Gespräch · Anführer der Streikbrecher

„Können Sie mir sagen, was die Tätowierung bedeutet?“

„Was Sie bedeutet …?“ Er zeigt auf einen winzigen Stern inmitten des Netzes aus Linien, weit weg vom Herzen des Mannes, beinahe auf seinem Bauch.

Das muss Semenin sein.

„Ich kann Ihnen nur sagen, was der hier bedeutet. Nur der hier.“ Er kneift die Augen zusammen. Er ist so winzig. „Wollen Sie wissen, was hier passiert ist?“

„Ehrlich gesagt nicht.“ (Du nimmst das Foto zurück.)

„Eine gute Wahl.“ Er nickt.

Der Lieutenant wendet sich an dich. „Ich denke, dass wir jetzt vielleicht sogar gehen sollten.“

Es ist absolut unnötig, in dieser Sache weiter nachzubohren.

Er hält es offensichtlich nicht für eine kluge Idee, noch länger im Wespennest herumzustochern.

„Ja.“

„Unser Colonel befindet sich hier tief im Dschungel. Tief im verdammten Dschungel – auf Banaital, 41 … Es ist die Zeit des Monsuns. Er erledigt eine Aufklärungsmission.“

Banaital ist eine der bewohnten Inseln des semenesischen Archipels, in der Nähe des Graus. Sie ist geprägt von ausgedehnten Urwäldern. Im Stellvertreterkrieg, der auf dem Gebiet der Inselbewohner ausgetragen wurde, diente sie den semenesischen Nationalisten als Ankerpunkt.

„Er hat einen Monat hinter feindlichen Linien verbracht und Kiptendörfer ausgespäht. Überall Insekten und Schlangen. Die Männer werden unruhig … Es wird vom Wechsel der Arbeitgeber geredet …“ Er leckt sich die Lippen, als sei er plötzlich betrunken.

Ein seltsames Gefühl scheint Besitz von ihm zu ergreifen. Das wird echt grausam. Dies ist deine letzte Chance, dir die Details zu ersparen.

Du unterbrichst ihn nicht. (Du hörst dir die Geschichte an.)

„Damals ist unser Junge noch Captain – aber er weiß, was in diesen Männern vorgeht. Wenn sie nicht bald etwas zu tun bekommen …“ Seine Stimme wird seltsam ruhig. Vom Recht auf Arbeit ist das alles weit entfernt. Sein Blick durchbohrt das Papier.

„Bei Tagesanbruch begegnet er zwei Kipten, die es im Gebüsch am Fluss miteinander treiben. Vielleicht haben sie es auch nicht miteinander getrieben – vielleicht haben sie sich auch nur schöne Augen gemacht. Aber ich stelle mir gerne vor, dass sie es getrieben haben …“

„Den Jungen haben wir erschossen, mit dem war nichts anzufangen, aber das Mädchen … war hübsch. Vielleicht ein bisschen fett. Aber dafür nicht besonders alt.“

„Okay. Das hier führt zu nichts.“ (Du nimmst das Foto zurück.) „Sie kannten ihn, oder?“

„Was ist los, Milizionär …? Ist Ihnen nicht danach zumute?“ Er wirft einen Blick auf das Foto in deiner Hand und lächelt. „Dieser Mann war so viel wert wie tausend Lendenschurze. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen.“

Du sagst nichts.

„Sie hat für ziemliches Vergnügen gesorgt. Eine Woche hat sie durchgehalten. In Sarge Masons Händen – das ist der Typ Mann, der dafür sorgen würde, dass sich der Häuptling da oben“, er nickt in Richtung des Mannes auf den Toren, „in die Hose scheißen und wie eine Fotze heulen würde – ist sie dann verreckt.“

„Gott …“ Plötzlich bricht er in Gelächter aus. „Mason konnte sich einfach nicht von dem Mädchen trennen. Er hat der ausgekühlten Leiche die Titten abgeschnitten und sie gegessen, verdammte Scheiße. Hat gesagt, ab sofort würden Urgeister über ihn wachen …“

Plötzlich hört er auf zu lachen. „Eine Woche später ist er in einem Bach ertrunken. Von wegen Geister.“

Etwas rumort in deinem Magen.

Die Geschichte muss widersprüchliche Gefühle in ihm aufgewühlt haben. Einen Augenblick lang wirkt er erschöpft …

Dir liegt ein Wort auf der Zunge. Farblos, geruchlos …

„Das können Sie behalten.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Nee, Sie haben es sich verdient.“ Er dreht sich langsam zum Tor und schreit: „Alles klar! FREIER HANDEL! DER WARENFLUSS DARF NICHT VERSIEGEN!“

Das Foto in deinen Händen zeigt die mit Sternen übersäte Haut des Toten. Dutzende, Hunderte von ihnen funkeln in seiner toten Dermis.

„Was ist das Böse?“

„Das ist bloß … die Natur. Dieser Mann“, er zeigt auf das Bild, „sagte immer, das Böse entstehe, wenn sich Natur und Geist am falschen Ort träfen.“

„Sie waren dort?“

„Nein – ich war in der Domain. In Jamrock. Habe als Türsteher gearbeitet.“

„Nein. Ich war woanders. Das ist bloß eine Vermutung, was dieser eine kleine Stern auf seinem Bauch bedeuten könnte. Ich bin bloß ein Türsteher.“

„Sie sind kein echter Streikbrecheranführer, oder“?

„Langsam wird es mir zu viel mit der Maskerade. Ich will sie ablegen, aber …“ Er zuckt mit den Schultern.

Er hat Befehle. Und Befehl ist Befehl.

„Kann ich das zurückhaben?“ (Du schließt das Thema ab.)

„Natürlich.“ Er dreht sich langsam zum Tor und schreit: „Alles klar. FREIER HANDEL! DER WARENFLUSS DARF NICHT VERSIEGEN!“

„Böse.“

„Darauf können Sie wetten.“

„Ehrlich gesagt will ich es nicht wissen.“ (Du nimmst das Foto zurück.) „Sie haben ihn gekannt, richtig?“

„Sie zierten die Haut Ihres Colonels.“ (Du reichst ihm das Foto.)

Wortlos nimmt er das Foto und sieht es sich an. Graue Augen huschen über die glänzende Oberfläche. Sein Gesicht ist regungslos.

„Natürlich. Klar. Vergessen Sie’s. Reden wir über etwas anderes.“ (Du brichst den Auftrag ab.)

„Ehrlich gesagt …“, der Lieutenant wendet sich an dich, „denke ich, dass wir jetzt vielleicht sogar gehen sollten.“

Er hält es offensichtlich nicht für eine kluge Idee, noch länger im Wespennest herumzustochern.

Ein weiteres Knurren. Er widmet seine Aufmerksamkeit wieder den Toren und wirkt angespannt.

„Wir ermitteln in einem Mordfall. Diese Tätowierungen befanden sich auf dem Körper des Opfers.“ (Du reichst ihm das Foto.)

„Ich glaube nicht“, knurrt er.

„Ich verschwinde jetzt einfach.“ [Ende.]

„Vielleicht.“

„Hey, zäher Kerl, ich hatte noch ein paar Fragen.“

„Entschuldigen Sie, ich hatte noch weitere Erkundigungen einzuholen.“

„RECHT AUF ARBEIT“, skandiert der Mann und wendet sich dann an dich. „Na, wieder da? Wollen Sie zeigen, dass die Miliz hinter uns steht?“

„Äh. Ich gehe jetzt.“ [Ende.]

„Von was für einem Ziel reden wir?“

„Wir reden vom Recht der Leute. Vom Recht der Arbeiter. Auf Erwerbstätigkeit. Darauf, Geld zu verdienen und ihre Familien zu ernähren.“

Seine Worte klingen hölzern, seinem Tonfall mangelt es an Aussagekraft und Begeisterung. Fast wirkt es so, als reihe er auswendig gelernte Sätze aneinander.