Conversación · Garte, el gerente

Un hombre de veintitantos, de barba tan mediocre que ni se puede llamar pelusilla, te observa mientras te aproximas. Deja a un lado el libro de cuentas que tiene en la mano y se dirige al teniente.

"El señor... Garte, ¿verdad?". Kim mira su pequeño cuaderno. "¿Dirige este lugar?".

"Sí", responde de forma áspera.

"Soy Kim Kitsuragi, de la comisaría 57. Esta será una investigación interdepartamental, así que, procedente de la comisaría 41, me acompaña...". Te mira, cayendo en la cuenta de que aún no sabe tu nombre.

No decir nada.

"Ya... En fin, soy consciente de que nos ha llevado algo de tiempo aparecer, pero también me consta que usted se tomó su tiempo para llamarnos e informar del cadáver, porque... asumo que fue usted quien llamó, ¿no es así?".

"No, yo acabo de llegar. Debió ser Sylvie quien llamó. Normalmente es ella la que atiende el bar. Estoy aquí temporalmente encargándome de sus quehaceres".

"¿Tiene su número de teléfono?".

"Pues de hecho, sí". Rebusca detrás de un montón de posavasos, encuentra un trozo de papel y se lo entrega al teniente.

Seguro que puedes usarlo más tarde para llamar a la tal Sylvie...

"Ha dicho que acaba de llegar. ¿De dónde? ¿Vive usted aquí?".

"¿Qué? ¿En Martinaise…? No. Vivo en Jamrock. A veces vengo por aquí para echar un vistazo y ver cómo va todo. Este solo es uno de los muchos, muchos locales que dirijo".

"Pero aun así conoce la zona, ¿no? Por si necesitamos indicaciones".

"Sí, sé dónde están algunas cosas. Pero, como ya he dicho, no soy de la zona, solía trabajar aquí. Y, por si es lo que está pensando: no, no tengo intención de volver a hacerlo".

"No quise insinuar nada". Se vuelve hacia ti. "¿Inspector?".

Probablemente quiere decir que ahora es cuando intervienes y haces las preguntas.

"Quién, ¿yo?".

"Sí, inspector Cousteau". Recalca el nombre con una cara deliberadamente seria. "Estoy servido. ¿Y usted?".

"Ah, ¿te refieres a si tengo preguntas?". (Hacer el interrogatorio).

"Sí, sí, quiere decir que si tiene que preguntarme algo. Como un policía de verdad". El gerente está visiblemente alterado de nuevo.

Cree que vos sois estúpido, sire.

Pregúntale sobre la ubicación del cuerpo antes de preguntar si lo mató. La gente revela información en las preguntas más inocuas que luego puedes aprovechar para las más siniestras, pero no al revés.

"Eso es todo".

"En marcha".

"No tan rápido, Don Feminista". Te señala. "Me debe ciento treinta reáles".

Nadie está diciendo que la corbata multipatrón que encontraste colgada en el ventilador pueda hablar. Nadie. Debe ser tu imaginación, pero...

¡Abrámonos! Es hora de pulsar el botón de EYECTAR. Suena a responsabilidad. Y eso no te gusta.

No, no le hagas caso. Es una locura... sigue hablando.

Escabullirte sin ser visto.

Mientras dejas atrás este atolladero, una voz de quejica grita:

"¡Muy maduro! ¡Sí, señor! Muy maduro".

En un instante echas a correr como el viento y, al siguiente, te elevas mientras dedicas al hombre una peineta. Con ambas manos. Con mucho ímpetu. ¡¿Por qué?!

"¡Que te den, pringao!".

"¡¡¡Cuidado!!!".

Todo se oscurece.

¿Tan pronto de vuelta?

Tuve un accidente.

Un accidente no. Fueron movimientos de disco de tu Médula Espinal. La Médula Espinal aún no se ha mostrado ante ti. Sus misterios son impíos.

No sé... parece como un esfuerzo perezoso por reconceptualizar las payasadas de un borracho.

Si sale así, es porque es así. Y tú lo eres.

¿Cómo va todo por ahí fuera? ¿Ya están los monitos gritando por dinero?

"No está yendo muy allá".

"No lo parece, cielito. ¿Te encuentras bien?". Una anciana aparece tras la negrura.

No. Has sufrido un traumatismo en la base del cuello. Además, te has hecho una contractura en el trapecio izquierdo. Al moverte, el dolor te recorre la espalda.

"No muy bien".

"¿Se encuentra bien, señora?".

"Oh, estoy bien. Tan solo se ha tropezado con mi silla... ¡a ver cómo está él!". Te mira con preocupación.

"Lo siento, señor, no pretendía que pasara esto. Aquí la policía siempre ha sido bien recibida...". El hombre parece algo conmocionado por el incidente.

"La casa invita a las copas, ¿de acuerdo? Y es mucha bebida la que hay en la cuenta. Pero aun así, tengo que cobrarle por las tres noches y la ventana rota... eso son 100 justos".

Tirado en el suelo, con la espalda sobre el frío suelo de mosaicos, sientes cómo el dolor va disminuyendo. Solo queda ponerte en pie y sacudirte el polvo...

Está conmocionado. Regatea y cederá.

"No pienso pagar la ventana... ay". (Agarrarte el costado).

"Está bien. ¡Lo quitaré de la cuenta! ¡Si quiere dormir en un estercolero postapocalíptico, por mí no se corte! Pero no pienso darle otra habitación".

"Gracias por tu cooperación".

"No me lo agradezca todavía. Aún me debe sesenta reáles por las tres noches de estancia. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejarle volver ahí...". Señala arriba, hacia tu habitación.

"Y por el amor de dios, tenga cuidado".

"No me lo agradezca todavía. Aún me debe cien reáles. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejarle volver ahí...". Señala arriba, hacia tu habitación.

"Guay".

"No, no del todo guay. Todavía me debe sesenta reáles por las tres noches de estancia. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejar que vuelva ahí...". Señala arriba, hacia tu habitación.

"No, no del todo guay. Todavía me debe cien reáles. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejar que vuelva ahí...". Señala arriba, hacia tu habitación.