محادثة · رباطة الجأش

"عجوز؟ سكير؟" يضيق عينيه أكثر قليلًا مع كلمة. "فاشي؟"

"لا، كنت أقصد..." (استمر في الإشارة إلى وجهك) "أحمر ووردي عمومًا، مثلي".

"تستحوذ ملامح وجهك على تفكيرك" يهز رأسه، "لأنه كل ما تبقى. أخذ الرجل الثري كل شيء منك. ما عدا زجاجتك".

"وتركك هنا -- تشير إلى وجهك المنتفخ. يحكمك الرجل الثري ويحكم العالم. ويضحك على تململك". يحدق في الجمر المنطفئ.

"أجل".

"لا ينطبق هذا على الجميع". يومئ. "أغلب الناس من الشباب وما إلى ذلك. أخذ الرجل الثري كل شيء منك، أيها الكادح المنبوذ. ما عدا زجاجتك..."

"وهراؤكم بشأن الأعراق. يمكنكم الاحتفاظ بذلك أيضًا، وأبقوا النقاش جاريًا للرجل الغني على [القناة الرابعة]، لتمحوا تكافل الطبقة العاملة". يحدق بالجمرات الخامدة.

"بالمناسبة، لقد استوعبت رؤيته الكونية".

"أنا متأكد من أنكم جميعًا لديكم قدر كافٍ من العنصرية في [م.ر.ش.]، لست بحاجة لإخباري بذلك، فالأمر واضح. لا يمكنك التوقف عن الحديث عن رجل يقيس الرؤوس..."

يومئ الملازم برأسه تجاهك. إنه يدفعك للمضي قدمًا.

استمر في الحديث عن الرجل الذي يقيس الرؤوس. إن السياسة تجذب المعلومات من هذا الرجل، وتجعله يقر بالحقائق.

يضيق [كونو] عينيه ناظرًا إلى شيء على بعد مسافة، وهو مرتبك. "[والتر شلونج]؟" يهمس لنفسه.

"هل ذكرت شيئًا عن التمثال الموجود في الدوران -- ومرض الزهري؟"

"[فريسيل الأول] أو [فيليب الثاني]، ما الفرق؟ كلهم قتلة مصابون بالزهري. لا أريد التفكير في هذه الأشياء بعد الآن. لقد سئمت من كل شيء!"

تخبو داخله شعلة الغضب. لقد سئم من كل شيء...

"إن الزهري مرض أُصيب به [فيليب الثالث] في بيت بغاء"، يقول ذلك بسرعة. "ذلك التمثال بغيض".

"جيد. بعد أن حُسم الأمر..."

"ممم"، يتمتم بانتباه.

"بغيض؟"

"دخلت البكتيريا إلى عقله وجعلته يهدر تريليونات على النبيذ الفوار، والكوكايين، وتماثيل تجسده. أُصيب ابنه [فيليب الرابع، المجنون] بالزهري في رحم أمه..." يشهق بصوت أزيز ينضح بالكراهية.

هذا ممكن تقنيًا، رغم أن [فيليب الثالث] لم يكن مصابًا بالزهري، كان مجنونًا فحسب.

"ومع ذلك حكم [ريفاشول] لمدة خمسة وعشرين عامًا! مات مليونا شخص لإسقاط ذلك النظام الحكومي -- وتلك التماثيل البشعة أيضًا، كانت هناك المئات منها..."

"لكنه ما زال هناك".

"يا لها من ملاحظة ثاقبة!" يتمتم بذلك. "بالفعل، أليس كذلك؟! إنه ما زال هنا. هل تعرف السبب؟"

"لأن المتهكمين العاملين في مجال الدعاية أقاموا نسخة مفككة منه".

"هذا صحيح. بنى بعض حثالة الدعاية نصب ساخر ومفكك له. هدمناه بواسطة المتفجرات البلاستيكية للطبقة العاملة المجتهدة -- وها هو مرة أخرى..." يهز رأسه مشمئزًا.

"الفن مؤسسة برجوازية، إنه إهانة للإنسانية. يجب سحق كل معرض فني والحكم على الفنانين بثلاثين عامًا من الأشغال الشاقة في [يكوكاتا]".

مهلًا، ثقب الرصاصة في قلب [فيليب]! أُطلقت النيران على التمثال -- كان هو الفاعل!

لا بُد أنه الفاعل، لقد أثبت أنه قادر على إصابة طلقة معقدة أكثر من ذلك من هنا.

انسَ بشأن ذلك! فإن عقلك يفكر في شيء أكثر أهمية! ألا يمكن أن يكون...

"في الواقع، لم يكن مفككًا، بل تم تجسيد لحظة الانفجار".

"عمَّ تتحدث؟" يهز الشيوعي العجوز رأسه.

"لا عليك".

"برجوازي فني موهوم..." يلوح لك في تجاهل.

"لم يعد نصبًا تذكاريًا لـ [فيليب الثالث] -- إنه نصب تذكاري لانفجار [فيليب الثالث]".

"ما هذا الجنون؟" يشع ضوء خفيف على عينيه...

حرك الملازم رأسه أيضًا، وينظر إليك بتعبير غريب على وجهه.

"إنه ليس جنونًا. إنه نصب تذكاري لما فعلته، لبرنامجك لإزالة التماثيل من [ريفاشول]".

"إذن فأنت تقول إنه... نصب تذكاري شيوعي الآن؟"

ليس ذلك فحسب.

"لا أعلم. ربما كان هذا بعيد المنال".

"بالتأكيد إنه كذلك. تأملات البرجوازيين المتوهمين. كل شيء يكون هدمًا من نوع ما في الطريق إلى البنك" يتجاهلك. "يجب إرسال كل الفنانين -- إلى [يكوكاتا] على متن القطار".

"نموذج من خيانة اليسار المتطرف، قمع عشيرتك".

"من الشائع نقل القوة العاملة تبعًا لاحتياجات الأرض. كل الدول تفعل ذلك، وهو ما يسمى بالمستوطنات". يهز رأسه ويتمتم: "إنه ترويع من فاشيي الفن البرجوازيين..."

"لا أعلم بهذا الشأن. هل يمكننا ألا نفعل ذلك؟"

"لا تكن جبانًا. من الشائع نقل القوة العاملة تبعًا لاحتياجات الأرض. كل الدول تفعل ذلك. يسمى هذا بالمستوطنات". يهز رأسه ويتمتم: "إنه ترويع من فاشيي الفن البرجوازيين..."

"بالتأكيد. مباشرة إلى [يكوكاتا]".

"هل تعلم، لا تبدو ليبراليًا بعد الآن. ربما كنت مخطئًا..." يقيمك بنظرة من عينيه السوداوين. "ربما يصطحبني إلى السجن شيوعي مازوفي آخر -- كما ينبغي لي".

"كما يفترض بك أن تفعل. بالأسلوب الشيوعي".

"يجب أن يذهب هذا الرجعي العجوز مباشرة إلى [يكوكاتا]". يومئ برأسه قليلًا لك. "أخيرًا -- سيكون ذلك تكفيرًا عن خطاياي: التحريف، والأفكار الرجعية، والهرب من الخدمة العسكرية..."

ما زال يرفض أن يصدق بأنك تتبع المنهج الاقتصادي الاجتماعي "المازوفي"، لكن التفكير في الأمر منحه بعض السلوان.

بل وحتى الصداقة الوطيدة. يشعر للحظة أنه أقل وحدة -- لكن سرعان ما مرت تلك اللحظة.

"أنت مخطئ. أنا لست شيوعيًا. أنا شرطي".

"بالنسبة لشرطي من الطبقة المتوسطة، فإنك بارع في الحصول على المعلومات من هذا الهارب الرجعي العجوز. استمر"، يومئ لك إيماءة سريعة ليعبر عن تقديره.

"إممم"، يهمهم الملازم. "مباشرة إلى المنجم المفتوح. أو إلى [سيفيرنايا زيملجا] لتنظيف آثار الإشعاع".

"أجل، حسنًا..." يحاول الشيوعي العجوز تقييمكما، وهو غير متأكد مما يعتقده.

يتأصل داخله شك صغير -- ربما هذا الشرطي... كلا، هذا مستحيل. يدعم هذا موقفك في نظره.

"أجل".

"ربما تكون محقًا..." تمتلئ عيناه المظلمتان بتوافق مفاجئ. "هذه طبيعة اللهجات. لكن يجب أن تفهم أن -- الفن ما زال مؤسسة برجوازية".

يسعل، ثم يضيف بصوت أجش. "وما زال يجب إرسالهم جميعًا إلى [يكوكاتا]".