Conversación · El desertor

"¿Qué pasa con ellas?".

¡Ahí está! ¡Ya lo ha admitido! Pregunta...

"Una cosa más, Sr. Dros... las flores secas de la azotea".

"Una cosa más sobre ella...".

"Esa jodida puta...". Sacude la mano en un acceso de ira. Algo lo posee...

Una ira extraña e injustificada sobre la cual no parece tener control.

"¿Y la puerta de acero de la cocina? ¿Cómo la abrió?".

"Ahora puedo entrar caminando en el hostal sin más, después de un buen baño... Todos creen que soy un antisocial, un vagabundo. A la hora de cerrar es un buen momento. La cocina está vacía".

"Seh". Cuno asiente sabiamente. "El rayo arranca los motores. Los yonquis follan entre los arbustos...".

Debe saber cómo sortear un suelo de madera que cruje y una bisagra oxidada...

"¿Cómo consiguió entrar en el taller de pinball oculto?".

"Ha estado en el pasadizo secreto del Whirling-in-Rags". (Continuar).

"Los moratones de su cuerpo... ¿es posible que se los viera a través de un agujero en la pared?".

"Así la he visto, sí", asiente. "Cortando aquellas drogas con un cuchillo, haciéndose rayas, masturbándose...".

De repente, todo su ser se llena con una nostalgia infinita.

"¿El agujero es cosa suya?".

"Así es. Lo hice con un cuchillo de punta recortada".

También viene bien para escuchar. Para oír los gemidos y el esnifar.

"¿El agujero es cosa suya?".

"Oh, sí", chasquea los labios. "Cortando aquellas drogas con un cuchillo, haciéndose rayas y masturbándose".

Igual trepó hasta la terraza...

"Trepó, ¿verdad? ¿Trepó hasta su terraza como el hombre cangrejo?".

"¿De qué estás hablando? ¿Hombre cangrejo?". Te rechaza con una tos.

"Ha estado en el pasadizo secreto del Whirling-in-Rags". Interrumpe el teniente.

"He estado en todo Martinaise... en cada rincón, en cada recoveco".

Gracias a dios. El teniente lo está pillando.

"¿Y en ese recoveco en conreto?". El teniente no te deja terminar.

"Otra pregunta sobre ella".

"Ella...", repite, con una extraña lentitud.

Un leve dolor. Un pinchazo.

"¿Qué métodos? ¡Hable!".

"No en esta vida, droite". Te rechaza con una tos y con sus pensamientos en otra parte...

Sobre ella.

Acabas de perder el hilo. Compénsalo. Conecta algo más, cualquier cosa. ¡Rápido!

Acabas de perder fuelle...

Eres un mal inspector. Malo y holgazán.

Una cosilla perdida y me ahoga la ansiedad...

Y con razón. ¡Arréglalo pero ya! ¡Sigue adelante, pero con cuidado!

Sumérgete en busca de otras pistas, como siempre haces. En lo más profundo...

Como deberías ser, hijo. Esto es lamentable. ¡Compénsalo a la de ya!

No pasa nada. Está todo controlado. No tengo que ser perfecto.

No, no lo es. ¡Arréglalo ya! ¡Sigue adelante con mucho cuidado! ¡Sé increíblemente minucioso!

¿Lo es? No sientes que lo sea. Sientes que deberías compensarlo escudriñándolo con mucho cuidado.

Claro que no está bien. Compénsalo ahora, ¡máximo rendimiento!

"Has pasao por alguna ruta secreta de mierda, ¿eh? Te arrastraste por el interior del Whirling-in-Rags".

"He estado en todo Martinaise... En cada rincón, en cada recoveco".

Gracias a dios. El crío lo está pillando.

"Sí, sí, pero en ese también, ¿verdá? ¿En el 'reconosequé' secreto del Whirling?".

"¿Cómo se acercó lo suficiente como para verle los moratones, Sr. Dros?".

"Tengo mis métodos". Una sonrisa retorcida aparece en sus resecos labios.

"Trepó, ¿verdad? Trepó hasta su terraza".

"¿Cuán buenos son sus puñeteros ojos...? ¿Usa prismáticos?".

"¿Dejó usted las convalarias secas detrás de su ventana?".

"Así es. No debí hacerlo. Fue un error...". Un espasmo le atraviesa el lado izquierdo de la cara.

"¿Por qué lo hizo?".

"Estuve allí una noche y estaba llorando como una niña, en la esquina de su habitación, en el suelo. Nunca antes la había visto así".

"¿Cuándo fue eso?".

"Al día siguiente de matarlo".

"¿Y entonces le llevó las convalarias?".

"Sí", mira la leña carbonizada. "Ya no sé por qué hago las cosas que hago".