Es ist das Fallbuch, das du im Müll gefunden hast: ein Haufen Papier, der am Schreibbrett…

Er ist nicht wütend. Dieser stinkende Haufen Papier in deiner Hand lässt ihn sich bloß um das Wohlergehen seiner eigenen Unterlagen sorgen – das ist alles.

Ich weiß, ich weiß. Sylvie hat mir bereits gesagt, dass ich es in die Toilette gestopft habe.

Wenn du wusstest, dass es in die Toilette gestopft wurde, bevor es im Müll gelandet ist, warum schnüffelst du dann daran?

Ich bin ein Polizist. Das hier ist Polizeiarbeit. Ich folge nur den Hinweisen, weißt du?

Die eigene Nase zu quälen – ganz ohne Grund! – hilft dir in keinster Weise beim Lösen von Fällen, Kumpel.

Das wird langsam eigenartig und feindselig. Tut mir leid, Nase. Lass uns einfach weitermachen.

Deine Nase ist irgendwo zwischen dankbar und verärgert.

Bist du böse auf mich, Nase?

Ja, stellt sich heraus, dass deine Nase kein selbstgefälliges, buchstäbliches Scheißeschnüffeln mag. Quelle surprise! Komm schon, das reicht. Das Fallbuch geht jetzt wieder nach unten, weg von deiner Nase.

Die Option zum Schnüffeln war gegeben, also …

… also wolltest du unbedingt bei der Gestankskollaboration von Müll und Toiletten dabei sein? Herausfinden, was passiert, wenn beides zusammen losmüffelt? Schon klar, Kumpel.

Vielleicht, äh… Vielleicht ist das mein Fetisch? Wäre das nicht möglich? Schon mal daran gedacht, Nase?

Müll-Toiletten-Gestank ist nicht dein Fetisch, und das weißt du auch. Deine Nase mag so einen Scheiß überhaupt nicht.

Und welche Toilette wäre das?

Erinnerst du dich, als ich meinte, dass der Geruch des Badezimmers im Obergeschoss so widerlich sei, dass sie einen Dichter hätten schicken sollen, um ihn zu beschreiben?

Ist „großzügig mit dem wohltuenden Zitrusduft eines Toilettenreinigers besprüht“ vielleicht ein Vers, den dieser Dichter verwendet haben könnte?

Sicher doch! Neben vielem anderen. Diese Reinigungstabletten verwenden sie im Whirling-in-Rags. Vielleicht wurde das Fallbuch dort in die Toilette geworfen? Und zwar von dir.

Nicht wirklich.

Vielleicht solltest du dann besser aufpassen? Jedenfalls: Was deine Nase dir zu sagen versucht, ist, dass das Fallbuch im Whirling-in-Rags in eine Toilette geworfen wurde – von dir. Der Toilettenreiniger in deinem Zimmer riecht genau so.

Welche? Du bist dir nicht sicher, ob du die hier schon gerochen hast. Schlimmer noch: Dich überkommt das quälende Gefühl, dass du sie verpasst haben könntest.

Du öffnest das versteckte Fach im Klemmbrett.

Hmm. Die beiden Seiten des Brettes erscheinen leicht versetzt. Wie eine Schublade, die sich aus den Schienen gelöst hat. Wenn du das Plastikteil langsam auf deinem Knie verbiegst …

Dann rasten die Schienen wieder ein. Es sollte jetzt möglich sein, einfach … Du weißt schon …

Moment … Irgendwie will ich nicht.

Worauf wartest du noch? Du musst nur …

Das liegt daran, dass du weißt, wohin das führt.

Das klingt nicht so, als würde es Spaß machen.

Du schiebst das Fach auf.

Ohne Widerstand – und völlig geräuschlos – bewegen sich die beiden Schiebeplatten gegeneinander. Das Fach ist jetzt offen.

Du nimmst die entwerteten Tickets an dich.

Auf den Farbstiftzeichnungen bewegen zwei lächelnde Kraken ihre Tentakel aufeinander zu. Die Eintrittskarten berechtigen zum Eintritt in einen Zoo in Revachol-Ost. Das Aquarium kostet zwar extra, doch mit diesen Tickets hat man auch Zugang dazu.

Bring dich verdammt noch mal um, du Arschloch.

Die Worte sind dir einfach … in den Sinn gekommen.

Für wen waren sie bestimmt?

Was glaubst du denn?

Für dich.

Du blinzelst.

Du siehst zwei entwertete Tickets und eine handgemachte Postkarte.

Du nimmst die Postkarte in die Hand. (Du fährst fort.)

Du starrst auf die Karte und befiehlst deiner Hand, sich zu bewegen. Sie weigert sich. Das ist einfach zu viel. Nicht noch einmal.

Nein, das tust du nicht – nicht ohne offizielle Polizeiunterstützung. Es ist einfach unmöglich, sie zu öffnen. Deine Hände weigern sich, sich zu bewegen.

Irgendwo im Lazareth eines Reviers dreht sich Lieutenant-Detective Kitsuragi auf die Seite und sagt: „Autsch.“ Die Wunden bereiten ihm Höllenqualen.

Hmm … Es ist, als wäre in deiner Hand eine automatische Selbstverteidigungsstruktur eingebaut, die dich davon abhält, dir über Briefe früherer Geliebter den Kopf zu zerbrechen.

Ich bin das. Ich hindere seine Hand daran, sich zu bewegen. Das machen wir nicht mehr. Wir lesen diese Worte nicht mehr. Menschen sind gestorben. Er muss arbeiten und nicht an Herzschmerz leiden wegen etwas, das nie wiederkehren wird.

Der Lieutenant räuspert sich. „Ich glaube nicht, dass dies der richtige Zeitpunkt ist, um persönliche Erinnerungsstücke durchzugehen“, sagt er. „Lassen Sie uns weitermachen.“

Dünnes Wachspapier, das auf ein Stück Karton geklebt wurde. Hört sich an wie das Rascheln von Blättern, als du es aufnimmst. Du siehst violette Blumen, Blumenmuster und Klebeflecken.

Du öffnest sie.

Eine vertraute, feminine Handschrift füllt das Innere der Karte aus – geschlungene, runde Buchstaben.

Eine junge Frau in den Zwanzigern. Du erkennst Fürsorge, Fleiß und ein Lächeln, obwohl das nichts ist, was man aus jemandes Handschrift herauslesen könnte.

Die Karte beginnt mit: „Harry …“. Du liest sie bereits. „Ich wollte dir einen Brief schreiben, damit du ihn lesen kannst, wenn du aufwachst. Vielleicht macht dich das glücklich.“

Wirf sie weg. Bitte.

Aber sie wird mich glücklich machen …

Von der Bucht von Revachol weht ein barmherziger Wind herein, der den Boden zu deinen Füßen mit Staub bedeckt und herumliegende Zeitungen aufwirbelt. Du spürst, wie die Karte in seinen Sog gerät …

LASS LOS.

Du wirfst die Karte in den Wind.

Nein! Wirf das nicht weg! Da ist Staub drauf! Staub auf dem Drogentütchen! Ist zwar nicht toll, aber wenigstens ist es eine Art, zusammen zu sein …

Du wirfst die Karte in den Wind.

Der Wind zieht sie dir mühelos aus den Fingern. Deine frierende Hand leistet keinen Widerstand. Das Wachspapier raschelt, ein leises Flüstern … Dann hebt ein plötzlicher Windstoß die Postkarte in den nieselgrauen Himmel. Fort von dir …

Ein kleines Stück Papier tanzt über Martinaise – über die langsamen Wellen, die sich am Ufer brechen, über die vom Krieg mitgenommenen Häuser und die jüngeren Bâtiments Nouveaux. Es fliegt über dich hinweg. Du blickst in den grauen Himmel, dein Haar fettig-feucht …

Und über die entfernten Straßen und die 8/81 – sogar über den alten Fischmarkt und die Kirche. Ihre materielle Existenz ist verloren. Diese großartige Stadt wird sie für dich verwahren. Tu dir selbst einen Gefallen und vergiss sie.