Deutet irgendetwas hier darauf hin, dass ein Scharfschütze diesen Ort als Versteck…

Deutet irgendetwas hier darauf hin, dass ein Scharfschütze diesen Ort als Versteck genutzt haben könnte, um den Schuss abzugeben? Du siehst nichts als Zivilisationsabfall, eine Flasche und einen baufälligen alten Funkturm.

Der Wind nimmt zu. Feine Gischt peitscht dir ins Gesicht. Fühlt sich an wie Nadelstiche. Das macht dir nichts aus – klapp einfach deinen Kragen hoch, Detective.

In der Ferne hörst du das Tosen der Brandung.

„Ich kann es mir nicht vorstellen, Officer. Ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand von hier aus schießt und dort drüben etwas trifft …“ Er blickt nach Osten, hinüber zur Küste. „Im Whirling-in-Rags.“

Vielleicht ist der Angreifer den Funkturm hochgeklettert und hat von dort aus geschossen?

„Es ist nicht möglich, diese Leiter hochzuklettern, und selbst wenn – was hätte man davon? Dort oben gibt es keine Plattform, von der aus man zielen könnte.“ Der Lieutenant sieht nach oben und klappt seinen Kragen hoch.

Es wirkt, als sei ihm hier draußen an der Spitze der Küste kalt. Die Jacke ist warm, aber nicht warm genug für dieses Wetter.

„Kim, Sie sehen so aus, als wäre Ihnen kalt – wie wäre es mit einer dickeren Jacke?“

„Mir fehlt nichts. Sie hingegen sehen so aus, als würden Sie sich gleich in ein Eis am Stiel verwandeln.“

Das schreit nach einem stilvollen Wortwitz …

„Lieber Eis am Stiel als Bulle ohne Stil.“

„Eiskalt. Wissen Sie, wir Seoliten sind keine Freunde des paronomastischen Wortspiels.“

„Sie haben recht. Ich sollte mich darum kümmern, bevor ich an Unterkühlung sterbe.“

„Das erscheint mir klug, ja.“

„Das ist mein Stil. Superstarbullen tragen keine Parkas. Sie rocken ab.“

„Vollkommene Idiotie“, kommentiert er und nickt in Anerkennung der zur Schau gestellten Idiotie.

„Und wenn ich ein Eis am Stiel sein möchte?“

„Seien Sie doch nicht albern. Niemand möchte ein Eis am Stiel sein.“

„Kim, Sie sehen so aus, als wäre Ihnen kalt – wie wäre es mit einer kleinen Pilotenkappe?“

„Nein.“

Nein was?

„Nein was? Eine orange Pilotenkappe würde nicht helfen?“

„Ja, das. Nein zur orangen Pilotenkappe.“ Er dreht sich weg, um aufs Meer zu blicken.

„Nein was? Ihnen ist nicht kalt?“

„Nein, eine orange Pilotenkappe würde nicht helfen.“ Er dreht sich weg, um aufs Meer zu blicken.

Wie reagiert man auf ein kurzes und bündiges Nein wie dieses? Anscheinend hat er einfach nichts für Pilotenkappen übrig.

Sie sieht extrem klapprig aus. Und wäre auch keine große Hilfe.

Das salzige Wasser hat der Leiter so stark zugesetzt, dass außer zwei dünnen rostigen Holmen fast nichts mehr übrig ist. Außerdem gibt es dort oben keine stabile Plattform. Es wäre ein aussichtsloses Unterfangen gewesen.

Was ist mit den Zigarettenstummeln?

„Mit denen hier?“ Er zeigt auf sie. „Ein rauchender Angreifer, der Tioumoutiri Astra oder Drouin vorzieht? Zigarettenstummel liegen überall rum. Das ist eine Marke, die viele alte Männer rauchen.“

Tioumoutiri war eine Revacholer Kolonie auf Iilmaraa. Die Bevölkerung der Suzeränität bestand zum größten Teil aus iilmaraanischen Areopagiten – sie machten bis zu 97 % aus. Die Region war für ihren Tabakexport bekannt. Deswegen der Name.

Ich will viel mehr darüber wissen.

Oh, du weißt schon eine Menge! Auf den Stummeln, die du gesehen hast, prangte die Silhouette eines Jungen mit Kofia-Hut – eines Tabakpflückers. Dieser Junge ist das Logo der Marke Tioumoutiri. Revacholer von heute bevorzugen Drouin (einen lokalen Blend von den südlichen Inseln) oder Astra, eine legendäre Zigarette aus Graad. Tioumoutiri wird von älteren Männern geschätzt, die Gefallen an den altmodischen Papierfilterspitzen, dem wahnsinnig hohen Teergehalt und dem süßen Geruch nach Kolonialismus und Halwa finden.

Es reicht. Zigaretten sind unwichtig.

Nichts ist unwichtig, Detective.

Trotzdem hat dieses Detail auf dich wichtig genug gewirkt, um dir eine geistige Notiz zu machen. Das hat irgendetwas zu bedeuten. Anderen Zigarettenstummeln an der Küste hast du keine Beachtung geschenkt.

Ein rauchender Angreifer, der Tioumoutiri Astra oder Drouin vorzieht? Zigarettenstummel gehören zur Lagerfeuergrundausstattung – und liegen auch sonst überall herum.

Du blickst über das Wasser – hinüber zum Whirling-in-Rags.

Dort, in 1,2 Kilometern Entfernung, auf der anderen Seite der von Wellen beherrschten Bucht, hinter schweren, dunkelgrauen Regenvorhängen, siehst du ganz schwach ein winziges Rechteck.

Im zweiten Obergeschoss des Whirling-in-Rags brennt kein Licht. Die junge Frau ist verschwunden, im 57. Revier. Sicher hinter Schloss und Riegel. Ihre Gestalt bewegt sich nicht mehr hinter dem Glas dort drüben …

Im zweiten Obergeschoss des Whirling-in-Rags brennt kein Licht. Die junge Frau ist irgendwohin verschwunden. In Sicherheit. Ihre Gestalt bewegt sich nicht mehr hinter dem Glas dort drüben …

Ein Glühen in der dunklen Nacht. Das Licht ist an. Klaasje muss dort sein, in diesem Zimmer … Anscheinend hat sie ihr Versprechen gehalten, nachts nicht mehr auszugehen.

Du denkst dir: So ein braves Mädchen.

Es ist spät. Im zweiten Obergeschoss des Whirling-in-Rags brennt kein Licht. Hinter der Fensterscheibe bewegt sich nichts. Klaasje muss in der Stadt unterwegs sein.

Sie raucht. Trinkt. Ist glücklich und beschwingt. Ohne dich – weil du hier bist und im Wind frierst, nicht wahr? Weil du deine Polizeiarbeit machst.

Im zweiten Obergeschoss des Whirling-in-Rags brennt in einem Zimmer Licht. Mit einem Fernglas könntest du hinter dem Glas die sich bewegende Gestalt einer jungen Frau mit langen und schlanken Beinen sehen.

Dort, in 1,2 Kilometern Entfernung, auf der anderen Seite des kalten Wassers der Bucht, erkennst du inmitten eines dichten Schneesturms, dessen Flocken eine nach der anderen auf den Wellen schmelzen, ganz schwach ein winziges Rechteck.

Dort, in 1,2 Kilometern Entfernung, auf der anderen Seite des kalten Wassers der Bucht, erkennst du ganz schwach ein winziges Rechteck. Aufgrund der Entfernung und der Luft wirkt es bläulich.

[Du schließt den Gedanken ab.]

Bist du sicher? Noch hast du nicht ausschließen können, dass der Schuss von hier abgefeuert wurde …

Oh, stimmt …

Also?

Ja, ich will den gottverdammten Gedanken abschließen. [Ende.]

Vielleicht hat der Täter das Lagerfeuer gemacht?

„Um sich die Hände zu wärmen, bevor er den Abzug gedrückt hat? Vielleicht. Aber dieses Feuer könnte jeder gemacht haben. Um diese Jahreszeit wimmelt es an der Küste von Lagerfeuern.“ Er sieht sich um.

„Um ehrlich zu sein, wirkt dieser Ort auf mich wie eine sehr schlechte Wahl, um mit einem Gewehr einen Schuss auf ein 1,2 Kilometer entferntes Ziel abzugeben. Die Sicht ist furchtbar, überall ist Wasserdampf. Ich denke, wir können … B’’ ausschließen. Das war doch die Bezeichnung, oder?“

Um sich die Hände zu wärmen, bevor er den Abzug gedrückt hat? Auf dem Boden sind keine Spuren eines Dreibeins zu erkennen. Er hätte sich auf eine Matratze legen müssen. Dieser Ort eignet sich einfach nicht besonders gut für einen Schuss auf 1,2 Kilometer Entfernung.

„Nein, eine orange Pilotenkappe würde nicht helfen.“ Er dreht sich weg, um aufs Meer zu blicken.

„Nein was? Eine orange Pilotenkappe würde nicht helfen?“

„Ja, das. Nein zur orangen Pilotenkappe.“ Er dreht sich weg, um aufs Meer zu blicken.