Gespräch · Cuno

„Kannst du einen drauf lassen, Bulle. Cuno macht ganze Badewannen mit dem Zeug voll. Cuno ist ein Gangsterboss.“

„Gibst du mir was ab? Nur ganz wenig?“

„Hat Cuno es dir nicht gesagt? Cuno fällt auf deinen Scheiß nicht rein. Gangsterboss Cuno wandert nicht in den Knast. Verpiss dich!“

Er macht sich keine Sorgen, im Gefängnis zu landen. Er will dich nur gegen sich aufbringen.

Hinter seinem Schauspiel versteckt sich ein Funke Wahrheit. Oder zumindest ein winziges Fünkchen. Er hat eine kleine Menge Speed. Er wird sie Euch nur nicht geben.

Er MUSS doch etwas beschaffen können. Schau ihn dir doch an! Irgendwie musst du dahinterkommen.

Du musst dich erst mit ihm anfreunden.

„Scheiße nein, Bulle. Cuno vertickt der Bulette nix. Wandert für deine traurige Speedsucht nicht in den Knast! Du kennst Cuno nicht.“

„Du willst mich wohl anschmieren, oder, Junge?“

„Bist schon schmierig genug, Bulle. Der Große Cuno meint alles ernst. Geht immer steil. Jede Menge Zeug, aber du kriegst nix ab. Kannst du knicken!“

„Alles klar, du hast also Cunos Kilo.“ Er reibt sich die Hände. „Pass auf, wir machen’s so: Erst gibst du Cuno Cunos Kilo. Dann gibt Cuno dir die Hälfte zurück.“

„So teilen wir’s auf. Ist am besten so. Gesetz der Straße.“

„Willst du nicht wissen, wie ich an deinem Vater vorbeigekommen bin?“

„Auf der Straße heißt es, dass du deinen kleinen Freund als Nutte verkleidet reingeschickt hast. Als Ablenkungsmanöver. Ganz schön kranker Scheiß.“ Er nickt dem Lieutenant anerkennend zu.

Im Gesicht des Lieutenants zuckt kein einzelner Muskel.

„Cuno will alles darüber wissen, aber erst teilen wir das Kilo auf.“ Er beugt sich vor. „Dann fahren wir uns das Zeug rein.“

„Auf der Straße heißt es, dass du deinen kleinen Freund als Nutte verkleidet reingeschickt hast. Als Ablenkungsmanöver. Ganz schön kranker Scheiß. Richte deinem kleinen, schlitzäugigen Freund aus, dass der Große Cuno das respektiert.“

„Mit Kilo meinst du Gramm, richtig?“

„Cuno weiß, was Cuno meint.“

Cuno meint Gramm.

„Ich habe es schon genommen, Cuno. Tut mir leid.“

„Verpiss dich, Bulle! Wenn Cuno dich das nächste Mal sieht, hast du besser ’n Tütchen dabei. Wenn du so ’ne Nummer mit ihm abziehst, kommst du beim Großen Cuno keinen Schritt weiter.“

„Der Speedteufel will den Großen Cuno verarschen.“

„Alles klar. Das ist nur gerecht so.“ (Du gibst Cuno das Fläschchen.)

„Wooow, das ist aber schwer …“ Er wedelt mit dem winzig kleinen Fläschchen herum und lässt es dann in seine Jackentasche gleiten.

Er holt ein anderes, ganz ähnliches Fläschchen hervor – aus dem Socken über seinem Laufschuh. „Hier, für dich – ist mehr als die Hälfte. Cuno ist nämlich ’n Ehrenmann.“

Der Lieutenant starrt mit regungsloser Miene angestrengt den Müllcontainer an.

Er kann das nicht gutheißen.

„Jetzt erzähl ma’: Wieso zur Hölle lebst du noch, Bulle?“

„Cuno, ich habe deinen Vater getroffen.“

„Ja, Mann. Hast du Sam Bo gemacht, dich reingeschlichen?“ Er sieht den Lieutenant an. „Stimmt das mit der Nuttennummer?“

„Cuno, ich habe deinen Vater getötet.“

„Willst du mich verarschen? Der ist voller Steroide, damit er mehr saufen kann. Den tötet keiner. Cunos Alter meint, dass er sich selber umbringt. So voll selbstmordmäßig.“

Für ihn ist sein Vater nicht auf dieselbe Art verletzlich wie andere Sterbliche.

„Da drinnen war es dunkel. Wir haben uns rein- und wieder rausgeschlichen.“

„Du hast Glück gehabt. Cunos Alter war weg, um sich mehr Alk zu besorgen. Cuno hat das gewusst. Deswegen hat Cuno dich reingeschickt … Cuno passt auf seinen Bullen auf. Will doch nicht, dass seinem Bullen was passiert.“ Er nickt einfühlsam.

„Du hast Glück gehabt, Bulle. Cunos Alter war weg, um sich mehr Alk zu besorgen. Cuno hat gewusst, dass das deine Chance ist. Wenn Cuno jetzt so drüber nachdenkt, war’s ’n Fehler.“

„Hätte dich reinschicken sollen, als er sich Steroide in den Arsch geschoben hat. Diebischer, betrügerischer Lügenbulle. Jetzt ist Cuno sentimental geworden. Der Scheiß passiert ihm nicht noch ma’.“

„Cuno, dein Vater ist ein halbtoter Alkoholiker. Er hat unter einem Haufen Kleidung geschlafen.“

„Was?!“ Seine Augen werden riesig und rund.

Seine Haltung ändert sich, einen Moment lang hört er auf, wie ein Gockel zu schwanken. Dann kommt er wieder in Fahrt. Schlägt eine neue Richtung ein.

„Klar hat Cunos Alter da wie ’n Penner geschlafen“, schnauzt er dich an. „Cuno hat dir doch gesagt: Cunos Alter scheißt auf alles. Kümmert Cunos Alten ’nen Dreck, wenn du seinen Laden stürmst.“

„Hast Glück gehabt, Bulle. Cuno hat das gewusst.“ Er zeigt auf sich selbst. „Cunos scheißbrutaler Teufelsvater hat in letzter Zeit hart gebechert. Cuno hat gewusst, dass das deine Chance ist, um reinzukommen. Fette Cuno-Chance.“

Cuno-Chance?

„‚Cuno-Chance‘? Ach, komm schon, Junge. Hör einfach auf damit.“

„Was zur Hölle hast du vor …? Willst den Großen Cuno stoppen? Cuno legt gerade erst richtig los!“ Seine Stimme ist brüchig.

In seinem Hals bildet sich ein kleiner Kloß.

„Komm ma’ klar, Cuno …“

„Ja, ich habe mich wohl getäuscht. Er ist hardcore. Ein echter Killer.“

„Spar dir deine Mitleidsscheiße!“ Er kneift die Augen zusammen – ein schmerzerfüllter Gesichtsausdruck. „Cuno kennt sich aus mit dem Scheiß. Cunos brutaler Alter wird in ein beschissenes Koma fallen – Cuno weiß das. Schlaganfall, Magen im Arsch und …“

„Bei Cuno wird’s auch so enden. Ganz genau wie bei Cunos brutalem Alten. Speed reinziehen, Verbrecherscheiß abziehen – früh draufgehen, typisch Revachol-West halt.“

„Hör auf, so eine traurige Scheiße zu sagen, Cuno.“ Sie flüstert leiser als gewöhnlich.

In ihren Worten klingt eine Spur Kummer mit.

„Was soll das heißen? Traurig?“ Der Junge atmet wie ein Boxer. „Cuno sagt harte Scheiße.“ Er schlägt in die Luft. „Tödliche Scheiße. Alles-egal-Scheiße.“

„Du musst nicht so werden.“

„Schaff jetzt deinen verdammten Nonnenarsch hier weg, bevor Cuno ihn totfickt.“ Er schlägt noch einmal in die Luft. „Schw*****l. Meinst wohl, du bist Cunos Freund, nur weil du ihm ein Gramm Speed gebracht hast?“

„‚Nicht so werden …‘?!“ Er schnauft vor Erschöpfung. „’n Scheiß wird aus Cuno werden! Cuno ist schon was! CUNO IST DIESER GANZE SCHEISS.“

Wenn er nicht bald damit aufhört, wird er noch vor Erschöpfung zusammenbrechen. Er glüht förmlich.

„Cuno ist der Sieger … Du bist der Sieger, Cuno!“ Ihre Erleichterung ist spürbar. Die kleine Mütze hüpft hinter dem Zaun auf und ab.

Er ist kein Sieger. In ihm hat sich jetzt ein Riss aufgetan – und dessen wird er sich offenkundig immer bewusster.