Schauder · Stimmen und Dialoge

In einer heruntergekommenen Hütte an der fernen Küste trommelt ein Mann mit seinen Fäusten und stößt einen animalischen Schrei aus, während er in eine kleine Scheibe aus beschlagenem Glas starrt …

Ein kalter Dunst sickert durch die Ritzen zwischen den Wandbrettern herein. Niemand ist hier, um deinen Schwur zu bezeugen …

Von oberhalb der Bucht von Revachol zieht als Reaktion ein kalter Wind auf. Die Bewohner des Fischerdorfs mummeln sich fest in ihre Mäntel und Decken ein …

Bis in alle Zeit … Aus dem Augenwinkel erkennst du, wie die Haare auf deinem Handrücken abstehen. Es fühlt sich an, als würde ein schwacher Blitz durch deinen Körper strömen. Die Nachwirkungen des Alkohols müssen dich hypersensibel gemacht haben.

Etwas ist unterwegs. Etwas Verborgenes. Es kommt aus dem Nordwesten – ein Wunder – und es ist fast da. Du spürst es in der Luft, dieser kalten Frühlingsluft, die sich an deine Hände schmiegt.

Hinter diesem Gebäude befindet sich noch ein weiteres. Einst beherbergte es die Ingenieure und Entwickler von Feld Electric, heute ist es eingestürzt und verlassen, abgesehen von ein paar Ratten … Aus irgendeinem Grund zieht es dich wieder zu dem verblassten Wandbild.

Der Schnee fällt auf ihre Schultern und schmilzt dann in ihren blonden Haaren … kalt und weich.

Der Regen fällt auf ihre Schultern und lässt ihre blonden Haare hellbraun erscheinen. Er riecht nach Industrieabgasen und Salzwasser.

Unter dem verhangenen Himmel fliegt ein Möwenschwarm. Vom Hafen dringen ferne Maschinengeräusche in dein Ohr. Die Welt ist endlos weit und kalt.

Der feuchte Wind, schwer vom Salzwasser und den Industrieabgasen der nahegelegenen Schornsteine, zerzaust ihr die Haare.

Zwischen dem Fischerdorf und Jamrock: ein staubiges Meer alter Bäume, die alle mit Industrieruß bedeckt sind. Unter ihnen kleine Häuser, ein verwilderter Park …

Deine Armhaare stehen ab – Elektrizität. Klingt wie das Knistern von Schilf.

Die Mixtur riecht nach eingehendem Schilf, nach Sehnsucht, die sich im Wasser auflöst.

Östlich von hier, hoch oben in der Luft, bläst der kalte Wind über das Federkleid eines frühen Singvogels. Er landet auf dem steinernen Vorsprung eines hohen Gebäudes. Sein Schnabel ist silbrig-grau.

Lange Schatten, kurze Schatten. Stille Schatten der hiesigen Kinder, laute Schatten der Trinker und auch ein Schatten, der aus Stöcken besteht … Du hauchst deine Hände an, um sie aufzuwärmen.

Auf der Clinton Street beim Boogie Street Diamond knattert ein kleiner Lastwagen eine Gasse hinunter. Bei einem rostigen Müllcontainer hält er an. Zwei Männer mit groben, geschwollenen Gesichtern springen heraus. Bedrückt sehen sie sich den Container an. Auf ihrem Rücken steht CSM …

Eine nahezu unerträgliche Spannung erfüllt den Raum. Dir stehen die Nackenhaare zu Berge.

Ein Zittern überkommt dich. Vielleicht eine weitere Nachwirkung der Ethanolvergiftung? Es fühlt sich an wie Blätter, mit denen der Wind spielt, irgendwo in der Ferne, unterhalb der Turbine. Das 41. und das 57. Revier … Der Lieutenant hat recht. Es geht nicht darum, wer den Norden bekommt. Es geht darum, wer ihn nicht bekommt.