Conversación · El desertor

"Hace tres semanas, cuando la bruja adinerada vino con su galera. Su guardia de honor iba a remolque".

Joyce... se está refiriendo a Joyce una vez más

"Esto es acerca de la supuesta soucriant, ¿verdad? ¿De Joyce?".

"La puta arrugada", asiente.

"Ejem…". (Toser). "Prosigamos. La víctima llega algo después que ella".

"Se instalaron en un apartamento desierto junto a la rotonda". Hace un gesto con la cabeza en dirección a la ciudad. "Tenían equipamiento de radio a plena vista... una radio reaccionaria en marcha. Desarreglada y ebria".

"Vi a los de su calaña durante el Desembarco. Aquellos falangues occidentales y mesqueños no eran conscriptos... chavales, como nosotros. Eran criaturas salvajes. Todo lo que sabían era destruir y dañar".

"Lo pillo".

"Azuzaba a los rompehuelgas. No le quité el ojo de encima". Mira tierra adentro y luego a ti.

"¿Criaturas salvajes?".

"A duras penas vivos. Les gusta matar cuando están drogados. Tras el Desembarco, en los años ardientes, les habría pegado un tiro. Habría acabado con ellos. Con los peores. Si hubiera tenido balas de sobra".

"Ya veo que han regresado con su verdadero rostro al descubierto. El rostro que no se atreven a mostrar a sus votantes burgueses en Mundi, con sus familias y ropas de poliéster...".

"Puta. Una buena palabra; fuerte, con chispa. La utilizo a menudo".

"Sí", asiente con entusiasmo. "Chapada a la antigua".

"¿A qué viene ahora lo de putas y pederastas…? ¿No es usted comunista?".

"Las morales sexuales laxas son una estratagema bourgeois", hace gárgaras con un escupitajo. "Y sobre la pederastia, el Partido la legalizó en el 04. Mi Partido, no tus amos liberales". Escupe sobre los restos del fuego.

"Así que no me sermonees, racista gilipollas". Agrega. "Sigue siendo una actitud burguesa si lo hace un burgués. Jugueteando con sus órganos sexuales...".

Una extraño proceso glandular tiene lugar dentro de él cuando lo piensa. Como levadura creciendo...

E ira también. Con un toque de soledad.

"Ejem", tose el teniente.

"Hablemos de otra cosa por ahora".

Respira de manera superficial.

"Habla de nuevo de la representante de Wild Pines, ¿cierto?".

Joyce... Se refiere a Joyce.

"¿Bruja adinerada?".

"Hablemos de otra cosa por ahora".

Respira de manera superficial.

"¿Se refiere a la representante de la compañía portuaria?".

"La puta arrugada", asiente.

"¿Se refiere a Joyce Messier, la representante de Wild Pines?".

Esa debe ser la representante de la compañía portuaria, que vino en su bote.

"Que estuviesen follando". Mira la madera quemada. "No me hizo ni pizca de gracia".

"¿Así que estaba celoso?".

"Los celos son un concepto reaccionario. No me gustaba que el bárbaro disfrutara. Drogado; aliviado en brazos de una joven. Quería que muriera para que no disfrutara más de su vida".

Para que deje de reaccionar a estímulos; para ser arrancado del mundo. Acordonado en la oscuridad.

"Y quería que ella fuera testigo de cómo le reventaba la cabeza", asiente. "Eso también. Esa mujer debería tener más criterio como para no dejar que cualquier asesino de niños se le meta entre las piernas. Sabía que él se estaría allí un segundo más, retorciéndose…".

"Eso es todo lo que se necesita para que una bala alcance una cabeza". Entrecierra los ojos. "Ahora que lo pienso, no le apuntaba a la boca. Quería que sus sesos se desparramaran sobre ella, pero...", se encoge de hombros, "no se puede tener todo en esta vida".

Su cuerpo sudoroso por las drogas, resbaloso de hemorragia cerebral.

Este hombre la vio por lo que era. Como tú.

Y ahora ansía verla cubierta de sangre.

Castigarla.

¿Cómo es que conoce esos detalles tan minuciosos sobre su cuerpo?

Te haces una idea.

"¿La ha visto alguna vez a través de una ventana? ¿Desde una azotea, quizá?".

"Así también, sí", asiente. "Curvándose como un arco contra el vidrio...".

"Ajá", chasquea sus labios. "Curvándose como un arco contra el vidrio...".

"Ha estado en el pasadizo secreto del Whirling-in-Rags". (Continuar).

"He estado en todo Martinaise... en cada rincón, en cada recoveco".

"Y en ese en concreto también".

"Sí, también". Sacude la cabeza, casi con asombro. "Las cosas que hicieron en esa habitación. De lo que es capaz por sentirse bien...". Explica: "Es gracioso cómo funciona la luz".

"Enciendes la luz dentro y fuera está tan oscuro que ni ves a un hombre que te está observando. Lo aprendí en los años veinte cuando todavía me estaban buscando. He visto a la gente hacer muchas mierdas, pero...". Sigue sacudiendo la cabeza.

Esos dos eran el colmo.

Oyes el sonido familiar del teniente garabateando con el bolígrafo. Una mirada rápida hacia ti...

Otro cabo más atado. Lo estamos logrando, inspector.

… y luego al hombre. "¿Cómo entró al taller de pinball?".

"Ahora puedo entrar caminando sin más, después de un buen baño... Te dije que creen que soy un antisocial. A la hora de cerrar es un buen momento. La cocina está vacía".

"Tuvo que abrir la puerta de acero de la cocina. ¿Cómo?".

"Aquello lo abrí hace mucho tiempo. Allí vivió un mercader de juegos burgués hace... no sé, ¿quince años? Dejó copias de la llave por todas partes y yo cogí una. Una noche la vi encender la luz, con mi mira...". Señala hacia el Whirling-in-Rags.

Y le encontró un uso a la copia de la llave, como la que estaba colgada tras la ventana de la sala del sindicato.

"Una cosa más... Las flores, Sr. Dros. Las flores resecas que estaban en la terraza".