Conversación · Jean Vicquemare

"No puedes ser policía, eres un crío. Y dices 'm****a' cada cuatro segundos".

"Pero si yo no te prometí nada".

"¿Vas a mentir después de to por lo qu'emos pasao juntos? Deja que Cuno te refresque la memoria: Cuno dijo que llevaría tu culo lisiao hasta la isla si tú llevabas a Cuno a Jamrock. Cuno el barquero".

Estoy bastante seguro de que el intercambio no fue así, sire.

Tal vez se tratara de algún tipo de acuerdo implícito no verbal entre ambos.

"Chicos, Cuno se va a alistar en el programa de agentes subalternos".

"No, no lo hará. Solo tiene doce años".

"Cuno tiene diecinueve, joder ya".

"Tienes que tener quince años para alistarte en el programa de agentes subalternos... y no los tienes".

"¡Oye, m***a! No lo pillas. Cuno apesta a cerdo por toas partes. Cuno huele a grasa de tocino. A Cuno l'an visto contigo. Mierda de informante. ¿Crees que nadie s'a dao cuenta*?". Extiende los brazos.

"Me colgarán por las pelotas si me dejáis aquí. ¿Es eso lo que quieres? ¿Un niño muerto?". Entrecierra los ojos. "¿O prefieres al Cuno en la comisaría resolviendo mierdas? Justo como acabamos de hacer".

"No. ¿Cuántos tiene? ¿Diez? ¿Once?".

"Sinceramente, cualquier cosa que acabe con este juicio me parece bien". Asiente ligeramente.

Pero ha estado bebiendo, es lo que piensa. Así es exactamente como se escapa cada vez. Es malo para él, pero…

"No". Hay un silencio. "Por supuesto, has unido las piezas del caso... y sí, puedes hacer el trabajo policial... por rondas. No es ninguna sorpresa para mí".

"Ni siquiera me importa el insecto. Pero eres un alcohólico. Y has estado bebiendo, otra vez. No dejaré que mi vida se desmorone por esto".

"Jean... creo que no lo ha hecho. Lo puedo ver en su cara...".

La hinchazón ha disminuido desde que te despertaste esa mañana...

"Vale, así que ha estado limpio... ¿cuánto? ¿Una semana?". Suspira.

"Es duro. Una de las adicciones más difíciles de superar. Comparable solo con los opiáceos sintéticos. Incluso la morfina es más fácil de dejar que el alcohol, estadísticamente. Las probabilidades están en su contra. Especialmente a su edad".

Asiente. "Es demasiado viejo. Lleva así mucho tiempo. Le he visto intentarlo muchas veces. A estas alturas, es tan solo una farsa".

Se marchan. Todos se están alejando de ti.

No. Puedes resolverlo. ¡Reemplazarlo! Reemplaza el alcohol por anfetaminas. ¡O GBL! A la mierda... ¡Morfina! ¡Agente para quitar grafitis! Lo que sea. Te dará algo de tiempo. Todo lo que necesitas es tiempo.

No. No puedes parar. Solo vadear a través del infierno. Mes tras mes. Año tras año... tú contra la nada. Es posible porque el tiempo es posible.

Si declaras tu vida perdida, si te declaras un hombre condenado... Un hombre condenado no necesita consuelo. De ningún tipo. Puede seguir sin beber o sin ayuda. Como un reloj.

Por el mundo.

Por Revachol.

Comparado con la intersección frente al videoclub Vídeo Revachol 24h, no es nada. Comparado con eso, todo es posible.

¡Piensa! Puedes detectar. En Jamrock. Calle Boogie. Couron. Le Royaume, bajo tierra. Ciudad Carbón. Sobre la 8/81... cuando la nieve se funda lo podrás tamizar todo.

Detente y podrás ir al Barrio Calcinado. Y encontrarme allí... flotando sobre las ruinas quemadas. Como el olor a caramelo... Le Retour está esperando.

Y la comisaría 41 y el brillo de sus lámparas de escritorio, el sonido de las tazas de café, las nubes de humo de tabaco y el timbre del teléfono... tu juventud. Todavía hay un camino de vuelta.

Las casas, las calles, las autopistas cantan. Un momento. Esta es una pelea que podemos ganar.

"No puedo. No puedo vivir sin este trabajo... ¡Que os jodan! ¡Y que me jodan! Me iré".

"Ver para creer, tío...". Alza las manos en el aire.

"Inspector". Mira a Vicquemare. "No quiero que este juicio se alargue más. Aquí fuera hace frío y... simplemente vámonos".

"Puto Harry... Que te jodan por arrastrar a ese crío contigo. La única razón por la que no te vas a quedar aquí a morir es porque él te está defendiendo...".

Es mucho más que eso. No puede dejarte aquí. No puede. Una última vez...

"Cabrón manipulador...". Sacude la cabeza y sorbe por la nariz. "Venga, hace frío y tenemos los vehículos en la plaza. El criminal tiene que ser puesto en custodia. En marcha".

"Inspector". Mira a Vicquemare. "No quiero que este juicio se alargue más. Aquí fuera hace frío, y...".

Asiente lentamente.

"Hijo de puta manipulador... Está bien. Hace frío y tenemos los vehículos en la plaza. Y el criminal tiene que ser puesto bajo custodia también. Movámonos".

"No. Se acabó, Harry. Estás borracho. Recibirás una llamada de la comisaría cuando estés sobrio".

"...".

"...".

Nadie sabe qué decir. Pero todos coinciden. Mantenerte en el cuerpo pone en peligro a los civiles.

La farsa debe acabar. Todos lo saben.

"Bien, entonces a la mierda. Tengo una casucha aquí. No os necesito".

"No te compadezcas de ti mismo. Hasta ahora te las has arreglado para no morir. Te irá bien".

"Espera. Antes de que os vayáis tengo algunas preguntas sobre quién soy".

"¿Sobre quién eres?".

"Volveré a la isla y viviré allí. Me da igual".

"Pues adiós. Me convertiré en un mendigo. Un policía mendigo".

"Mi vida está perdida. Para lo único que sirvo es para este trabajo. Lo dejaré".

"Ganaré, Jean. Lo juro por Dios y por Revachol, ganaré".

"Tengo que ser el más grande, Jean. Nací para esto. Lo dejaré. Para ser mejor".

"Puedo... dejaré que pase tiempo hasta que mi mente se reconfigure de todo el abuso que ha sufrido. Puedo hacerlo. Lo he aprendido".

"Ya no soy esa persona. Me he convertido en algo más; y ese algo me hará dejarlo".

"Ya no soy esa persona. Me he convertido en algo más. Y ese algo lo ha dejado".

"Sé que es difícil de creer, pero lo haré. Por la bandera blanca de la Comuna".

Por el proletariado planetario.