Conversación · Morell, el criptozoólogo

"Ja, ja. Nada como la gratitud de una buena mujer. Y ahora, ¿qué puedo hacer por usted?". Te da una brusca palmada en el hombro.

Intenta parecer frío y ser profesional, pero por dentro el ansia le devora en pos de noticias de esas trampas.

"Dudo poder demostrarle mi agradecimiento con tanto entusiasmo como mi mujer", dice con un gesto amigable, "pero agradezco su ayuda, agente".

"¡Me alegra volver a verle, agente", saluda, inclinándose torpemente. "Mi mujer desea darle las gracias. Adelante, hable con ella".

"Pronto emprenderemos camino". Se levanta. "Gracias de nuevo por echar una mano".

"¡Hola, hola!". Se levanta. "¿Qué puedo hacer por usted, agente?".

"Si ve a Lena, dígale que no tardaré", dice mientras se incorpora. "Ya casi he acabado".

Este es un hombre poseído, siempre a punto de realizar algún descubrimiento. No se marchará si hay una brizna de esperanza de que el Gran Descubrimiento pueda ocurrir hoy.

"Señor, su esposa le está esperando".

"Solo tengo que hacer una ronda más, ver si el fásmido ha mordido el cebo y después nos vamos". Vuelve a colocar un pedazo de red que se ha soltado por el viento.

Sus manos son grandes y están cuarteadas por las inclemencias del tiempo, pero también están acostumbradas a trabajos delicados y precisos.

A pesar de su pasión, este hombre es diligente y paciente. Podrías aprender algo de él.

"¡Hola, hola!". Se levanta. "¿Qué puedo hacer por usted, agente?".

"No están aquí para ocultar un cadáver, ¿verdad? He visto un montón de cadáveres".

"No, agente. Se equivoca. Yo trato con organismos vivos".

"Soy Morell, un criptozoólogo. Estoy aquí fuera buscando un raro insecto llamado fásmido insulíndico. Le estrecharía la mano, pero...". Muestra sus manos enguantadas, brillantes por las aguas residuales y el limo.

La forma en la que pronunció la palabra fásmido hizo que sonase como llena de misterio; es una palabra muy especial para él, no cabe duda.

"Espero que no haya estado tirando basura por aquí. Esto es naturaleza virgen".

"¿Naturaleza?". Mira a su alrededor. "Será una broma, agente".

"Me ha pillado. Pero ¿qué hace aquí?".

"Estoy buscando un insecto muy raro: el fásmido insulíndico. Trabajo de campo; no hay nada igual".

Es la clase de hombre robusto que se siente más en casa en el exterior, trabajando hasta la extenuación en lugares en los que la mayoría de gente no se aventuraría.

"Morell, criptozoólogo. Le estrecharía la mano, pero...". Muestra sus manos enguantadas, brillantes por las aguas residuales y el cieno.

"Hablo en serio. Estoy aquí para asegurarme de que los aventureros no perturban las zonas de anidación".

"No soy un aventurero", soy un científico*. Sé bien cómo caminar con cuidado y dejarlo todo limpio y recogido".

"Y en verdad no somos el servicio de protección animal".

"Debes ser el marido de Lena, Morell. Por eso estás aquí".

"Sí, sí. Lo soy". Te mira con leve sorpresa, pero se recobra con rapidez.

"¿Está haciendo algo científico por aquí? Parece un científico".

"¿Un 'científico'?". Gruñe. "La autoproclamada comunidad científica aún no me ha aceptado como uno de los suyos".

Tampoco es que parezca mucho que quiera ser parte de ese grupo. Él es una comunidad científica de uno.

"Allá vamos. Con cuidado. No hay escapatoria posible, muchachitos".

En el suelo hay un cilindro en el que el hombre está colocando una red. Parece una trampa. Se fija en ti.

"¿Quién va? Ah, la policía. Hola, agentes".

Su entusiasmo autoconsciente hace que sus movimientos sean torpes. Se parece a lo que te imaginas que es un científico.

"Usted debe ser Morell, el criptozoólogo".

"¿A qué debo el placer?".

Es un sarcasmo. Tu aparición no le causa ningún placer.

"No parece muy contento de ver a la MCR".

"Oh, no, todo bien. Es que estoy un pelín ocupado". Mira el cilindro. "¿Qué sucede?".

"De hombre a hombre: no debería dejar a su señora tirada en una cafetería rodeada de comunistas".

El teniente suspira ante tu flagrante misoginia.

El acompañante del criptozoólogo no dice nada, pero asiente a modo de aprobación con una mirada.

"Vaya, así que es eso". Ignora tu pullita. "Le envía Lena. No la culpo, pues llevamos días aquí. Esa maldita esclusa está rota y no podemos pasar por debajo de la 8/81".

"Ya, respecto a lo de la esclusa... Fui yo. Me la cargué con mi carruaje motorizado. Pero ahora está arreglada, por lo que pueden regresar".

"¿Rompió la esclusa con un carruaje motorizado? Pero en el canal había un cartel...". Mira hacia el sur. "... no un vehículo. Ponía 'Mantequilla samarana'".

"No, no. Todo fue culpa mía. Yo provoqué su retraso. Lo siento. Pero al menos ya pueden volver".

"¿HA DICHO QUE PODEMOS VOLVER YA?".

"¡SÍ, GARY! ¡PODREMOS IRNOS ENSEGUIDA!". Se vuelve hacia ti. "Si ve a Lena, dígale que no tardaré".

"¡SÍ, GARY! ¡PODREMOS IRNOS PRONTO!". Se vuelve hacia ti. "Si ve a Lena, dígale que no tardaré".

"Supongo que tienes razón. Fue culpa del cartel publicitario. De todos modos, ya podáis volver atrás.

"No. Verá: salté sobre el canal con mi carruaje motorizado, atravesando el cartel de mantequilla samarana, que cayó en el canal y bloqueó las puertas. Usé la casa de empeños como rampa de lanzamiento".

"¿Por qué?". Extiende los brazos en señal de incredulidad.

"Lo siento, no lo sé".

"Porque estoy loco".

"Loco. Sí. Vale. Bien". Lo acepta sin rechistar. "Pero ha dicho que la esclusa ya está arreglada, así que podemos volver".

"Porque necesitaba entrar en el océano".

"Claro". Lo acepta sin rechistar. "Pero ha dicho que la esclusa ya está arreglada, así que podemos volver".

"Era un experimento para medir el rendimiento aéreo del Coupris 40. Soy un caballero científico".

"Científico. Sí. Vale". Lo acepta sin rechistar. "Pero ha dicho que la esclusa ya está arreglada, así que podemos volver".