas dos olhos movem-se lentamente sobre a superfície da foto.

Ela não tem nenhum excesso de emoções por esse cadáver. Ela já viu corpos mortos antes? Provavelmente.

"O que você acha?"

"Desculpe," ela se desconcentra. "Eu estava tentando descobrir se eu consigo ler a teia de interdependências entre esses pontos -- as estrelas." Ela aponta para uma no cartão fotográfico.

"Eu não posso. Mas é assim que você lê essa história. Os pontos em si não possuem letras, números, nada. O tamanho, localização no corpo e distância de uma à outra vão lhe dizer o que elas representam."

"Lugares? Como estrelas no céu?"

"Perto," ela assente. "Cidades portuárias. Esse é um Mapa Oranjese de Vias Fluviais -- uma tatuagem de marinheiro usada por viajantes do século Doloriano, mais de 300 anos atrás. Os marinheiros marcavam os próprios corpos para mapear as viagens."

"Que viagens o homem morto fez?"

"Bastante. Vredefort -- a capital Oranjese -- tradicionalmente fica no ombro direito." Ela aponta para o ombro na foto. "Ele começou em algum lugar perto daqui, eu acho."

"E depois?"

"Então ele continuou até Preto Grande, através do que eu acredito seja Staadskanaal -- um canal artificial que atravessa o Ocidente. De Preto ele navegou para o oceano Insulíndico. Primeiro as ilhas Semenese, então aqui..." Ela aponta para o coração.

"O que é isso?"

"Revachol," ela diz. "Essas são as duas constantes: Vredefort no ombro e Revachol no coração. Eles começaram a tradição desses mapas logo depois da descoberta da Insulíndia, no alvorecer da Era Interisolar."

O Velho, Velho Mundo passando e o Novo, Novo Mundo já aqui.

"Você disse que não conseguia decifrar."

"Eu não consigo. Essa homem não era nenhum marinheiro -- e esses não são portos. Eu posso entender fragmentos geográficos, mas não seu significado."

Em algum lugar num escritório iluminado por uma única luminária de mesa verde, o capitão Ptolemaios Pryce -- 58, careca e usando óculos -- está escrevendo numa caderneta sobre a mesa. Linhas e linhas com dias e semanas, comentários lacônicos numa única coluna: patrulha, caso, férias, ferido...

EM MARTINAISE, INVESTIGANDO O KRENEL, ele escreve em uma. Depois o homem abaixa a caneta e fricciona as têmporas com ambas as mãos. Lá fora há uma sirene, tiros distantes nas ruas do Bloco de Jamrock.

Vredefort? Vredefort tem uma academia militar. As ilhas Semenese viveram um conflito recente. Ele foi executado em Revachol.

"Esse homem não é nenhum irmão meu, mas esse é seu histórico de serviço."

"Isso faz sentido para mim. Nós não temos mais utilidade para um Mapa de Vias Fluviais. Assim como não precisamos mais de marinheiros como antes. Isso é o que o costume se converteria no Ocidente -- tatuagens de mercenários."

Para todos os garotos procurando por aventura -- uma mancha de sangue nos mares.

Deixe assim.

"Isso é tudo?" Ela abaixa a foto.

"Talvez seja um registro da carreira militar dele?"

"Eu não consigo. Esse homem não era nenhum marinheiro -- e esses não são portos. Eu posso entender fragmentos geográficos, mas não seu significado."

"Você disse que não conseguia decifrar -- parece que você consegue."

"Então o quê?"

"Acho que basta de tatuagens. Obrigado pela ajuda."

Ela lhe devolve a foto. "Existe mais alguma coisa com a qual posso ajudá-lo?"

"Quem poderia me contar mais?"

"Seus companheiros de pelotão? Os outros empreiteiros -- embora eu não sugira que você mostre a eles essa foto. Esse homem era seu amigo e camarada."

Poderia acontecer assim, ou de outra maneira. Talvez se você for delicado, poderia ser proveitoso?

Desafio aceito! Eu digo vamos lá.

"Você está certa. Péssima ideia." (Deixe isso fora do itinerário.)

"Fico aliviada que você pense assim. Eu não penso que decifrar essa tatuagem deva ter prioridade sobre a segurança pública. "

"Eu preciso de informação." (Anote: perguntar aos mercenários sobre as tatuagens.)

"Faça o que precisar, detetive. Eu não penso que decifrar essa tatuagem deva ter prioridade sobre a segurança pública. Mas se você deve vogar pela multidão para descobrir -- eu não poderia impedi-lo."

"Nós seremos cuidadosos, senhora."

Certamente, há outras pessoas para questionar sobre a tatuagem. Isso não é necessário para completar a tarefa, policial -- é uma tarefa secundária perigosa. Procure em outro lugar."

Você nem saberia onde começar.

"Qual é a utilidade dessa mapa?"

"A alma do marinheiro usaria o mapa para voar de volta para casa, se eles morressem viajando. Isso é um tipo de... geringonça. Para ser rebobinada. A corda prateada, eles a chamavam."

Onde está ele agora?

Em nenhum lugar. Não existe alma.

Um império sem um imperador.

"Esse aqui já voou pra bem longe, a essa altura."

"Eu diria que ele está próximo das Ilhas Arcade nesse momento, pronto para sair do Insulíndico e entrar no pálido. Se eu li o seu endereço residencial corretamente." Ela sorri.

"Isso não vai a lugar nenhum, a não ser o necrotério."

"Os tempos mudaram."

"Eu falei com ele. Por enquanto, a alma está firme dentro do cadáver."

Ela permanece imperturbável. "Isso é precisamente o que os marinheiros temiam quando desenharam esses mapas. Um medo de afogar-se -- dentro do seu próprio cadáver."

Não diga nada.

"Cidades portuárias. Nos oceanos. Esse é um Mapa Oranjese de Vias Fluviais -- uma tatuagem de marinheiro usada por viajantes do século Doloriano, mais de 300 anos atrás. Os marinheiros marcavam os próprios corpos para mapear as viagens."

"Lugares? Como padrões floridos?"