Gespräch · Putzfrau

„Einen Augenblick, bitte …“ Die Putzfrau scheint Atemprobleme zu haben.

„Wissen Sie etwas über ein Geheimtreffen, das heute Nacht stattfinden soll?“

„Was?“ Sie runzelt die Stirn. „Nein. Mir erzählt doch keiner was.“

Und wenn, würde sie es verstehen?

„Vielleicht wissen Sie etwas über ungewöhnliche Aktivitäten zu später Stunde? So nach 22:00 Uhr?“

„Wenn es mich nicht betrifft, dann geht es mich auch nichts an …“ Sie schüttelt den Kopf und murmelt vor sich hin.

„Ich glaube, es ginge uns allen besser, wenn wir uns nicht in anderer Leute Angelegenheiten mischen würden.“

„Ich suche Martin Martinaise.“

„Oh, hier werden Sie viele Martins finden, seien Sie unbesorgt!“ Sie lächelt und präsentiert dir ihre Zahnlücken, als sie den Namen hört.

„Was meinen Sie damit? Das war kein Scherz.“

„Sie Erbsenhirn, da hat Ihnen einer einen Streich gespielt. Martin Martinaise ist ein Name für jeden Mann aus Martinaise. So wie Jim Jamrock oder Raoul Revachol.“

Ups … Der Witz ist dir wohl entgangen.

„Ich dachte, das wäre offensichtlich …“ Er unterbricht sich, um dich nicht wütend zu machen. „Wie dem auch sei, Officer. Wir wissen nicht, wie der Zeuge heißt.“

„Nein, Sie haben es nicht verstanden. Ich suche nach einer echten Person namens Martin Martinaise. Er hat gesagt, das sei sein Name.“

„Ich habe einige Fragen zu diesen Wohnungen …“

„Fragen Sie, Herr Polizist.“

„Wer wohnt hinter der Tür mit dem Vorhängeschloss?“

„Ach, da wohnt ein Wissenschaftler, ein Gelehrter von morgen!“ Plötzlich strahlt die alte Frau.

„Ich glaube, er studiert Astrologie an der Volkshochschule. Bildung ist wichtig. Ich sage den jungen Leuten immer, dass sie etwas lernen sollen.“

„Astrologie?“

„Das hat was mit den ganzen Sternen an seiner Tür zu tun. Er hat mich gebeten, seine Zeichnungen nicht von der Wand zu entfernen.“

„Meinen Sie vielleicht Astronomie?“

„Habe ich doch gesagt: Astrologie.“

Der Lieutenant schüttelt den Kopf, als wolle er sagen: „Belassen Sie es dabei.“

Kommt schon, Leute, versucht doch wenigstens, einen Mindeststandard aufrechtzuerhalten. Es geht nicht um Sterne, sondern … Ach, egal.

„Sie meinen Stern und Geweih? Ich glaube, das ist das Symbol des Kommunismus.“

„Das Symbol des was?“

„Das ist was für Bekloppte, die keine Ahnung davon haben, wie Wirtschaft funktioniert.“

„Wirtschaft? Wieso sollte sich jemand für die Wirtschaft interessieren?!“ Sie zuckt mit den Schultern und fegt weiter.

„Des Kommunismus. Das ist eine politische Ideologie.“

„Ah!“, sagt die Putzfrau und stützt sich auf ihrem Besen ab. „Das Einzige, was ich über Politik weiß, ist, dass sie uns mehr geschadet als genützt hat.“

„Sie wissen schon, das sind die, die die Arbeiterklasse im Kampf gegen das große Geld unterstützen.“

„Hä?“, entfährt es der Putzfrau. „Was haben die denn gegen großes Geld? Wollen sie lieber Münzen?“

„Des Kommunismus. Sie wissen schon – Weltrevolution und so.“

„Nie davon gehört“, antwortet die Putzfrau, bevor ein weiterer Hustenanfall Besitz von ihr ergreift.

„Es handelt sich um ein Symbol, das im Namen einer erfundenen Welt der ‚Gleichheit‘ zum Niedergang unseres edlen Staates beiträgt.“

„Ich glaube nicht an Gleichheit. Hat noch nie funktioniert.“ Sie schüttelt den Kopf und fegt weiter.

„Das ist eine Ideologie. Sie hat einige hehre Ziele, allerdings wurde mit ihr auch schreckliches Blutvergießen gerechtfertigt.“

Die Putzfrau zuckt mit den Schultern und fegt weiter.

Der Kampf der Ideen, Gräueltaten, all das ist von ihrer Welt ebenso weit weg wie Feen und Zauberer.

„Was können Sie mir über Cindy erzählen?“

„Sie meinen die Künstlerin?“, höhnt sie. „Ich fürchte, ich kann sie nicht ändern. Sie beschmiert die Wände schneller, als ich sie saubermachen kann. Aber …“ Sie lehnt sich auf ihren Besen.

„… sie lässt eine alte Frau in Frieden. Was ich von anderen Leuten nicht behaupten kann …“

„Erzählen Sie mir etwas über den Mann, der am Ende des Ganges lebt – Uuno de Ruyter.“

„Über de Ruyters will ich lieber nicht reden“, murmelt die Putzfrau. Sie beginnt, in ihren Taschen nach etwas zu suchen.

„Warum nicht?“

„Drogensüchtige sind sie, alle miteinander … Und manchmal höre ich sie schreien.“ Sie zuckt zusammen.

„Sie wollen nicht, dass ich vor ihrer Tür putze. Die denken wohl, dass ich sie bei ihren Streitereien belausche.“

Und deswegen lässt sie es. Seit diesem einen Mal. Es gab da dieses eine Mal.

Körperlich wurde ihr nichts angetan. Sie hat etwas gehört, das sie nie wieder hören will.

„Wir haben unbezahlte Stromrechnungen gesehen – wird die Familie nicht zwangsgeräumt?“

„Niemand will sie in diesem Gebäude haben.“ Sie schüttelt den Kopf. „Nur wegen dem Kind hat man sie noch nicht rausgeworfen.“

„Ich will nicht über diese Leute reden“, sagt sie und blickt den Gang hinunter.

„Okay.“

„Ich will nicht über sie reden“, sagt sie, mehr oder weniger zu sich selbst.

„Ich habe unbezahlte Stromrechnungen gesehen – wird die Familie nicht vor die Tür gesetzt?“

Es war schmutziger dort. Rechts von der Putzkammer. Sie hält sich vom Ende des Ganges fern.

„Wer lebt in Wohnung 12? Ich habe Schnarchen gehört.“

„Diese de Ruyters …“ Sie runzelt die Stirn. „Er hat die Tür zugekettet und ist dann wieder in einem Vollrausch versunken.“

„Es klingt jedenfalls so.“