Conversación · Entroponauta

"Tiene sentido. Estaba en sus cosas".

"Por supuesto que lo tiene. ¿Qué se esperaba?".

"Un momento... ¿Se coloca conduciendo el camión?".

"Va mucho más allá de un simple colocón, xerife. Voy mucho más allá; voy hacia abajo, hacia el fondo...". Cierra los ojos en regocijo.

Está claro se mete un buen tiro. Un tiro terrible... en el pálido, lo más probable. Este "pálido" parece ser la hostia.

"¿No se ha parado a pensar que podría ser contrabando?".

"Entonces será contrabando, agente. ¿Qué? ¿Va a arrestar a una anciana? Adelante. Enciérreme como a Hermenegildo Mano Pocha".

La mano pocha de Hermenegildo Mano Pocha ha estrangulado a trescientas personas. No hay mucho más que decir. Hay gente a la que le mola ese rollo.

"No creo saber a qué se refiere".

"Pues claro que no lo sabe".

Está claro se mete un buen tiro. Un tiro terrible en la oscuridad. Un tiro onírico. Quizás puedas averiguar algo al respecto más adelante...

"Vale. ¿Es usted la dama del volante?".

"¿Me acaba de llamar dama, xerife?".

No se ve a sí misma como una 'dama'. No te pongas pesado.

"Me han hablado de una dama del volante. Usted es la única mujer que hay por aquí".

"Tampoco soy eso, xerife". Su sonrisa se esfuma. "Me he desapegado tanto de ese concepto que ni siquiera recuerdo lo que tengo entre las piernas. A la larga, no es tan simple".

"Niña pequeña", escuchas. "Niña pequeña. Niña pequeña...".

"Agente", te saluda. "Ha venido en buen momento. Este tiempo me mantiene despierta. Puede distraerme con sus preguntas".

La mujer sigue inclinada sobre la barandilla, con la cabeza respondiendo al ritmo de la música y los ojos mirando a nada en particular.

Los ojos de la mujer siguen pegados a la fotografía de sus manos. Se escucha la radio de fondo.

Chasquear los dedos enfrente de su cara.

"Si quiere llamar su atención debería ser más impetuoso".

"Espere...". El teniente te detiene antes de que chasquees los dedos.

"Está distraída. Dejémosla tranquila".

"Pero Craneométrico dijo que ella sabe cómo retroceder en el tiempo".

El teniente medita sobre la forma abultada por un momento. Suspira.

"No entiendo por qué está tan empeñado en lo que parece... una tarea secundaria personal, pero si es algo que debe hacer, acabemos con ello de una vez...".

"¿Por qué?".

"¿Cómo que por qué? Se lo acabo de decir".

"Si tú lo dices...". [Irte].

"¿Dónde estoy? ¿Quién es usted?". Como un mago que despierta a su sujeto de la hipnosis, la devuelves a la realidad.

La sonrisa de su rostro ha desaparecido, reemplazada por la expresión característica de una bestia acorralada.

"¿Yo? Yo soy la ley en estos lares".

"¿No me podría decir usted dónde estamos, agente?".

"Da igual", suspira. "Ahora me acuerdo. Estoy atrapada en el tráfico. En los cincuenta", añade con complacencia.

"¿Cuándo iba a ser si no?".

"En Mesque durante la Revolución". La sonrisa regresa a su rostro. "Las calles y las cafeterías llenas de gente joven... Iba a ver una nueva película de boiadeiro en la que salía Gabriel Buenguerro".

"Hasta que ha venido". Te arroja una mirada acusatoria.

"¿Quién es Gabriel Buenguerro?".

"Este es Gabriel Buenguerro...". Te muestra la fotografía; el marco es de ámbar.

Mirar la fotografía.

Un hombre sorprendentemente atractivo te mira directamente a los ojos. Su cabeza la corona un sombrero blanco de ala ancha. Su pelo es negro como el alquitrán y su mandíbula la obra mejor cincelada que nunca hayas visto.

Está enganchada a ese hombre. Incluso cincuenta años después. Se nota...

"Era el artista más grande de su era. Las chicas se desmayaban en el cine cuando lo veían en pantalla y los chavales memorizaban todas sus frases...". Se echa hacia atrás, regocijándose con el mundo que ha invocado.

Lo más probable es que tal mundo solo exista en su mente.

"Bien. Tengo otras preguntas. Preguntas policiales". (Continuar).

"¿Por qué no, xerife? No tengo nada mejor que hacer en este infierno". Se acomoda contra la barandilla de su camión. Tras ella se aprecian montañas de objetos de recuerdo, fotos y adornos cubriendo el salpicadero.

Esta mujer oculta algo extraño. Pídele que te muestre las suelas de sus botas. Puede que estuviese en el linchamiento... de alguna manera.

"Entonces supongo que estuvo en Mesque cuando era joven".

"Alguien lo estuvo...". Asiente como si sus palabras fueran totalmente claras.

"¿Cómo que alguien? ¿No son sus recuerdos?".

"Son los recuerdos de alguien, chico". De repente se torna huraña. "¿Qué diferencia hay si soy yo o no?".

"Son bellos. Eso es todo lo que importa. Bellos y verdaderos; y ganarán. Vendrán a por esto...". Mira a su alrededor. "A por todo esto".

Todo el que... ¿El mundo? ¿El presente?

Parece obtener cierto placer amargo de tan extraño pensamiento. Como si el pasado fuese a arrastrar el presente como un maremoto.

"Lamento interrumpir su ensueño, señora".

"No estaba soñando. Estaba allí, agente. Principios de primavera; The man behind the Black Sun acababa de estrenarse. Los pósteres medían veinte metros. Todo era dorado...". Entrecierra los ojos, como si te juzgase.

"Mientras que aquí la gente se desguazaba en su absurda Revolución, en Mesque se gozaba de una edad dorada".

La República de Mesque es una confederación inmensa en la isola Mundi, el estado más grande del mundo en términos territoriales. Es un petroestado, una monarquía constitucional y, recientemente, un marginado debido a su inclinación hacia la extrema derecha.

"¿Dónde iba a estar si no?".