محادثة · رباطة الجأش

"مهلًا-مهلًا. لنتراجع قبل أن تنفعل بشدة".

"ما الذي يثير الانفعال؟ الغول الشيطاني؟!" ترتجف يده من الغضب. "أنا أحبه هناك. يُذكرني بكل ما قاتلنا من أجله. على الأقل قتلنا [فريسيل] هذا ورجاله..." تسيطر عليه نوبة سعال.

أومئ فحسب.

"أتذكره..." يشير إلى عينه السوداء. "أتذكره من [لا نوتشي] -- ليس هو شخصيًا، بل أمثاله وأتباعه. كان هناك عشرات الآلاف منهم. اعتقدت أننا تخلصنا منهم جميعًا قبل أن يأتي الليبراليون لإنقاذهم. فقدنا واحدًا..."

"هذا". يشير بإصبعه المهتز تجاه المدينة، باتجاه الحفرة بالقرب من الساحة حيث تقع شجرة صنوبر وحيدة.

لا يبدو أن هناك شخصًا واحدًا تحت شجرة الصنوبر اليوم. ولا حتى [جاستون]، وحده.

"لا يوجد أي أحد هناك..."

"سمين وممتلئ مثل طائر الدراج..." لا يسمعك. "يستجدي من يصطاده ببساطة". ترتسم ابتسامة عريضة على وجهه ويقول بلطف شديد، "أرجوك يا سيد [دروس]. أطلق النار علي".

يهمس بشراهة مفترس تشبه اللهفة.

"بالتأكيد لنتراجع الآن. اهدأ".

"اهدأ؟ أنا لست غاضبًا..." ترتجف يده من الغضب. "أنا من معجبيه. يُذكرني بكل ما قاتلنا من أجله. على الأقل قتلنا [فريسيل] هذا ورجاله..." تسيطر عليه نوبة سعال.

"كنت ترغب في قتله؟"

"ليس بعد. أحب أن أنظر إليه وهو مزهو بنفسه، أضع علامة التصويب على الميداليات التي يرتديها". لا يزال يبتسم. "على وجهه مباشرة، وفقط... أتلاعب بالزناد. أفكر في الأمر. أترك البون بون يذوب في فمي..."

حلوى. من الأفضل تقديمها لاحقًا... إنه من مناصري تأخير المتعة.

"أتؤجل الحلوى لوقت لاحق؟"

"إنه حلوى لذيذة، هذا الرجل. متعة حقيقية. أؤجله لليوم الأسود -- الأكثر سوادًا، عندما أضع هذا السلاح في فمي. أفكر: لا، لا تهدرها. ضع هذه الرصاصة في هذا الوغد [رينيه]. انتقامًا لكل الصبية الذين قتلهم -- ثم أنظر إليه بينما يرمي تلك الكرات وفجأة أشعر..." يصدر تنهيدة حزينة.

"بل أفضل. لدرجة أنني أخفيت رصاصة واحدة لكي تكون معي رصاصة دائمًا. له هو..." تزول التجاعيد التي على وجهه وهو ينظر تجاه البر. "لم أره هناك مؤخرًا... لا بُد أنه مصاب بالتهاب المفاصل، هذا العجوز..."

سماعه للخبر قد يزعزع استقراره -- هل أنت متأكد من حصولك على كل المعلومات التي لديه؟

شعر بالقلق عليه للحظة. يذكره بنفسه. الكراهية نفسها، نفس... تحاول التفكير في شيء آخر -- لكن لا، لا شيء سوى الكراهية.

إنهما محاربان مخضرمان من الحرب نفسها. في أحد الأماكن في الغرب، في [كول سيتي]، يرقد عدوه في غرفة مظلمة على درج معدني، بلا نفس. كما سيحدث له هو أيضًا. قريبًا. انتهى نصف الحرب بين هذين الرجلين.

يسير بمشية مضطربة، [جان هيرون فيكمير] الشرطي بالتبعية على رصيف السفن، على بُعد 22 كيلو مترًا شرقًا -- في [مارتينيز]: يقول، "ماذا يفعل يا ترى طوال هذا الوقت".

"أعمال الشرطة؟" ترد شرطية الدورية [جوديت مينو] بلمسة أمل في صوتها. وبلمسة دفء أيضًا، أمام الهواء البارد المتصاعد من الماء...

إنها تفكر بأنه مخمور. وجميعنا نعرف هذا الأمر. رغم ذلك، فإنها تحاول أن ترى الأمر في صورة نبيلة...

أومئ برأسك.

"إنه حلوى لذيذة، هذا الرجل. متعة حقيقية. أؤجله لليوم الأسود -- الأكثر سوادًا، عندما أضع هذا السلاح في فمي. أفكر: لا، لا تهدرها. ضع هذه الرصاصة في هذا الوغد [رينيه]. انتقامًا لكل الصبية الذين قتلهم -- ثم أنظر إليه بينما يرمي تلك الكرات وفجأة أشعر..." يصدر تنهيدة حزينة.

"أتؤجل الحلوى لوقت لاحق؟" يسأل الملازم بابتهاج.

"أحيانًا [كونو] يحب النظر إلى كيس الحلوى قبل أكلها. فقط انظر إلى هذا الكيس السمين..."

"متعة حقيقية. أؤجله لليوم الأسود -- الأكثر سوادًا"، يقول ويكاد لعابه يسيل. "عندما أضع هذا السلاح في فمي، أفكر دائمًا: لا. لا تهدرها. ضع هذه الرصاصة في هذا الوغد [رينيه]. انتقامًا لكل الصبية الذين قتلهم -- ثم أنظر إليه بينما يرمي تلك الكرات وفجأة أشعر..." يزفر.

أومئ فحسب.

"سمين وممتلئ. مثل طائر الدراج، يستجدي من يصطاده ببساطة..." ترتسم ابتسامة عريضة على وجهه وهو يهمس، "أرجوك يا سيد [دروس]. أطلق النار علي".

لا يبدو أن هناك شخصًا واحدًا تحت شجرة الصنوبر اليوم...

"مهلًا، لا أعرف عن..."

"أوغاد... الديسكو؟"

"لم أعد أهتم بهؤلاء العاهرات بعد الآن..." يحدق بيأس في عيدان القصب. "أرحني من هذا العناء. اقبض علي".

لا بُد أن فقدان [رينيه] يعد خسارة كبيرة بالنسبة له. ربما لا يزال بإمكانك جعله يتحدث عن أشياء لا تتطلب الكثير من الغضب... لأنه لم يعد موجودًا.

"أوغاد..." هذا كل ما يقوله. حتى هذه الكلمة يدفعها من بين أسنانه بقوة شديدة. يستشيط من الغضب.

من الممكن أنه يقصد [جويس] في شبابها. لا بُد أنهم قد استمعوا إلى موسيقى الديسكو حين أتوا إلى هنا... لكن تصعب معرفة ذلك.

أو ربما يخذله جسده وعقله فحسب، أخيرًا...

"يسعدني أننا تحدثنا عن هذا الأمر. الآن..."

"سعيد لأننا تحدثنا عن ماذا؟" حركة عصبية أخرى. إنه يرتجف...

"مسرور؟ ضاع كل شيء..." يحدق في الغبار تحت قدميه. ينتشر عشب الربيع الرمادي والمتسخ في كل مكان.

"ذكرت أن النقابة ديمقراطية-اشتراكية -- وأن السيد [كلير] ممثل ديمقراطي-اشتراكي هزلي".

"لا أريد أن أتحدث عن الديمقراطيين الاشتراكيين الأوغاد، إنهم مجرد خونة. في غاية الغباء..." يلوح بذراعه، مضطربًا ويائسًا في الوقت نفسه.

لا يزال [رينيه] يشغل تفكيره.

"خيبة أمل شنيعة أخرى..." ينكز في الرماد: "النقابات هي العدو الحقيقي للطبقة الكادحة، هدفها تهدئة الجماهير".

خيبة أمل -- يا له من تعبير شخصي. إنه ينم عن ألفة مع قادة النقابة.

"مَن خيبة الأمل -- [إيفرارت كلير]؟"

"ذلك الضفدع المشوه؟ لا أتوقع منه أن يستطيع مساعدة نفسه. أقصد العقل المدبر خلف العملية. الشخص الذكي".

[إيدجار]!

"هل تعني [إيدجار]، شقيق [إيفرارت]؟"

يضحك الرجل العجوز ويومئ برأسه. "يتحدث كثيرًا عن الثورة والقاعدة الاشتراكية -- لا بُد أنهم أرسلوا الرجل الذكي إلى جامعة ما في [لو جاردن] حيث تشغلهم أمور مثل الانفصال والهيمنة..."

أغراه [إيدجار] بكلامه المعسول. لا بُد أنهما تقابلا شخصيًا لكي تنمو بينهما هذه العداوة.

"حسنًا، فهمت".

"أول من يجب إعدامهما رميًا بالرصاص..." يتمتم بذلك. "أول من يجب إعدامهما مقابل الحفاظ على تشغيل مصانع العاصمة. يجب أن يحاكما قبل المالكين..."

"هل تحدثت مع [إيدجار]؟"

"أول من يجب إعدامه رميًا بالرصاص..." توقف عن نكز الرماد، ليهز رأسه فحسب.

"لن يترك الشقيقان [كلير] شخصًا مختبئًا في فناءهم الخلفي -- ليس طوال كل هذا الوقت. لا شيء يحدث في [مارتينيز] دون علمهما".

بالتأكيد. ربما طلب منه الشقيقان [كلير] ذلك...

لا تسدد الضربة القاضية مباشرة، تحدث عن جميع الأشياء الأخرى أولًا، أضعفه تمامًا...

"ما الذي كنت تتحدث عنه؟"