Разговор · Тит Харди

Громила делает долгий, вдумчивый глоток пива. «И? При чем тут Руби?»

«Руби могла подняться — застрелить его — спуститься — и все это меньше чем за семь минут».

«Мы не можем точно сказать сейчас, но выясним это».

«Ага, копы, конечно... — Он оборачивается к Эжену. — Парни, надо взглянуть на тайный ход».

«Понял, босс! Профессиональные органы охраны правопорядка займутся».

Громила улыбается. «Тебе есть чем подкрепить заявление, что она прошла на крышу? Или это всё?»

«Не знаю, но узнаю».

«Ага, коп, конечно... — Он оборачивается к Эжену. — Парни, надо взглянуть на тайный ход».

«В каком смысле „странное“, Тео?»

«Принадлежал мужику по имени... — Он задумывается. — Нифлокс кто-то там, носил желтый плащ — прямо как вот этот, что на тебе сейчас. — Он прищуривается. — Странный тип. Никогда мне не нравился».

Старенький плащ, а удобный...

«Через тайный ход».

«Понял. Но через что он проходит? Там кладовки какие-то или что?»

«Там полная дичь, Тит. Ты к такому пока не готов».

«Коп, просто замолчи, — он поправляет кепку. — Избавлю тебя от позора. Не стану заставлять признаваться, что ты там не был».

«И всё же, выходит, там есть что проверить. — Он оборачивается к Эжену. — Парни, надо посмотреть на этот тайный ход».

«...Через тайный ход. На крышу».

«Ты туда даже не заходил, так ведь? — Громила со вздохом глядит на пиво. — Клоун ебаный. Я тебе клянусь, эта срань только в цирке смешная».

«Буду честен, Тит. Я его пока не проверил».

Громила зажимает переносицу. «Ну конечно, блядь. Чего еще ждать от клоуна. Так вы в Ревашольской цирковой милиции и работаете».

«Но ты же согласен, что стреляли с крыши, так?»

«Почему нет? Насколько я знаю Мартинез, ни с одного из соседних зданий прямую линию до окна Клаасье не провести».

«Может, с побережья? Я так замотался с этой херней, что не проверял, реально ли. Так что нет, — он качает головой. — Не думаю, что это снайпер. Стреляли с близкой дистанции».

Тряхни числами. Это точно его впечатлит.

«С вероятностью 72 % стреляли с крыши».

«Семьдесят два процента! — Он хватает пиво. — Прям вот с процентами — откуда такие точные данные, из лаборатории?»

Солгите, сир! В реальность не поверят.

«Я прямо на месте провел анализ. Оказывается, я так умею».

«Не умеешь. Знаю я, чем ты занимался на выходных. Слухи ходят — и что-то по ним не получаешься ты ученым копом. Ты псих».

«Брат, ты эти числа вытащил из жопы».

«Ага, и они не доказывают, что она была на крыше. Просто надувает щеки. Нихера у него нет».

«Ага. Огромная лаба. В Джемроке. Джемрокская... лаборатория баллистики».

«Нам бы такая не помешала в Мартинезе, — кивает он. — Что еще у тебя есть — подтверждающее, что она была на крыше?»

«Нам в Мартинезе такая бы не помешала, — кивает он. — А все-таки ни одна лаборатория в мире не доказывает, что Руби была на той крыше. Как она туда попала? Влезла по стене?»

Не стоит рисковать. Вернемся к другим идеям.

Ну и ладно. Ну и не впечатляй его баллистикой.

Если только в деле не замешан исключительный снайпер. С почти божественным уровнем мастерства.

«Это мог быть исключительный снайпер».

«Вообразимо. Стрелять мог кто-нибудь из его же отряда — как я и сказал, найти точку на побережье. Но крыша по-прежнему кажется мне самым адекватным вариантом».

«Видишь, босс? Сами себе противоречат. Теперь говорят, что таки не с крыши. Не могут они доказать, что она там была, хрень это всё».

«Видишь, босс? Сам себе противоречит. Теперь говорит, что таки не с крыши. Не может он доказать, что она там была, хрень это всё».

Стоп. Если я это скажу — оно же вступит в противоречие с гипотезой, которую я им излагаю.

Ах да, точно. Ловко подмечено! Продолжай.

«Опытный боец сам-бо мог бы забраться по стене как паук...»

«Херня, — скрещивает он руки. — Коп, это не был боец сам-бо. Я десять лет этим занимаюсь — позволь поделиться мудростью. Парни?»

«Убийца никогда не боец сам-бо и не снайпер, умеющий стрелять из-за угла».

«И не призрак, — прибавляет лейтенант. — Еще убийца никогда не призрак — не волнуйтесь, у нас есть варианты получше». Он смотрит на тебя.

Я же сказал тебе не шутить. Для него это всё серьезно.

«Именно, Эжен, — кивает он. — Коп, ты установил, что у нее была возможность его убить — и только поэтому я до сих пор тебя слушаю. Не трать свой шанс».

«Еще я нашел наверху, в старой мастерской, следы».

«Следы. — Он отхлебывает пива. — Свежие?»

Держится он сурово, но темно-зеленые глаза нервно дергаются. Всё это слишком личное и по больному.

Следы свежи — но справа не истерты, как на подошвах Руби. Этот факт сокрыть разумно. Он сбивает с толку.

«Свежие. — (Кивнуть.) — Где-то 43-го размера».

«43-й размер — великоват для девочки, не находишь? — Он трет подбородок. — Впрочем, Руби такая... буч, что называется. Не фиалочка».

«Ага, потому-то она такая крутая! — восклицает блондин. — И потому-то мы тут подумали...»

«Знаю я, Глен, о чем вы подумали. Поговорим об этом, когда снимем подозрение в убийстве».

«Тит, ты ж не сказал сейчас...»

Думает он, думает. Молчание становится Глену ответом — продолжай продавливать свою теорию.

«Свежие. — (Кивнуть.) — Неделя-две».