Gespräch · Anführer der Streikbrecher

„RECHT AUF ARBEIT! RECHT AUF ARBEIT!“, skandiert der angebliche Anführer der Streikbrecher wutentbrannt. „SCHÄMT EUCH!“

„Ich hatte noch nicht alle meine Fragen gestellt.“

Er wirkt verärgert. „Es ist gerade mehr als genug los. Stehlen Sie mir diesmal weniger Zeit?“

„Mal schauen.“

Der massige Mann trieft vor Skepsis.

„Sind Sie ein von Wild Pines angeheuerter Söldner?“

„FREIER HANDELSVERKEHR!“, schreit der Mann und wischt sich das Gesicht ab. Schweiß tropft ihm von der Stirn.

Brich dieses Gespräch ab. Geh einfach, bitte.

Ganz ruhig sagst du: „Könnte es sein, dass vielleicht bald ein Tribunal zusammentritt?“

„Miese Ratte …“ Er atmet langsam aus – sein riesiger Brustkorb fällt zusammen, sein Mund ist leicht geöffnet.

Ein Schlag steht nicht unmittelbar bevor, wird aber gerade vorbereitet. Und zwar ein harter Schlag.

Du hörst ein leises Rasseln. Irgendwo knistert ein kleines Funkgerät – ein Ohrhörer?

Ich interpretiere das mal als ein Ja. Es wird ein Tribunal geben. Und es dauert nicht mehr lange, bis es beginnt.

„Wie wär’s, wenn Sie sich jetzt verpissen, hm?“

„Okay. Natürlich“, sagt der Lieutenant mit beschwichtigend ruhiger Stimme. Er sieht dich an.

Es könnten gerade Waffen auf uns gerichtet sein – irgendwo da oben, in den Gebäuden. Der andere Söldner. Treib es nicht zu weit. Dafür ist gerade nicht der richtige Zeitpunkt.

„‚Nein, verdammt. Ich bin ein ehrlicher Streikbrecher, mehr nicht‘? Das klang nicht besonders überzeugend.“

„Verdammter Lendenschurz …“ Er starrt dich schweigend an, bis du nach einem kurzen Augenblick wegsiehst.

Lendenschurz? Ihr seid Euch schon gewahr, dass ein Streikbrecher sich so wohl nicht ausdrückte? Ihr solltet nicht weiter nachhaken, Majestät. Er wirkt … angespannt.

„Okay.“ (Du lässt davon ab.)

Die Atmung des Mannes beruhigt sich, aber seine Augen sind immer noch zusammengekniffen. Langsam versucht er, in sein Recht-auf-Arbeit-Theater zurückzufinden …

Das fällt nicht leicht, wenn man stattdessen lieber einen Mann zu Brei schlagen will.

„Nein, verdammt. Ich bin ein ehrlicher Streikbrecher, mehr nicht. Über so etwas wird hier nicht geredet, klar?“

Seine Nackenmuskeln spannen sich an, die Adern an seinem Hals treten hervor. Sei vorsichtig! Er beherrscht sich sehr, aber in seinem Innern lauern Dinge, denen du nicht begegnen willst.

Es lässt sich nicht leugnen: Er bringt den Text nicht überzeugend rüber.

„Okay, ich muss fragen: Woher genau kommen Sie?“

„Was geht Sie das an?“ Jede Silbe trieft vor tiefsitzendem Misstrauen.

„Sie kamen mir einen Augenblick lang echt bekannt vor.“

„Nein, ich glaube nicht, dass wir uns schon mal begegnet sind.“ Er kneift seine Augen zusammen, in denen Misstrauen aufflammt. „Ich bin hier, um den Leuten zu helfen.“

Hin und wieder wirkt es auf Euch, als breche unter der Maske dieses Kämpfers für die Arbeitsplätze ein anderer Mann hervor. Er scheint brutaler, listiger und verdächtiger zu sein. Es ist nur eine Vermutung. Oder … vielleicht seid Ihr auch einfach nur paranoid!

„Irgendwie einleuchtend. Schon gut, ich wollte nicht aufdringlich sein.“

Der Mann widmet seine Aufmerksamkeit bereits anderen Dingen. Langsam reckt er die Faust – und beobachtet dich dabei aus dem Augenwinkel.

„Das verstehe ich schon. Ich interessiere mich für Ihre Herkunft.“

„Wir sind alle Arbeiter. Richtig? Arbeiter halten zusammen. Ich stamme aus der Eminent Domain, in Jamrock, und habe schon alle möglichen Gelegenheitsjobs gemacht – ich habe schwer geschleppt, Fracht befördert, mich als Türsteher durchgeschlagen. Ich weiß, wie’s läuft.“

Hoch über den Feuerfallen in der Eminent Domain ragt der monströse Schatten der Motorstraße 8/81 auf, die über diesem Bezirk von Jamrock verläuft. Zwischen den baufälligen Holzhäusern erheben sich Betonpfeiler. Am Horizont sind vage, kaum sichtbar, die Maschinen des Hafens zu erkennen …

Du schlotterst und atmest in deine Hände.

Das Leben in der Domain ist noch schlimmer als in Martinaise. Die kalte Luft ist dick von den Abgasen der Motorwagen und Lastwagen, die über die Hochtrasse rauschen.

Unten, am Boden, schlendern gebrochene und bedrängte Menschen planlos durch die staubigen Straßen. Doch von diesem Mann fehlt jede Spur. Er ist nirgendwo zu sehen.

„Sie waren Türsteher? Wo? Ich besuche viele Bars – vielleicht ist es eine, die ich kenne.“

„Ich habe im … Territorial gearbeitet. Sagt Ihnen der Name was?“

Gar nicht schlecht für eine Lüge.

„Gerade nicht, aber ich könnte mal dort gewesen sein. Ich habe kein besonders gutes Gedächtnis.“

„Ah ja. Ist lange her.“ Er verliert schnell das Interesse daran, mit dir zu reden.

„Ja, ich glaube, da war ich mal.“

„Nie davon gehört. Lügen Sie?“

Er sieht dich mit zusammengekniffenen Augen an – in seinem Blick flackert ein kleiner Funke Brutalität auf. Dann blinzelt er und dreht sich zu seinen Männern. „Wir sind hier fertig. Ich muss einen Streik brechen.“

Er beendet das Gespräch, um nicht die Beherrschung zu verlieren. Du warst etwas auf der Spur.

„Ich bin eigentlich kein großer Freund des Alkohols. Aber die Arbeit hat mich in die eine oder andere Bar geführt. In welcher haben Sie gearbeitet?“

„Sie stammen nicht aus der Domain.“

„Ach nein?“, knurrt er. „Wie kommen Sie darauf?“

„Es ist ein … Bauchgefühl.“

„Ihr Bauch hat zu viel Alkohol getankt. Er beginnt zu phantasieren.“ Der bullige Mann lacht schallend, dreht sich von dir weg und konzentriert sich wieder auf die Hafentore.

„Ich weiß nicht, wie ich darauf komme.“

Der bullige Mann zieht die Nase hoch und spuckt auf den Boden. „Ja. Ich weiß es auch nicht.“ Er widmet seine Aufmerksamkeit wieder den Hafentoren.

„Dort kennt sie keiner.“

Der bullige Mann zieht die Nase hoch und spuckt auf den Boden. „Die kennen mich – das ist Schwachsinn.“ Er widmet seine Aufmerksamkeit wieder den Hafentoren.

„Klasse, ich kenne Bars. Wurde schon aus mehreren rausgeworfen. Vielleicht kommen Sie mir deshalb bekannt vor.“

Nicht. Das ist unnötig. Du konzentrierst dich auf etwas anderes.

„Wie dem auch sei, Bulle. Von dort komme ich. Es wäre dumm, das anzuzweifeln.“

„Ich bin neugierig. Ich werde herausfinden, was es mit diesem Streikchaos auf sich hat.“