Conversación · Jean Vicquemare

"En Jamrock también hemos escuchado rumores. Desde el otoño, exactamente. Estoy de acuerdo en que algo se cuece. La gente está tensa. Juraría oír los cuernos de lo que sea que se viene".

"Inspector, acabamos de impedir una guerra a pequeña escala. Algo se cuece por Revachol". Se levanta el cuello de la chaqueta y mira a su alrededor; la fría luz primaveral se refleja en los cristales de sus gafas.

"Adiós, pues". (Terminar).

"Adiós, Harry. Y sé que no ocurrirá, pero...". Te mira, con el corazón de acero y mirada fría como el hierro.

Incluso ahora, sigues siendo su compañero.

Una lluvia gris cae sobre Martinaise. Fría e incesante, empapa a la ciudad. Las olas golpean el malecón. Los vagabundos se apiñan junto al fuego tras las vallas. Allí, entre las casuchas, está tu hogar. Quédate. Toma un trago. Para siempre.

"Si lo consigues... si eres capaz de permanecer sobrio durante 10 meses, dínoslo. Volveremos a trabajar contigo, pero así no. Así nunca más. Se acabó".

"Vale. ¿Soy un policía corrupto trabajando para 'La Puta Madre'?".

"No".

"¿No? Porque un sospechoso parecía creer...".

"Eres demasiado inestable para trabajar para un capo de la mafia. Eres un suicida, Harry. Ningún capo de la mafia te acogería".

"Le aseguro que yo no asesoraría a una unidad corrupta".

Se echaría atrás inmediatamente.

Te dije que no era para tanto.

"De acuerdo".

"¿Se acabó la charla?". Se abraza a sí misma para entrar en calor.

"¿Por qué soy así?".

"No es ningún misterio. Una chica te dejó en la estacada. Y, además, eres un borracho".

Tú también te dejaste llevar. Lo que agravó considerablemente el daño.

"¿Se llamaba Dora Du Bois?".

"¿Du Bois?". Sacuda la cabeza. "Era Dora Ingerlund, creo. Has mencionado su nombre alguna vez. Pero no estábais casados. Comprometidos".

"Espera, ¿Dora Ingerlund?".

"Algo así. Era medio vaasan".

Vaasa es de donde vienen las personas hermosas e imposiblemente rubias.

"Así que ni siquiera estábamos casados".

"Ya nadie se casa. Esto es Revachol".

"¿Cuándo fue eso?".

"A saber". Piensa. "¿Hace seis años? Lo de ella fue antes de que yo llegara".

¿Seis años y aún no lo has superado? ¿Qué narices pasa contigo?

"Ah, vale. Seis años no es tanto".

"Ya... no lo estás haciendo muy bien, no. Creo que es una cosa de viejos. Dos años viejos equivalen a un año normal. Eso y que Dora Ingerlund te dio bien por el culo. Bien fuerte".

"¿Quién era ella?".

"¿Alguien increíblemente follable?".

"¡¿En serio?! ¡¿Vas a aprovechar para reivindicar tus privilegios masculinos justo ahora?!".

"Puede llegar a ponerse muy vehemente con el tema".

"Vale, tienes razón. Era sumamente follable, Harry. Magnífica. Una magnífica mujer bourgeois. Delgadísima. Casi como una welkin".

Firmamento nevado. Firmamento rubio.

Firmamento del desamor.

Firmanento del dolor.

"Solo he visto una foto, pero es obvio que forjaste toda una conexión espiritual con cuan hermosa era. Una de la que nunca te recuperaste".

"Miren". Se gira para mirar el mar. "El sol se está poniendo. Es hora de irse a casa".

"Creo que enseñaba en la Académie des Arts, al este del río. Muy al este. Es difícil decir qué fue primero: ¿la chica de clase media o la bebida? Un poco como lo del huevo y la gallina".

"Lo que quiero decir es que necesitas ver a un psiquiatra, no un psicólogo. Algo varios grados por encima. ¿Hay algo superior a un psiquiatra?". Se detiene a pensar. "Un psiquiatra forense. Ve a hablar con uno de esos".

En otras palabras: ha oído bastante del tema.

"Miren...". Vuelve su cara hacia el mar. "Está lloviendo. Es hora de irse a casa".

"Miren...". Vuelve su cara hacia el mar. "Está a punto de llover. Es hora de irse a casa".

"Miren". Se gira para mirar el mar. "El sol está a punto de ponerse. Es hora de irse a casa".

"Típico".

"Extremadamente follable, Harry. Magnífica. Una mujer bourgeois magnífica. Muy delgada. Como un firmamento, básicamente".

"¿Eh?".

"Estaba extremadamente follable, Harry. Magnífica. Una hermosa mujer bourgeois . Muy delgada. Como un firmamento, básicamente".

"No, quiero decir... ¿qué fue lo que hizo?".

"Estaba increíblemente follable. Una hermosa mujer bourgeois . Muy delgada. Como un firmamento, básicamente".

"Ya he oído bastante".

"Y yo también. Unas dos veces por semana, creo, dejabas caer amargamente un querida Dora y un me has dado por el culo".

El asesor especial echa un vistazo a su reloj de pulsera.

"¿SEIS años?".

"Sí. ¿O siete? No lo estás llevando muy bien. Es cosa de viejos. Dos años viejos equivalen a un año normal. Eso y que Dora Ingerlund te dio bien de verdad por el culo. Bien fuerte".

"No puede haber sido hace seis. Tres. Quedémonos con tres".

"No. Fueron seis. Como en los viejos tiempos. Es una cosa de viejos. Dos años viejos equivalen a un año normal. Eso y que Dora Ingerlund te dio bien de verdad por el culo. Bien fuerte".