Die Tür ist geschlossen.

Die Tür ist geschlossen.

Im Vinyl ist immer noch eine Kerbe – da, wo du zuvor gegen die Tür geschlagen hast.

Du klopfst.

Niemand antwortet – es ist Nacht, Officer.

Eine junge Frau wie sie feiert bestimmt bis tief in die Nacht hinein. Sie trinkt, nimmt Drogen – da sind wunderbare Drogen im Spiel. Hinfort mit dir, Einsamkeit …

Im Viertel Jamrock, im Paliseum – wegen der Musik, der Gesellschaft, der Männer … Oder im „Door To The River“ wegen des Todes und der synthetischen Opiate. Oder weit im Osten in Couron, in einer sternenklaren Boîte de nuit wie La Cherté … Weit weg von hier und dir, du schaudernder Hund.

„Wir sollten am Morgen wiederkommen.“

„Wer ist da?“ Die Stimme einer Frau antwortet – gedämpft durch die Tür.

Müde. Dosiert.

„Hier ist die Polizei. Können wir hereinkommen?“

„Kommen Sie herein – die Tür ist offen!“ Sie ruft: „Ich trockne mir die Haare …“

Hört sich an, als käme es irgendwo von oben – du könntest etwas herumschnüffeln, bevor du hinaufgehst …

Irgendwo nicht weit von hier erstellt der Lieutenant ihre Akte. „Klaasje Amandou“, schreibt er nieder. Dir fällt ein, dass der Detective für die nächsten Schritte hier sein sollte. Alleine hineinzugehen, könnte sich als gefährlich erweisen.

Du fährst mit dem Finger über die Kerbe.

Diese kleine Vertiefung ist alles, was du der Tür zufügen konntest.

„Warum nur? Tu mir das nicht an …“ Erinnerst du dich? Für wessen Ohren war das eigentlich bestimmt?

Du klopfst …

Weiße Trauer. Es war von Anfang an Trauer. Du hättest es voraussehen sollen; es war gleich hinter ihren Augen …

Das Wort hallt immer noch auf dem Flur wider …

Scheißhure.

Da haben wir’s – Scheißhure. Du findest immer die richtigen Worte, Harry. Läuft bei dir.

Du klopfst einfach noch einmal.

Die Tür fühlt sich kalt an.

Du klopfst …

Bitteres Echo. Es war schon immer finster. Aber du warst jung, und es war Sommer. Du konntest einfach nicht widerstehen – du musstest einfach eintauchen …

Du bist genauso einsam wie letztes Mal. Was es auch war, das dir in dieser Welt Gesellschaft leistete – dir Geborgenheit gab –, hat dich verlassen, und das auf ewig.

Die Schönheit hat dich in der Abscheulichkeit alleingelassen, Boss. Mehr als das! Du kannst dich nicht einmal mehr an den Namen der Schönheit erinnern; daran, was Schönheit bedeutet …

Du schluckst, genau, wie du beim letzten Mal geschluckt hast. Dieses bittere Gefühl, das damals – wie auch jetzt – an die Oberfläche getrieben ist, klingt ab. Taucht ab. Sinkt in dich hinein.

[Ende.]

Die Tür ist geschlossen.

Du klopfst erneut.

Immer noch keine Antwort.

Du klopfst erneut – deutlich härter.

Immer noch nichts.

Der Lieutenant sieht dich flüchtig an.

Es gefällt ihm nicht, wo das hinführt.

Du solltest ein beschissenes Loch reinschlagen.

„Scheißhure!“

„Hey! Wo liegt Ihr Problem?“

Das hat sich gut angefühlt. Alles Huren. Jetzt schlag ein Loch in die Tür.

Lass es. Alles Huren? Was soll das überhaupt bedeuten? Atme tief ein und geh weg.

Du unterdrückst den Drang.

Das Rauschen in deinen Ohren schwindet langsam, deine Atmung normalisiert sich. Da hat die Tür noch mal Glück gehabt.

Du schlägst gegen die Tür.

Du rammst deine Faust ins Vinyl. Sie erzeugt kein Loch. Die Tür sitzt massiv in ihrem Rahmen, und deine Faust tut weh. Alles in allem eine sehr gute, normale Reaktion auf die Ereignisse.

Abgesehen davon hervorragendes Training!

„Hören Sie auf damit!“ Der Lieutenant klingt wütend.

Du atmest tief ein.

Du hörst, wie das Blut in deinen Ohren rauscht. Dein Rücken entspannt sich langsam, als du ausatmest. Da hat die Tür noch mal Glück gehabt.

Du probierst die Klinke aus.

Diese Tür kann nur mit einem Schlüssel oder von drinnen geöffnet werden.

Als du das Metall berührst, spürst du die Wärme, die ihre Hand hinterlassen hat.

[Ende.]

Du klopfst.

Niemand antwortet.

Du hörst, wie irgendwo da drinnen die Dusche angeht.

Eine fürchterliche Einsamkeit überkommt dich. Jeder auf dieser Welt unternimmt etwas ohne dich.

„Schönheit, lassen Sie mich nicht in dieser Abscheulichkeit allein!“

Die Tür zeigt null Interesse.

Die Tür hält dich wahrscheinlich auch für einen abgehalfterten Verlierer. Du spürst, wie sich deine lustige Krawatte immer enger um deinen Hals legt …