Conversación · Jean Vicquemare

"Ya sé quién es Jacob Irw. Te estaba dando una oportunidad para dejar de hincharme las pelotas. Qué inocente por mi parte. Estrellaste en el mar un vehículo policial de cuarenta y cinco mil reáles; ¿qué podía esperar?".

"No lo sé. No sé por qué está ahí".

"Yo sí. Lo estrellaste contra el mar. La calle entera te vio hacerlo. Se está convirtiendo en una atracción local; lo van a poner en el folleto. Gracias por jodernos, Harry".

"Había llegado la hora. Tequila Sunset".

"Ja, ja, ja. Jo, jo, jo". Se lleva ambas manos al abdomen y ríe con total seriedad. "Tequila Sunset. Claro que te gusta el tequila, no hace falta que me lo recuerdes. Qué gracia, Harry. Gracias por joderme".

"Lo estrellé contra el mar cuando iba pedo".

"Qué soplo de aire fresco. Lo admite, sin más. Gracias por ser tan sincero. Gracias por destruir una propiedad policial de cuarenta y cinco mil reáles que van a salir del salario de todos".

"Un momento, ¿en el mar?". (Fingir ignorancia).

"Sí. En el mar. Hundido en el mar. Nuestro vehículo de trabajo. Con los peces, las conchas y el resto de la mierda marina".

"Que os jodan a todos. No quiero estar en vuestra unidad".

"No, Harry; ¡¡¡que te jodan a ti!!! Tú ya nos has jodido. Ya le he explicado toda esta mierda a Pryce dos veces. A Berdyayeva, cuatro. Soy tu compañero. Respondo por ti cuando tú no estás".

Cuando te esfumaste, tus casos, junto con tu grupo operativo, pasaron a ser mi responsabilidad.

"Vuelvo a estar listo para dirigir".

"Nadie, ni por asomo, ha mencionado eso". Te mira, luego a Trant. "Me he expresado mal. Tenía que haber dicho: ¿puede vestirse y usar el retrete o tenemos que pasarle una pensión por discapacidad?".

"Te equivocas. Ya no valgo para trabajar".

"De acuerdo, Harry". Asiente. "Pero no esperes que te vayamos a conceder una pensión por discapacidad. Hay muchos polis que sí se tomaban las cosas en serio haciendo cola. No vas a quitarles el sitio".

"Vale, Trant, gracias. Lo que dice es... un absoluto sinsentido. Me alegro de haberle traído. ¿Va o no va a poder trabajar en la Unidad de Delitos Graves? ¿Se ha quedado tocado del ala? Eso es lo que quiero saber".

"Ha insinuado esa posibilidad antes. Me cuesta creerlo, por supuesto, pero parece entregado a creérselo él mismo. Y lo he visto en acción. Sus métodos son poco ortodoxos, cuanto menos".

"Sí. Es muy muy difícil de creer. Porque es una idiotez y es mentira. No se puede borrar la propia memoria. Ni con la cantidad de Potent Pilsner que trasiegas por hora".

"O mientes. O estás loco. O las dos cosas".

"¿Quién es Hijo de Lung?".

"Una leyenda urbana: un inspector de policía que emplea técnicas de investigación muy experimentales. Es una referencia cultural, inspector".

"Esto es absurdo. He TRASCENDIDO todo esto. ¡No tenéis ni idea de lo que acabo de ver!".

"¡Cállate! No te borraste la memoria. Ni siquiera vamos a considerar esa opción. No se puede hacer. Ni con la cantidad de Potent Pilsner que trasiegas por hora".

"He logrado cosas que ningún otro inspector normal ha logrado jamás. He detectado un...".

"Me lo he inventado todo. Es un cuento. Una broma de mal gusto. Sé quién soy".

"¿Y bien? ¿Quién eres?".

"Un pringado con el corazón roto".

"Eso es lo que pensé en un principio. Que era un cuento. Pero he visto a este hombre en acción. No es ningún cuento. Está experimentando algo fuera de lo común. Es verdad que no recuerda nada".

"Teniente, siento decirle que el mierdecilla lo ha embrujado. Ha pasado antes. Sé que es difícil de aceptar, pero se lo ha inventado todo. Porque es un psicópata. Es la explicación más simple".

"Inspector Vicquemare, ya se ha quedado en blanco más veces. Deberíamos tomarnos esto en serio".

"El cerdo miente. Está claro que algo jodío le pasa en el coco". Se retuerce el dedo índice junto a la sien.

"Lo has pillado, chico; es un psicópata y se ha inventado esta historia de la amnesia para tocarnos los cojones".

"Eso me lo puedo llegar a creer. El mierdecilla se lo ha inventado todo para tocarnos los cojones porque es un psicópata. Es un comportamiento típico de Harry. Una broma de mal gusto. Te lo dije, Jude".

"Un inspector de policía".

"Un borracho y un perdedor".

"Me ocurrió algo tan triste que ya no podía seguir siendo yo mismo. Fue un mecanismo de autodefensa".

"¿Amnesia psicotraumática, Trant?". Se vuelve hacia el consultor especial. "Eso lo puedo entender. El mierdecilla es un hombre roto; siempre lo ha sido. ¿Y quién no? Yo mismo lo soy. Pero ¿sabes qué?".

Se vuelve hacia ti. "Yo me mantengo entero. Además, sé que nadie puede borrarse la memoria, por traumática que sea su vida. Es imposible. O mientes o estás loco. O las dos cosas".

"Pero, inspector Vicquemare", interviene. "Ya se había quedado en blanco antes".

"Bebí tanto que perdí la memoria. Y la he estado recuperando poco a poco".

"Es cierto; se está recuperando. Y puedo confirmar que bebió mucho alcohol antes de que le pasara".

"Me creo lo de que ha bebido", se vuelve hacia ti. "Mucha gente lo hace. Sobre todo él. Lo que no hacen es olvidar su vida entera por culpa de la bebida".

"Me creo lo de que has bebido. Mucha gente lo hace. Sobre todo tú. Lo que no hacen es olvidar su vida entera por culpa de la bebida".

"El capitalismo. El capitalismo me ha jodido la vida. Trant tiene razón".

"¡Miren al Sr. Buabuá! Una víctima del complejo etanoindustrial. ¿Qué eres ahora, un comunista radical? ¿Crees que esto es una broma?".

Se vuelve hacia el consultor especial. "Ha sido un error preguntarle; es un psicópata adolescente. Le he preguntado a usted. El alcohol no basta para borrar la memoria de nadie, ¿vale? O miente o está loco".

"Espera, ¿cómo que socioeconómicamente? ¿Crees que soy tan pobre que he perdido la memoria?".

"No tal cual lo está diciendo. Pero no creo en la teoría crítica, y ya sé que todo el mundo piensa que son meras especulaciones y academicismo puro. Pero aun así... no creo que haya que desestimarla en este asunto".

"¡¿Qué?! ¿Ha perdido la memoria por culpa del capitalismo?".

"No, no exactamente. No me refiero a la escuela de Vredefort. Pero, Harry, ¿qué cree usted que ha pasado?".

"Puede que tenga algo que ver con una anomalía presente en la iglesia. Un agujero de dos milímetros en la realidad".

"¿Proporcional al agujero de veinte centímetros que tienes por cerebro? Claro. Es una teoría muy simétrica. Mírala, qué bien que se pliega sobre sí misma".

Precisamente, agente satélite Vicquemare. Es Martinaise.

"Sabía que serías demasiado obtuso para comprender la anomalía".

"Puede que suene inverosímil, pero yo mismo estuve allí. La iglesia de la costa temblaba por el efecto de una anomalía acústicoespacial. Puede que fuera algo entroponético o, quizá, relacionado con las ondas de radio".

"Sea cual sea el caso, era real. Lo he incluido en mi informe; debería leerlo. No creo, por contra, que tuviera nada que ver con que él bebiese o no hasta provocarse daño cerebral".

"Gracias, teniente Kitsuragi. Solo por aclarar: no creo que la entroponética isolar sea un timo. La Palidez produce fenómenos a escala global; está demostrado. Sin embargo...".

"... lo que no está probado es una pérdida total de memoria por beber demasiado 'Comodoro Rojo'. Sinceramente, creo que nos está engañando, sin más".

"Sí, sí... Una anomalía. Ya veo. En tus delirios ideaste una explicación entroponética para tu alcoholismo y tu locura. Y te entiendo".