Разговор · Дезертир

«Да, уверен, ты кучу народа попереубивал...» Он прищуривается. «Фашист сраный».

«Хочешь и меня на тот свет отправить?» Он еще крепче вцепляется в винтовку.

Его левый глаз дергается. Что это? Страх? Гнев?

«Мы здесь, чтобы задать вам несколько вопросов, только и всего». Лейтенант кладет руку на кобуру.

«Если не будете сотрудничать, мы вас арестуем. Это понятно?»

Еще один плевок в золу. Вот и весь ответ.

Уровень риска очень трудно оценить. Он то вспыхивает как спичка, то так же быстро гаснет.

«Охуеть, понеслась», — с придыханием произносит он, предвкушая возможную заварушку.

Он от страха будто под кайфом.

Он ссутуливается, готовясь броситься вперед. Профессиональным бойцом его не назовешь.

Старик в спортивных штанах опирается на приклад своей винтовки. Он набирает полный рот слюны...

...и сплевывает в погасший костер. Потом поднимает морщинистые веки и смотрит на тебя черными глазами.

Никакой катаракты. Зрение у него острейшее.

Его распирает злоба. Ненависть уже давно завладела этим человеком. Он ненавидит все и вся.

«Клоунская лоялистская форма...» Он прочищает горло и тычет пальцем в твой плащ. «Смотрю, за мной прислали настоящих фасков. Прямо по-королевски».

«Нет, я правда коммунист. У меня в голове бродят коммунистические мысли».