Gespräch · Frau mit Pferdegesicht

„Ja.“ Sie sieht dich an. „Was gibt es?“

„Haben Sie mich gerade Harry genannt?“

„Ja, ich habe Sie mit Ihrem Namen angesprochen. Wo liegt das Problem?“ Sie hört sich etwas aufgewühlt und … traurig an.

„Woher kennen Sie … meinen Namen?“

„Meine Güte, jeder kennt Ihren Namen …“ Sie winkt ab. „Bitte schließen Sie Ihre Ermittlung ab, damit wir alle nach Hause können.“

„Mein Name ist Raphaël Ambrosius Costeau.“

„Ehrlich gesagt …“ Ihre traurigen Augen wandern über dein Gesicht und suchen nach Anzeichen für Täuschung. „Es ist mir egal. Ich glaube, das geht allen so.“

„Ist das … mein Name?“

„Nein, Harry … Das ist nicht dein Name.“ Der Mann lacht spöttisch. „Dein Name ist Baron von Kikkenberg – cooler Typ.“

„Ich habe keine Ahnung, worum es in diesem Gespräch überhaupt geht.“ Sie versucht, ihren Blick von dir abzuwenden.

Offensichtlich ist ihr in deiner Gesellschaft ein bisschen unbehaglich.

„Schon gut, wertes Fräulein.“

Sie antwortet nicht, aber ihr Blick sieht immer noch traurig aus.

„Mein Name ist Tequila. Tequila Sunset.“

„Also, von welchem Revier kommen Sie?“

„Von welchem Revier …“ Sie seufzt einfach nur.

… komme ich? Gott, er weiß es nicht.

„Der beschissene geistesgestörte Irre …“, zischt der Sonnenbrillenträger durch die Zähne.

Dieses Gespräch vermittelt dir ein intellektuell unbefriedigendes Gefühl. Vielleicht hat du etwas falsch gemacht?

„Gehören Sie zu ihm?“ (Du deutest auf den Mann mit Sonnenbrille.)

„Natürlich gehöre ich zu\nihm …“ Ihr eigener Tonfall scheint sie zu überraschen. „Warum fragen Sie?“

„Ist er berühmt?“

„Was? Nein. Nein, er ist nicht … Wovon reden Sie überhaupt?“

„Wissen Sie was, vergessen Sie es. Mehr will ich gar nicht wissen. Sonst endet das wieder in …“ Sie bricht mitten im Satz ab.

Jeder Menge Müll? Einem Haufen Scheiße? Einer Dose Mitleid?

Einer Massenkarambolage mit fünf Motorwagen?

„Ging mir nur gerade so durch den Kopf …“

„Je schneller Sie den Fall mit dem Gehängten lösen, desto schneller können wir alle wieder nach Hause gehen.“

„Er ist ein Arschloch.“

„Du bist ein Arschloch!“ Eine kurze Pause. „Weißt du was, vielleicht sind wir beide Arschlöcher …“

„Bitte.“ Sie sieht erst dich an, dann ihn und dann wieder dich. „Versuchen wir, zu verhindern, dass das wieder in einen Schlagabtausch ausartet, okay?“

„Er scheint mir ein cooler Typ zu sein.“

„Ist er aber nicht“, wirft der Mann mit ernster Stimme ein. „Er ist ein Sack Scheiße, dessen Verstand gerade noch so von Wachmachern zusammengehalten wird, aber wenigstens gibt er sich Mühe. Nicht so wie du.“

„Sie sehen wie ein hübsches Pärchen aus.“

„Und du siehst aus, als würdest du dich nicht baden – aus Prinzip“, wirft der Mann mit Sonnenbrille ein.

„Das hat Ihnen doch bestimmt gefallen, hm? Seien Sie ehrlich, das war ein erstklassiger Karaokeauftritt.“

„Äh … Okay. Ja, das war ziemlich gut.“

„Was? Nein. Nein, nein, nein, nein!“ Der Mann mit Sonnenbrille schüttelt stur den Kopf. „Es gibt allgemeingültige Standards da draußen, was ‚gut‘ bedeutet, und das … Das war einfach total scheiße.“

„Jean“, wirft sie ruhig ein und sieht dich dabei mitleidig aus dem Augenwinkel an. „Ihm geht’s nicht gut. Behandle ihn einfach so wie McCoys kleinen Bruder.“

Lieutenant Doppelt-Jefreitor John „Archetyp“ McCoys kleiner Bruder Lance McCoy wird niemals die geistige Reife eines Sechsjährigen überschreiten, obwohl er bereits zweiunddreißig Jahre alt ist.

Moment … Was? John? Lance? Wer sind diese Leute?

Keine Ahnung. Ich leite nur neuronale Informationen weiter, die in deinem frakturierten Cortex gespeichert sind.

Inmitten deines Gedankennebels hörst du das Ende eines Satzes. „… und ich werde nicht so tun, als hätte er eine Lernbehinderung!“

„Hey, ich stehe direkt hier!“

„Ja, und ich frage mich, warum. Hast du nicht einen Fall zu lösen?“

„Ja, wollen Sie etwas von mir wissen?“

„Ich bin nicht behinderbar.“

„Jetzt hat er auch noch ein Problem mit Lernbehinderungen … Soll das Ironie sein?“

„Jean, Detective.“ Sie sieht euch beide an. „Ich verstehe nicht, worum es gerade geht.“

„Vielleicht ist es nicht so gut gelaufen, wie ich gedacht habe …“

„Meinst du das ernst?“

„Es war sehr nett. Anders, aber auf eine gute Art. Mir hat es gefallen.“

Sie lüüügt. Ihr hat es wahrscheinlich missfallen. Genau wie allen anderen.

„Ich weiß, dass sich das vielleicht schräg anhört, aber sind Sie … von der Feuerwehr?“

Ihre braunen Augen verweilen kurz auf dir.

„Nein, Harry, wir sind beide nicht von der Feuerwehr“, sagt sie mit einem tiefen Seufzen. Dann verstummt sie.

Hey, woher kennt sie deinen Namen? Sie hat ihn bestimmt irgendwo aufgeschnappt. Du musst vorsichtiger sein. Namen sind gefährlich.

Hat sie dich gerade Harry genannt? Diese Leute kennen dich NICHT! Du hast keinen Namen.

„Arbeiten Sie als Hundefängerin?“

„Nein, nein.“ Es sieht nicht so aus, als wäre das ihr Beruf. Die Polizeiuniform, die sie anhat, spricht Bände.