Gespräch · Die Gärtnerin

„Ich weiß nicht …“ Sie sieht sich um. „Was gerade so im Rundfunk läuft? Was hat das mit Schnee oder Gartenarbeit im März zu tun?“

Sie scheint sich nicht in die Enge getrieben zu fühlen; sie ist eher perplex.

„Nichts, meine innere Stimme wollte einfach, dass ich Sie das frage.“

„Okay.“

Worauf wartest du denn? Los, frag sie nach Disco. Du brauchst ein paar neue Jams, um aus diesem Trott zu kommen.

„Hören Sie gerne Disco?“

„Äh … Eher nicht, denke ich.“

„Es wäre wohl besser, wenn wir uns wieder um unsere Angelegenheiten hier in Martinaise kümmern würden“, unterbricht sie der Lieutenant und wendet sich an dich. „Es sei denn, Sie haben noch irgendwelche dienstlichen Fragen?“

„Wenn Sie nichts Normales zu sagen haben, würde ich mich freuen, wenn Sie mich mit meinen Gedanken allein lassen würden.“

„Okay.“

„Okay.“

Ich glaube, das werde ich nicht sagen.

Lieber gar nicht erst davon anfangen. Damit würdest du sowieso nichts erreichen.

„Ach, natürlich. Der liebe Schnee.“

„Hmhm.“ Sie sieht ihre Schubkarre an, auf der der Schnee langsam schmilzt.

„Was für Nährstoffe?“

„Größtenteils Stickstoff und Schwefel.“ Sie zeigt auf den Himmel. „Und das, was die Fabriken und Luftschiffe so rauspusten, schätze ich.“

„Das mit der Oma ist etwas zu viel des Guten.“

„Zu viel des Guten? Wovon reden Sie da? Das hat meine Oma halt zu mir gesagt, okay?“

Jetzt fühlt es sich für sie wie ein Verhör an. Es ist schwer zu sagen, ob sie lügt.

„Beruhigen Sie sich. Dies ist kein Verhör. Wir überprüfen nur ein paar Fakten.“

„Haben Sie immer noch Ihre Salze? Ich glaube, die könnte ich gut gebrauchen.“

„Sicher doch – ich brauche sie nicht mehr.“ Sie nimmt eine kleine Kapsel aus ihrer Brusttasche und gibt sie dir.

„Die Polizei braucht Hilfe bei der Orientierung.“

„Gerne. Wo wollen Sie hin?“

„Danke, das wäre vorerst alles.“

„Keine Ursache.“ Sie nickt und wischt sich ein Stück Erde von der Wange.

Sie ist sehr beherrscht. Rücken gerade.

„Was befindet sich östlich von hier?“

„Die Hafentore. Da ist irgendein Tumult im Gange, glaube ich. Ich verfolge die politischen Ereignisse in der Gegend nicht.“ Sie zuckt mit den Achseln. „Und ein Frittte-Laden.“

„Was befindet sich westlich von hier?“

„Da ist nur Wasser …“ Sie blickt mit zusammengekniffenen Augen zum Wasser. „Nein, ich glaube, man nennt das den Meeresarm von Martinaise. In der Bucht liegen ein paar Inseln, aber sie sind schwer zu erreichen.“

Im Westen liegt das Wunder …

„Was befindet sich südlich von hier?“

„Einige Läden und eine Brücke. Die Kanalbrücke führt an die Küste, aber sie ist kaputt, glaube ich. Bestimmt irgendein Unfall.“

„Was befindet sich auf der anderen Kanalseite?“

„Nur die Küste. Dort gibt es ein kleines Fischerdorf … und einen Fischmarkt. Aber der wurde schon vor Jahren geschlossen.“

Reihen von Ständen unter einem breiten Dach, wo silbrig glänzende Fische auf Zeitungspapier lagen. Wasser, überall Wasser – es strömte im Schatten der alten Kirche vom Himmel herab.

Schüttle das Gefühl wieder ab; du scheinst unter einer Art Kälteschub zu leiden …

„Sonst noch etwas?“ Die junge Frau beobachtet, wie du versuchst, dich warmzurubbeln.

„Was ist das für ein Fischmarkt?“

„Ich weiß nicht … Einer von der verwaisten Sorte? Im Frühling war dort immer viel los, aber jetzt gibt es da nichts mehr zu tun. Nur noch Drogenabhängige.“

„Ich suche nach einem Toten.“

„Dort.“ Sie zeigt nach Norden. „Im Hof, gleich hinter dem Loch im Zaun.“

Selbst hier liegt noch eine Spur von Tod in der Frühlingsluft.

„Oh, diese Sache …“ Sie zeigt nach Norden. „Gleich dort im Hof.“

Sie ist erleichtert, dass sich jemand darum kümmert – endlich.

„Wo bin ich?“

„Was meinen Sie damit?“

„Ich bin … orientierungslos. Ich weiß nicht, wo ich bin.“

„In Martinaise. In der Stadt Revachol …“ Sie sieht sich um und überlegt sich, was es noch zu sagen gibt. „Diese Kreuzung nennt sich Kreisverkehr Nord.“

„Er weiß, wo wir sind. Er benötigt nur eine Wegbeschreibung.“ Dem Lieutenant scheint es unangenehm zu sein, dass du solche Orientierungslosigkeit zeigst.

„Sagen Sie mir einfach, wo wir sind, okay?“

„Wir sind in Martinaise.“ Sie sieht sich um. „Diese Kreuzung wird … Kreisverkehr Nord genannt, glaube ich.“

„Wissen Sie, wo ich die Vertreterin von Wild Pines finden kann?“

„Wild Pines? Sie meinen diese Frau von der Firma?“

„Ja. Eine Vertreterin des Hafens. Sie soll hier in der Nähe ihre Zelte aufgeschlagen haben.“

„Ach, Sie meinen sicherlich diese Frau auf dem riesigen Boot.“ Sie zeigt nach Nordwesten. „Es hat am Steg angelegt. Kam vor ein paar Wochen hier an. Sie können es kaum verfehlen.“

Dieses riesige Boot gefällt ihr nicht. Und die Frau darauf ebenso wenig.

„Das Boot gefällt ihnen nicht?“