Gespräch · Schauder

Um dich herum steigt eine Säule warmer Luft auf und zieht Kreise um das Gebäude, auf dem du stehst. Du spürst ihre wabernde Form, bestehend aus Papierschnipseln und Vögeln in der Thermik. Zusammen mit mehreren Millionen Litern Wasser. Sie alle steigen zum großen insulindischen Himmel auf.

Warum steigt sie auf?

Weil sie warm ist – vom voranschreitenden Frühling; von der Meeresströmung, die in die Bucht fließt; von den Menschen auf den Straßen und den Maschinen, die im Hafen dröhnen. Und auch von den Schwerölen.

Du erschauderst.

Der Dunst verdichtet sich zu einem großen Kumulus. Ein Wolkenschloss, das einen Kilometer hoch ist. Ein Möwenschwarm kreischt, mitgetragen von der Thermik. Auch die Möwen gehören zur Prozession, zur Ehrenwache.

Für wen?

Für sie. Den wartenden Gast.

Worauf wartet sie?

Auf Gloria. Bald werden all diese Wolken als Regen herabprasseln. Der Frühling wird kommen. Noch zwei Monate. Vielleicht schneller. Es wird Zeit.

„Sagen Sie: Worauf warten Sie eigentlich?“

„Sie meinen hier – in Martinaise?“ Sie zieht an ihrer Zigarette, langsam und genüsslich …

„Vergessen Sie es. Verraten Sie mir etwas anderes.“

„Aber klar doch.“

Du nickst.

„Ich warte darauf, dass das Wunder geschieht. Es wird eins nötig sein, um mich aus dem Schlamassel zu holen, in dem ich stecke.“

„Und welches Wunder meinen Sie?“

„Die Rückkehr natürlich.“ Sie lächelt. „Ich weiß, ich komme nicht aus dieser Gegend – ich würde quasi nur per Anhalter mitfahren. In Industriespionagekreisen ist die Rückkehr ein echter Hit. Da gibt es viele verzweifelte, zwielichtige Typen. Die in dieser unipolaren Welt alle angeschissen sind.“

Du lenkst deinen Blick wieder zum Dach zurück und erschauderst.

Auf dieser Isola sind alle zu Gast. Gäste der Luft und des Wassers und der dazwischenliegenden Luftfeuchtigkeit. Du bist es sicher auch.

„Was ist die Rückkehr?“

„Das wissen Sie nicht? Ich dachte, Sie wären von hier. Sie sehen aus wie die Personifizierung von Revachol.“

„Ach, Sie wissen es nicht? Ich habe so viel gesoffen, dass ich mein gesamtes Leben vergessen habe. Womit sich herausstellt, das einem Menschen so etwas passieren kann.“

„Die Rückkehr, nun ja … Teils ist sie eine urbane Legende, teils Politikwissenschaft. Sie ist eine verzweifelte Hoffnung und außerdem alles, was ich habe.“ Sie lächelt. „Es heißt, dass es ein Ereignis geben wird. Dass es irgendwo hier stattfinden wird …“

„In Revachol. Revachol-West. Es heißt, dass es bald passieren wird – und dass es alles verändern wird.“

„Le Retour …“, sagt der Lieutenant. Mit gerunzelter Stirn macht er sich eine Notiz.

„Haben Sie deshalb gesagt, dass Sie sich in einem freien Revachol gerne den Behörden stellen würden?“

„Ja …“ Sie betrachtet den Himmel und dann dich. „Ich denke schon.“

Sie glaubt also, dass es durch diese Rückkehr – unter anderem – ein Revachol geben wird, das sich selbst regiert. Sie hat ihre Wette bereits abgegeben.

„Wegen eines Gerüchts sind Sie den ganzen Weg hierher gekommen?“

„Nein, ich bin mit einem gefälschten Reisepass und ein bisschen Geld den ganzen Weg hierher gekommen. Hauptsächlich, um mich zu verstecken. Im gefährlichsten Teil des Reálgürtels, wo man am leichtesten verschwinden kann.“

„Wo die Wände noch porös sind und man durch sie hindurchschlüpfen kann. Das ist nur eine Sache … an die ich mich klammern kann, wissen Sie. Ein bisschen Espérance.“

Nichtsdestotrotz hat die Geschichte beeinflusst, wo sie hingeflohen ist. Es gibt sicher noch verborgene Ebenen der Geschichte …

„Wann wird es geschehen?“

„Bald. Aber seit fast einem halben Jahrhundert heißt es jetzt schon bald. Also versteifen Sie sich nicht zu sehr darauf.“

„Kein Grund zur Sorge, Lieutenant“, sagt sie und wendet sich ihm zu. „Ich bin mir sicher, dass die Gewalt der Aufrührer sich nicht sofort auf den Straßen entladen wird.“

„Auf diesen Straßen?“ Er sieht über das Geländer. „Da wäre ich mir nicht so sicher.“

„Danke. Eine letzte Frage. Glauben Sie wirklich, dass es passieren wird?“ (Du schließt das Thema ab.)

„Ich glaube es.“ Sie zündet eine weitere Zigarette an.

„Ich nicht.“

„Seien Sie sich da nicht so sicher.“ Der Lieutenant blickt aufs Meer hinaus. „Etwas wird geschehen – nichts Gutes. Es wird ein harter Frühling werden. Ich weiß nicht genau, was es sein wird, aber …“ Er schüttelt den Kopf.

„Etwas passiert gerade in dieser Stadt.“ Sie nickt – eine Qualmwolke. „Ich kann es spüren. Wenn ich nachts hier draußen stehe …“

Ihr Gedanke schweift ab. Der Wind nimmt wieder zu. Über ihr türmt sich eine große Kumuluswolke auf – bereit, als Niederschlag herabzuprasseln. Der April wird kommen, dann der Mai. In einem Monat, vielleicht zwei … Du erschauderst. Das Gefühl lässt nach. Der Gedanke ist beendet.

„Etwas passiert gerade – in dieser Stadt. Ich kann es spüren. Wenn ich nachts hier draußen stehe …“

„Ich spüre es auch.“

„Da bin ich Ihrer Meinung, Detective.“ Der Lieutenant blickt aufs Meer hinaus. „Etwas wird geschehen – nichts Gutes. Es wird ein harter Frühling werden. Ich weiß nicht genau was, aber …“ Er schüttelt den Kopf.

„Etwas passiert gerade in dieser Stadt.“ Sie nickt – eine Qualmwolke. „Ich kann es spüren. Wenn ich nachts hier draußen stehe.“

„Die Rückkehr wovon genau?“

„Des Königs? Der Nation? Des Kommunismus? Eines Daches?“ Sie neigt den Kopf zur Seite. „Ich weiß es nicht genau. Es soll vage sein, wie die meisten Versprechen.“

„Aber trotzdem kann es natürlich nicht für immer so weitergehen. Irgendetwas wird passieren. Irgendetwas passiert immer.“

Es ist ein leeres Gefäß, eine Amphore, die darauf wartet, gefüllt zu werden. Etwas kehrt immer aus der Vergangenheit zurück – so ist die Zukunft eben. Und wenn es soweit ist, dann stellen sich viele Mutmaßungen als richtig heraus.

„Ein politisches Ereignis? Woher wissen Sie davon?“

„Wie gesagt, es gibt Gerede. Unter den Leuten, die in der Konkurrenzbeobachtung tätig sind. Viele Leute wie ich, die … eine neue Farbe auf der Landkarte brauchen. Es ist nämlich alles blau. Und dieses Blau mag uns nicht.“

„Ich habe da gewisse Lücken hinsichtlich – sehr vieler Dinge. Wie man sich beispielsweise als Polizist verhält.“

„Verraten Sie es mir.“

„Die Rückkehr, nun ja … Teils ist sie eine urbane Legende, teils Politikwissenschaft. Sie ist eine verzweifelte Hoffnung und außerdem alles, was ich habe. Es heißt, dass es ein Ereignis geben wird. Dass es irgendwo hier stattfinden wird …“ Sie lässt den Blick umherwandern, dann zum Himmel.

„Und welches Wunder meinen Sie?“

Ist sie hier in Sicherheit?

Das hängt ganz von dir ab.

Nichts und wieder nichts. Der Himmel gleitet langsam über dich hinweg. Die junge Frau atmet aus, und es riecht nach Mentholtabak. Es klingt wie ein Seufzen.

Nichts passiert – über dem planetaren Körper befindet sich eine Ansammlung von Tröpfchen. Sie sind farblos und verschmelzen …