Gespräch · Schädelmesser

Ihre Stimme ist überraschend ruhig.

„Niemand ist der neue Schädelmesser. Gehen wir! Bevor er wieder auf die Beine kommt …“ Der Lieutenant hastet zur Tür.

„Nein, ich will einfach nur in den Hafen kommen, damit ich meine Arbeit machen kann.“ [Ende.]

„Ja, ganz genau. Ich bin jetzt der neue Schädelmesser.“ [Ende.]

„Willkommen in Revachol!!!“

„Es tut mir so leid, ich wollte nicht, dass es dazu kommt.“ (Du drückst den Knopf.)

(Du drückst einfach nur den Knopf.)

„Disco Inferno!“ (Du drückst den Knopf.)

„Das Ende hat begonnen – ich bin die löwenköpfige Kavallerie.“ (Du drückst den Knopf.)

(Du verpasst ihm einen kräftigen rechten Haken.)

Oh Gott, das war die falsche Entscheidung! Dein Kopf befindet sich zwischen seinen Händen. Wie eine Zange pressen sie auf ihn ein. Du spürst jedes Joule …

„SAGEN SIE ES: ‚ICH BIN EIN DEGENERIERTER SÄUFER.‘“

Nicht schon wieder … Ertrag den Scherz, verdammte Scheiße, ertrag wenigstens den Schmerz!

„Ich … bin ein degener… degener… degenerierter Säufer!“

„SIE SIND EIN MISERABLER KÖRPERSCHACHSPIELER.“ Er lässt deinen Kopf los. Du sackst zu Boden.

Obwohl dein Schädel ordentlich dröhnt, spürst du keine Schmerzen … Du vernimmst nur das Rauschen deines eigenen Blutes in seinem Inneren, das deinen Geist mit Sauerstoff versorgt.

Der Druck ist unerträglich. Dieses wertvolle, gallertartige Ding in deinem Schädel nimmt ernsthaften Schaden … Dir wird rot vor Augen.

„Angriff auf einen Polizeibediensteten! Hilfe!“

(Du versuchst, dich irgendwie aus seinem Griff zu befreien.)

Wie ist das passiert?! Ich hatte doch schon fast gewonnen!

Fast. Aber dann hast du eine falsche Entscheidung getroffen. Und jetzt fühlt sich dein Schädel an, als würde er gleich bersten.

„Auf keinen Fall.“

Ertrag den Schmerz, verdammte Scheiße, ertrag wenigstens den Schmerz!

Moment, Moment, was soll ich machen?

Du hast keinen Moment. Du hast nur eine Millisekunde – er kommt zu sich, die Zeit erwacht schlagartig aus ihrer Starre, seine linke Hand ballt sich zur Faust …

Diese Kampfstellung – Vorsicht, er erwartet den Haken!

Er hat keine Deckung, verpass ihm einen rechten Haken. Geh hart ran, rück ihm auf die Pelle … Zeig ihm, was Schmerz bedeutet!

Es ist schon wieder passiert! Der Titan hält deine Faust fest mit seiner Hand umschlossen und dreht sie …

„SIE MÜSSEN DEN VERSTAND VERLOREN HABEN, SIE DEGENERIERTER SÄUFER.“ Der Druck, der auf deiner Hand lastet, wird unerträglich. „SAGEN SIE ES: ‚ICH BIN EIN DEGENERIERTER ALKOHOLIKER.‘“

Das Knacken von Knochen, im Inneren … Du kannst es hören.

Sag es nicht. Du bist kein degenerierter Alkoholiker, du bist ein Polizist und Held.

„Ich … bin … ein … ein degenerierter Al… Alkoholiker.“

„GUT.“ Er lässt deine kleine Hand los. „UND JETZT GEHEN SIE. SONST KRIEGEN SIE NOCH EINEN HERZINFARKT.“

„GUT.“ Er lässt deine Hand los. „UND JETZT VERSCHWINDEN SIE, BEVOR SIE IHRER HOMOEROTISCHEN ORGANISATION NOCH GRÖSSERE SCHANDE BEREITEN.“

„Hilfe!“

Deine verdrehte Hand knackt in seinem festen Griff, aber dein Körper ist so taub vor Adrenalin, dass du nichts spürst …

Er kann dich nicht verletzen. Was soll er dir schon antun, was du noch nicht durchgemacht hast?

„Ich bin unbesiegbar. Es tut nicht weh …“

„SIE TOLLWÜTIGES TIER SOLLTE MAN EINSCHLÄFERN.“ Er lässt deine gequälte Hand los. „ABER ICH MACHE MIR AN IHNEN NICHT DIE HÄNDE SCHMUTZIG.“

„Alles, was Sie mir antun könnten … haben mir hinterhältige Huren schon angetan.“

„Ich … vertrete … das Gesetz.“

Er verdreht deine Hand noch weiter. Es schmerzt so sehr, dass dir schwarz vor Augen wird. Trotzdem presst du die Worte über deine geschwollenen Lippen …

„Ich … Ich … Ich bin ein gewalttätiger Säufer …“

„Nein. Ich … sage gar nichts, verdammte Scheiße.“

Deine Faust knackt in seiner Hand wie ein reifer Apfel. Schmerz schießt dir ins Gehirn, während er sie immer weiter verdreht.

„DER LIEDTEXT HAT SICH GEÄNDERT. SAGEN SIE: ‚ICH BIN EIN GEWALTTÄTIGER SÄUFER.‘“

„F… Fi… Fick dich!“

„Ich bin … Polizist.“

Wie ist das passiert? Deine kleine Faust ruht in seiner riesenhaften Pranke, und er quetscht sie zusammen. Es tut weh …

Du schließt dich seiner fortgeschrittenen Rassentheorie an.

Frag zuerst, was für Rassen es gibt. Ohne eine anständige Klassifikation geht hier nichts.

Ich will das nicht. (Du bist raus.)

Ja. Orientiere dich geistig besser nicht in diese Richtung. Du könntest zu viel über das Geheimnis erfahren, der Rassensonne zu nahe kommen.

„Schädelmesser, dies ist eine neue Welt für mich. Helfen Sie mir, ihre rassische Zusammensetzung zu verstehen. Ich muss wissen, welche verschiedenen Rassen es gibt.“

„Müssen Sie das?“ Der Lieutenant sieht dich an.

(Du flüsterst.) „Ich tue das für die … Sache.“

„Für was für eine Sache? Zutritt zum Hafen haben wir uns bereits verschafft. Sie wollen einfach etwas über Rassen erfahren, oder?“

„SIE SIND GANZ OFFENSICHTLICH EIN LIBERALER, SEOLIT“, ruft der Mann ihm zu. „EIN POLYKULTURALIST. DAS ERKENNE ICH AN IHRER VORLIEBE FÜR MIKROTECHNOLOGIE UND IHRER EIGENTÜMLICHEN KLEIDERWAHL. VERWEIGERN SIE IHREM FREUND NICHT DIE WAHRHEIT, DER SIE SICH SELBST VERSCHLOSSEN HABEN.“

„ES GIBT DREI RASSENKATEGORIEN: TYP A UMFASST DIE HEROISCHEN RASSEN UND TYP B DIE UNTERWÜRFIGEN RASSEN. DANN GIBT ES NOCH DEN ABSCHEULICHEN PÄDERASTISCHEN SCHMELZTIEGEL DER RASSEN C BIS F. ZU WELCHER KATEGORIE BENÖTIGEN SIE INFORMATIONEN?“

Der Lieutenant blickt zur elektronischen Hafentür und dann zu dir. Ein deutlich vernehmbarer Seufzer entfährt ihm.