Conversación · Jean Vicquemare

"No quiero hacerlo. Pero has descubierto una nueva especie. Y resuelto el caso...". Se encoge de hombros.

"Así que tengo que hacerlo. ¿Jude?".

"Todo lo que acabe con este juicio me parece bien". Asiente ligeramente.

No has estado bebiendo, es lo que piensa. A lo mejor esta vez...

"Concuerdo. El potencial de relaciones públicas de esto es demasiado valioso para no aprovecharlo".

"Vale". Suspira. "Tenemos los vehículos en la plaza. Y el perpetrador tiene que ser puesto bajo custodia. Vámonos".

¡Ya está! ¡Por fin vas a saber quién eres de verdad!

"Espera. Antes de irnos tengo algunas preguntas sobre quién soy".

El hombre mira hacia el oeste con impaciencia.

Hace tintinear las llaves de su coche en su bolsillo.

"¿Qué clase de comisaría es la 41?".

"¿Nosotros? Somos la Comisaría de Asesinatos Sangrientos, ¿no lo sabías? Somos los malos. No le caemos bien a nadie".

"Eso no es cierto. Jamrock es demasiado grande para una sola comisaría. Solo les falta personal. Y todo el mundo respeta la 41. Tienen al capitán Pryce".

"Gracias, teniente. Es usted muy amable. Es una comisaría con poco personal y el distrito es demasiado grande, por eso necesitamos...". Inclina la cabeza hacia el norte.

"... volver a ella. Dejamos a Torson y McLaine dirigiendo el ala C. Y eso no es bueno".

"¿Hemos tiroteado recientemente una iglesia, por algún casual?". (Señalar la iglesia).

"Así que de eso te acuerdas... Sí, puede que haya habido alguna redada en alguna iglesia. Mala imagen".

"Los tiroteos en una iglesia nunca lo son. En mi defensa, diré que me encontraba fuera de la ciudad.".

"¿Qué pasó? ¿Por qué tuvimos que ir allí?".

"Según nuestras fuentes nuestros enemigos se escondían en una iglesia. Eso es todo. No voy a hablar más de esto. Tu autorización de seguridad es una mierda ahora mismo. Tendrás que esperar a que aumente".

Lo dice en serio. En esta costa no se va a hablar de la MCR y sus enemigos.

Y tu autorización no aumentará mientras permanezcas a tiro de escucha por parte de la cúpula del sindicato.

"¿Así que trabajo en la Comisaría de Asesinatos Sangrientos?". (Concluir).

"Vale... no es la Comisaría de Asesinatos Sangrientos. Es una vieja fábrica de seda reconvertida con lámparas de escritorio verdes y un rincón para el café. Mucha gente buena trabaja allí. Duro. Todos los días".

"Jamrock es el gueto más grande de Revachol. Faubourg, técnicamente... pero está dividido en once barrios. Jamrock solo nos tiene a nosotros".

"La mala prensa caerá en el olvido", dice en un tono tranquilizador. "Jamrock tiene suerte de teneros. Y a menudo es considerado como el mejor de todos los barrios... tenéis suerte de tenerlo".

"Gracias otra vez, teniente".

"A Cuno le mola esta mierda. Jamrock es mierda de la buena. La de Martinaise es blanca de pelotas. Mierda de gaviota. Esto no es un gueto de verdad".

"Gracias, Cuno. Iluminas mi día".

"Y el ala C es...".

"Por dios...". Suspira. "Hay cuatro alas, Harry: A, B, C y D. Nosotros estamos en la C. Está llena de perdedores y calientasillas. Tú y yo la reconceptualizamos en una unidad especial. Fue un error".

"También hay mucha ayuda externa involucrada. No solo yo." Sonríe. "También otros perdedores".

Es cualquier cosa menos un perdedor. Aunque le gustaría que lo vieran como tal. Es más guay así.

"Y Pryce es...".

"¿Ptolemy Pryce? Es el hijo del viejo Pryce, uno de los fundadores de la MCR".

"Es uno de los hombres más respetados del cuerpo. Son afortunados".

En algún lugar bajo el techo curvo de una antigua fábrica de seda, con forma de mariquita con dos chimeneas, el capitán de policía Ptolemy Pryce se sienta detrás de un pesado escritorio de madera. El médico residente Nix Gottlieb le sirve café. El silencio reina en la oficina del capitán.

Hablan de cambio. De la ciudad. De la tensión en las calles. Hablan de los eventos de abril y de la sangre en las calles en mayo.

"Sí, esa mierda es jodidamente famosa en el Canal 8. Cuno escucha esa mierda".

"¿Torson y McLaine?".

"Mack 'El Torso' Torson y Chester McLaine". Enarca una ceja. "No están preparados para dirigir un ala. Créame. La cosa ya está muy movida tal y como está".

Sin embargo, son un maldito icono. ¡Torson y McLaine!

"¿Un dúo icónico, supongo?".

"Sí, no como nosotros. Dos viejos con depresión clínica. ¿Contraste? Qué va. Somos basura".

Ahora no.

Por supuesto.

"¡¿Qué?! Las zorras sueñan con la 41. ¿Por qué crees que Cuno está en esta mierda? Se dice que es jodidamente violenta. Tu capitán Pryce ha vapuleao como a... mil pavos".

"Gracias, Cuno", dice con una media sonrisa. "Eres muy amable. Es una comisaría con poco personal y el barrio es demasiado grande, por lo que necesitamos...". Inclina la cabeza hacia el norte y chasquea la lengua.

"... volver a ella. Hemos dejado a Torson y McLaine dirigiendo el ala C. Y eso no es bueno".

"Eso no es verdad".

"Bien. Es una estación con poco personal donde hay demasiado trabajo, así que tenemos que volver a ella. Ya no es tu problema".

Una casa de mala muerte, barrida por el viento... y sin ti. El tráfico fluye.

"Estoy listo". (Terminar).

"Bien". Te mira y luego a Vicquemare.

"Venga, vámonos echando mistos de aquí". El hombre señala calle abajo. "Trant ha traído su carruaje motorizado. Estamos a 20 minutos de Jamrock".

Bajo el cielo nocturno, el gran distrito duerme: un tablero de ajedrez oscuro de viejas casas de madera bajo la lluvia, con 80.000 almas en su interior. Edificios que no siguen la normativa antiincendios hasta donde alcanza la vista. Desde la Principal hasta la comisaría 41 en la autopista y hasta la calle Boogie, que brilla hasta un horizonte bañado por la lluvia...

Cierras los ojos y oyes a los perros ladrar. Una mujer solitaria se sienta junto a la ventana de una fábrica mientras sueña con impactos de meteoritos. En la Rue Saint-Gérôme, una bala cuadrada se desliza en una cámara de idéntica forma. En el Viejo Sur un hombre sin párpados sonríe. La primavera ha llegado. Es la hora.

"¿Torson?". "Sí". "¿McLaine?". "Sí". "¿Heidelstam?". "No". "¿Vicquemare?". "Sí". "¿Du Bois?". "Por supuesto".

"¿En serio?". Nix Gottlieb levanta la mirada de la lista. "He oído que es muy inestable". "Lo dices como si eso fuera algo malo", el capitán Ptolemy Pryce apunta con su bolígrafo al doctor. Su oficina está oscura y las cortinas corridas. "Harry es nuestro hombre, lo superará.Y cuando lo haga, estará del lado de Revachol". "Entendido". Gottlieb se centra de nuevo en la lista. "¿Minot?". "Por supuesto".

"Maravilloso", la mujer mira hacia el norte. "Y ahora, ¿podemos volver ya a Jamrock, por favor?".