Conversación · El desertor

Es como si algo le hubiera implantado la idea de dejar las flores.

"Algo implantó la idea en su interior. A la fuerza".

"¿A qué te refieres con implantado?". Mira hacia arriba con sus ojos redondeados y anchos.

Un breve estallido de terror.

"Nada".

"No lo entiendo...". Sacude la cabeza.

En el silencio, el teniente traza una línea en sus notas. Luego te asiente de nuevo.

Una menos.

En el silencio, el teniente traza una línea en sus notas.

"Me ha dado esa impresión. Por lo que ha dicho. ¿Está de acuerdo?".

"Tal vez...". Agacha la cabeza y su mirada se pierde entre los leños. "Ya te lo he dicho, tengo lagunas mentales. Si no, no estaría aquí sentado tan tranquilo esperándoos...".

Un espasmo repentino de ira.

"Si hubieras venido hace diez años, te habría matado". Se limpia los ojos.

"Tal vez...". Agacha la cabeza y su mirada se pierde entre los leños. "Tengo como... lagunas mentales. Si no, no estaría aquí sentado tan tranquilo esperándoos...".

No decir nada.

Él tampoco lo hace. Agacha la cabeza. Parece una margarita con el tallo marchito.

"Buscaba consolarla".

"Quería manipularla".

"¿Albergaba sentimientos por la mujer?".

"No hay...", suspira, "no hay a lo que aferrarse, solo esto... y no es suficiente".

Sus ojos de carbón brillan de repente, como piedras goteando agua. ¿Está llorando?

"Un hombre necesita sentir algo más. En esta lucha ayuda tener el ojo puesto en otra cosa", mira hacia la ciudad. "Es una debilidad, lo sé".

"¿Ha habido otras?".

"Sí. A lo largo de los años. Sentir algo no le hace a uno ser menos proletario".

"Una cosa más sobre esta mujer...".

"Mujer...", sonríe de repente.

E inexplicablemente. No cuadra con su voz dolida.

"¿Por eso dejó las flores secas bajo su ventana?".

"No...". Sacude la cabeza. Parece una margarita con el tallo marchito.

"Entonces, ¿por qué?".

"No lo sé, la verdad. Estuve allí una noche y estaba llorando como una niña en la esquina de su habitación. En el suelo. Como otras veces".

"Quería castigarla a ella, así que lo mató".

"Prácticamente amamantó a ese hombre. Ni te imaginas las cosas que se dejó hacer...". Sacude la cabeza y mira fijamente a las cenizas.

Tú también los miras. En tu mente, Su Inocencia Dei se vuelve para marcharse, maleta en mano, sedas ondeando al viento...

Esto no tiene nada que ver. (Intentar olvidarlo).

No está bien, Harry. Su voz resuena en el aire de la tarde. Huele a edificios ardiendo...

"No soy así. Yo no pienso de esa forma".

"A nadie le importa una mierda lo que pienses", el anciano escupe en las cenizas. "Tú y tus compinches matáis diez trabajadores al día. Oí las estadísticas en el Canal 8".

"¿Sabe? Yo también odio a las mujeres".

"Es cierto, las mujeres tienen un aire bourgeois..." Asiente. "Son las más débiles y vulnerables a la explotación de la capital, a menos que se levanten en armas, como ella". Sacude su cabeza.

"Retorcidas por los psicofármacos, el alcohol y los intereses clasistas de la bourgeoisie. Así son... las mujeres hoy en día...". Levanta los ojos de las cenizas.

"Los hombres están locos". (Sacudir la cabeza).

"El mundo está loco...". Alza la vista. Algo brilla en ella, pero desaparece.

"Se merecía un buen castigo".

Asiente. "Montaron un nidito de amor allí arriba. Ropa de cama sudada y botellas que usarían para dios sabe qué... También vi a otros hombres, aunque no estoy seguro. E incluso a una mujer una vez".

"¿Una mujer pelirroja? Ruby...".

"El Partido no tiene problema con esas cosas, así que yo tampoco. Para que te quede claro...". Sacude la cabeza.

Parece que la respuesta fue 'sí'.

"¿Una mujer pelirroja? Ruby...".

"El Partido no tiene problema con esas cosas, así que yo tampoco. Para que te quede claro...". Sacude la cabeza.

Dejarlo estar.

El anciano alza la vista. Algo brilla en el rabillo de sus ojos negros...

Un gusto amargo en su boca.

"¿Usted también vio a través de ella? Yo lo hice".

"Deliras. No hay nada que ver en el alma de una mujer bourgeois. Verías lo mismo que en la superficie: hedonismo enfermizo y desesperación".

No decir nada.

El sueño...

Nos vemos mañana, Harry. Su voz resuena en el aire de la tarde, incendiándose...

Mientras que él está aquí, pudriéndose.

"¿Cuánto tiempo la estuvo espiando?".