"أهلًا أيها المحقق البارع". تبتسم ابتسامة دافئة. "هل أنت هنا من أجل المزيد من الكتب؟"

"أهلًا أيها المحقق البارع". تبتسم ابتسامة دافئة. "هل أنت هنا من أجل المزيد من الكتب؟"

"من يكون هؤلاء... المشاهير؟"

"أوه، ملوك، وملكات، وجنرالات الماضي، أو فنانون وكتَّاب، أو موسيقيون، هذا النوع من الأشخاص. عادة ما يكون هناك شيء استثنائي بشأنهم". تحك خدها المتورد من البرد، ثم تكمل:

"أعتقد أن هذا هو سبب قراءة الناس لها. للعثور على أسرار شهرتهم".

يبدو أن معظم من يقرأ هذه الكتب يفشل في الحصول على شهرة أكبر بقراءتها.

"قراءة هذه الكتب لا تجعل القراء أكثر شهرة، أليس كذلك؟"

"لكنها تجعل المشاهير أكثر شهرة!" تبتسم بابتهاج.

جميعهم حمقى!

"يبدو هؤلاء المشاهير مثل حفنة من الحمقى".

يظل تعبير [آنيت] متعاونًا للغاية، لكنها لا تقول شيئًا.

"لا يهم... فحرفيًا، ليس لديَّ أي شيء آخر لأقوله".

"حسنًا!" تنظر إليك بعينيها الواسعتين.

"أجل، لقد سمعتِني. لا يضيع وقته في هذا الهراء سوى الفاشل".

"أليس هذا قولًا صبيانيًا نوعًا ما ليقوله راشد؟"

عندما تنضج، وإذا نضجتْ لتصبح ذكية، فسوف تكتشف أنه لا يوجد ما يسمى بـ "الراشد".

يسحق هؤلاء الأشخاص الموت.

"ربما...؟"

ترمقك بنظرة متسائلة، وهي لا تفهم السبب وراء نوبات غضبك الغريبة.

"ما الذي يجعلك تعتقدين أنني راشد؟"

"أنتَ تبدو مليئًا بالتجاعيد ومشعرًا، مثل شخص كبير السن!"

أنتَ أيضًا تشعر بكبر سنك: فأنتَ متعب، وبالكاد تستطيع التقاط أنفاسك، ومفاصلك تؤلمك باستمرار.

"نعم، أنا كبير السن. هذا ما كُتب على البشر".

"أتساءل كيف سأصير عندما أكبر..." تمتم. "ربما سأكون مليئة بالتجاعيد أيضًا..." تقهقه لنفسها.

"يا إلهي! أنا لستُ كبير السن إلى هذا الحد، أنا على ما يرام، شكرًا جزيلًا لكِ".

"إذا كان هذا رأيك يا سيدي". تبتسم لك ابتسامة تخترق قلبك.

"أبدو شاعرًا؟ لا يمكن أن يكون هذا أنا، لستُ شاعرًا -- عمَ تتحدثين؟"

"مشعرًا يا سيدي. قلت مشعرًا. مغطى بالشعر..." تتمايل على قدميها وهي محتارة.

"إذا نضجتِ وأصبحتِ ذكية، فسوف تكتشفين أنه لا يوجد ما يسمى بـ الراشد".

"حسنًا... يا سيدي".

لا تعرف كيف تفكر بما قاله، لكنها سوف تتذكره.

"ربما يجدر بي البدء في قتل هؤلاء الأشخاص المشاهير. أقتلهم واحدًا تلو الآخر".

"ماذا يا سيدي؟!" تنظر إليك وعيناها متسعتان من الصدمة.

"إنهم يستحقون العقاب على كل الأشياء التي وجب عليهم فعلها ليشتهروا".

"حسنًا..." تسعل. "ما رأيك أن تشتري بعض الكتب إذن؟"

"هاها، لا تهتمي يا فتاة. أنا أمزح حتمًا، فلا يمكن أن أفعل شيئًا كهذا أبدًا".

"هذه ليست مزحة مضحكة. على الإطلاق".

"حتى أتمكن من امتصاص جوهرهم. ستجري شهرتهم كلها بداخلي".

"لا أظن أن الشهرة تسري بهذه الطريقة..."

"الشهرة للـ... الناس المتكبرة، لديَّ أشياء أهم لأفعلها".

"حسنًا يا سيدي!" تضرب بقدميها على الأرض، في انتظار ما ستقوله تاليًا.

"الشهرة تبدو ممتعة. ربما سيكتب شخص ما كتابًا عني يومًا".

"لمَ قد يفعلون ذلك يا سيدي؟"

"لأنني سأكون شرطيًا نجمًا، في الصحف وفي كل ما شابه! هذا سيبين لهم قدري".

"هذا رائع جدًا! ربما سيرسمون لك صورة على غلاف كتاب وكل ما شابه! وأنت واقف أمام جثة وممسك بسلاح..."

"حسنًا... لماذا فعلًا؟ أنا مجرد شرطي عجوز متعب. ما فائدتي؟"

"أنتَ لستَ كبير السن إلى هذا الحد... ربما ستفعل شيئًا مهمًا حقًا. شيئًا يذهل العالم!"

"شكرًا يا فتاة. أنتِ لطيفة للغاية".

"أجل يا سيدي!" تبتسم وتأخذ رشفة من زجاجتها العازلة للحرارة.

"أتظنين ذلك؟"

"أجل، هناك أمل... اشتهر الكثير من المشاهير متأخرًا، أو حتى بعد وفاتهم".

أجل، أنتَ بالتأكيد من النوع الذي قد يجد الشهرة بعد الوفاة. من يدري، قد تشتهر لطريقة موتك!

"تبدو قصة جميلة لترويها لنفسكِ ليلًا. ربما لا تكون الشهرة بهذه الأهمية في نهاية الأمر".

"ربما ليست مهمة فعلًا! لا أحد يحتاج كتابًا مكتوبًا عن نفسه على أي حال". تبتسم. "من الأفضل دائمًا قراءة الكتب!"

"ولكن ماذا لو اشتهرت فقط من خلال الموت؟ لن أستطيع الاستمتاع بالشهرة على الإطلاق".

"أظن أنه يجب ألا تعيش الحياة بهذا الخوف". تضرب بقدميها على الأرض. "فقط حاول أن تكون أفضل ما يمكنك!"

"البعض لا يُلاحَظ، والبعض الآخر لا يمكن نسيانه تمامًا. هذه هي الحياة".

"أعتقد أنه عليك أن تعيش حياة سعيدة!" تدلك أنفها. "لا داعي للقلق بشأن الشهرة أو التفكير في الأفكار السيئة!"

"حسنًا، لدي سؤال مختلف في ذهني".

"همم!" تضرب بقدمها الأرض وتنتظر قولك.

"أيمكنني أن أصير مشهورًا لو قرأت أحد هذه الكتب؟"