Conversación · El desertor

"Así que, en resumen, no fue por él. Fue por ella". (Concluir).

"Ella...". Repite, mirando fijamente a las cenizas y después a los juncos. Tiene un tic en el rabillo del ojo.

Escuchas un siseo de baja frecuencia a duras penas. Casi por debajo del espectro auditivo. Desaparece casi al instante.

El teniente asiente en reconocimiento.

Ya está. El móvil. Lo tenemos.

"¿Dónde está?". El anciano posa su mirada sobre ti. "Hace días que no la veo".

"Se escapó. No sé dónde está".

"Bien por ella...". Mira a la ciudad y asiente: "Esa joven estuvo mirando directamente a la mira esta última semana. Estuvo mirando a la isla...".

"De noche, llorando o fumando en la terraza. Como si supiera que yo estaba aquí...". Dice a nadie en particular. "No importa".

Cruzando el muelle, en las orillas del río Esperance, cae una fría lluvia sobre la comisaría 57... una caja de duraluminio de dos pisos cerca de las puertas de la Terminal H.

Mirar al este...

Dentro, en una celda, una joven lucha contra la abstinencia de anfetaminas, barbitúricos y alcohol. Todo al mismo tiempo. Mientras, dos hombres en sendos trajes marrones muestran sus placas de CPI a un joven policía. La joven oye cómo se abre la puerta...

… y sabe que se acabó. Han venido a por ella. Afuera, el atardecer decae y el río fluye entre dorado y naranja, hacia la Bahía de Martinaise.

Allí, en un deteriorado embarcadero de una aldea sin nombre, dos agentes de policía y un consultor especial miran más allá de una fina lengua de mar. Las ruinas de una fortaleza sobresalen del agua, construida por Filippe II, reacondicionada por la Comuna y perdida en el Desembarco...

"Allí está, haciendo... qué sé yo", el agente satélite Vicquemare señala las ruinas. "Detrás de ese algo antiaéreo. No consigo verlo".

El consultor especial Heidelstam se muestra optimista: "Veremos el bote cuando venga. Vayamos a por un café para hacer tiempo. Conozco un lugarcillo interesante, donde...". Su voz se pierde mientras los tres caminan por el embarcadero.

Mientras los hombres caminan, la agente de patrulla Minot mira por encima de su hombro a la fortificación en ruinas bajo la lluvia, como un diente podrido sobresaliendo del agua.

'Buena suerte, Harry', piensa. 'Vas a necesitas algo bueno para salir de esta...'.

El anciano se ha sumido en el silencio. Mira a tus pies. La leña quemada en el fuego está húmeda a causa del aire marino.

"Podríamos conseguir más...", el teniente aprovecha la oportunidad para hablarte en voz baja. "Ahora que se ha arrancado a hablar...".

¿Quién sabe qué habrá visto y hecho con el pasar de los años?

Podrías sonsacarle más... Le gusta hablar.

Basta. Arréstalo. Dóblale los brazos detrás de la espalda y acaba con esto.

"Seguro que podemos sacarle más mierdas", te susurra el chico. "Se le ha soltao la lengua...".

El anciano se sume en el silencio. Observa la leña quemada.

Mientras los hombres caminan, la agente de patrulla Minot mira por encima de su hombro hacia la fortificación en ruinas bajo la nevada, como un diente podrido sobresaliendo del agua.

Mientras los hombres caminan, la agente de patrulla Minot mira por encima de su hombro hacia la fortificación en ruinas, que destaca como un diente podrido sobresaliendo del agua.

Sabía que ella lo sabe. Ella miraba hacia la isla, descifrándolo. Día tras día; cigarrillo tras cigarrillo.

Cruzando el agua, en un deteriorado embarcadero de un aldea sin nombre, compuesta de casas de gris carbonillo con tejados de eternita... Dos agentes de policía y un consultor especial miran más allá de una fina lengua de mar.

… y sabe que se acabó. Han venido a por ella. Afuera, la noche cae y el río fluye, negro como la melaza, hacia la Bahía de Martinaise.

… y sabe que se acabó. Han venido a por ella. Afuera es primavera y el río fluye, azul y verde, hacia la Bahía de Martinaise.

Sacudirte el pensamiento de encima.

Dentro, en una celda, una joven lucha contra la abstinencia de anfetaminas, barbitúricos y alcohol. Entre escalofríos, desaparece del ojo de tu mente...

Cruzando el muelle, en la orilla sur del río Esperance, la nieve blanca cae sobre una caja de duraluminio de dos pisos. La comisaría 57, cerca de las puertas de la Terminal H.

Cruzando el muelle, en las orilla sur del río Esperance, el aire permanece en calma alrededor de la comisaría 57. Una caja de duraluminio de dos pisos cerca de las puertas de la Terminal H.

En el centro de la ciudad, al otro lado de la bahía de Revachol. Una fría lluvia cae sobre torres de cuarenta pisos. Sobre ellas, el Aeródromo Central Lausanne; un capullo suspendido en el cielo gris por una red de cables de suspensión, rodeada de aeronaves híbridas.

Mirar al norte...

En la plataforma, una joven lucha contra la abstinencia de anfetaminas, barbitúricos y alcohol. Aun así, sonríe entre la multitud. En la gran ciudad fantasma que deja atrás... camino de otra, lejos, al sur.

Pequeño. Distante. Escondido. No como el gran candelabro que ve brillar en el atardecer. Calles, torres, apartamentos y agua fría; y cruzando el agua, un oscuro parche de ruinas apenas visibles de no entrecerrar los ojos...

Adiós, Martinaise.

Pequeña. Distante. Oculta. No como el gran candelabro que ve brillar en la noche. Calles, luces, torres, apartamentos y agua y, al otro lado, un oscuro parche de ruinas apenas visibles de no entrecerrar los ojos...

Pequeña. Distante. Oculta. No como el gran candelabro que ve brillar en pleno aire primaveral. Calles y torres, departamentos y agua... y al otro lado, un oscuro parche de ruinas apenas visibles si no entrecierra los ojos...

Sacudirte el pensamiento de encima.

En la plataforma, una joven lucha contra la abstinencia de anfetaminas, barbitúricos y alcohol. Aun así, sonríe entre la multitud. Desaparece del ojo de tu mente...

En el centro de la ciudad, al otro lado de la bahía de Revachol. La nieve cae sobre torres de cuarenta pisos. Sobre ellas, el Aeródromo Central Lausanne; un capullo suspendido en el cielo gris por una red de cables de suspensión, rodeada de aeronaves híbridas.

En el centro de la ciudad, al otro lado de la bahía de Revachol. El viento oceánico baña torres de cuarenta pisos. Sobre ellas, el Aeródromo Central Lausanne; un capullo suspendido en el cielo gris por una red de cables de suspensión, rodeada de aeronaves híbridas.

"Se escapó, no sin antes guiarme hasta aquí. Supo dilucidar que alguien la observaba desde la fortaleza".

"Escapó...". Mira a la ciudad y asiente: "Lo sabía. Esta última semana estuvo mirando directamente a la mira. A la isla, como si supiera...". Suspira.

"Miraba... de noche, llorando o fumando en la azotea. Me miraba directamente a mí...". Agrega, a nadie en particular: "No importa".

"No estoy en disposición de decirlo".

"Sé que no está". Mira hacia la ciudad. "Encerrada, o a la fuga... Estuvo mirando directamente a la mira esta última semana. A la fortaleza. Como si lo supiera".

"Como si supiera que estaba aquí...". Agrega, a nadie en particular. "No importa".

"La arresté".

"Encerrada con tus amos, como lo estaré yo... A lo mejor nos conocemos y todo". Mira hacia la ciudad. "Estuvo mirando directamente a la mira esta última semana. Como si lo supiera".

"Mirando hacia la isla, hacia el fuerte, como si supiera que yo estaba aquí...". Agrega, a nadie en particular. "No importa".

"La arresté". (Mentir).

Sano y salvo, sire. Seguro que vos no habéis desubicado al testigo.

"Siempre es por las perras", el chico asiente, taciturno.

Ahí está... el móvil, inspector. Lo tenemos.

"Ella...". Repite, mirando fijamente a las cenizas... y después a los juncos. Hay un tic en el rabillo del ojo.