Conversación · Entroponauta

La mujer no mira nada. Los ojos cerrados y los labios en movimiento.

"Nada. Lamento molestarla". [Irte].

Chasquear los dedos frente a su cara.

"¿Eh?". Como si alguien le pulsase un interruptor. "¿Qué pasa? ¿Qué quiere?".

"Parecía estar un poco... ida".

"Es una mujer mayor que está a su aire. Deberíamos dejarla volver a sus cosas...".

Entonces él no cree que ella sea la dama del volante, ¿no?

"Vaya, agente. Parece que a su compañero no le gusta que pase mucho tiempo conmigo...".

"¿Le parece buena idea conducir un camión si le induce ese estado?".

"Oh, no se preocupe por mí. Soy una de la mejores camionneurs. Atravieso rutas que nadie más se atrevería a usar".

"¿Qué rutas?".

"Tierra de Lomonossov. Udachnaya Zemlya. Las Planicies Occidentales...". Asiente y cierra los ojos de nuevo, dejando que su mente se sumerja...

Un frío sobrecogedor se adueña de ella. Sus dientes castañetean mientras permanece contemplativa en su introspección.

"La Trans-Katla Magistral. U41-A. As Estradas do Mirados. Todas las buenas. Las trincheras más profundas. Donde los azulillos vuelan". Abre sus ojos de nuevo mientras un escalofrío recorre su cuerpo.

"Deberíamos informar a las autoridades competentes".

"Pues adelante, agente. Hágamelo saber cuando los encuentre. Estoy ansiosa por leer su informe...".

"¿Me ha despertado para decirme eso?".

"Soy un experto en eso de desconectar. Debería cuidarse mejor".

Te mira con desdén. "Tiene razón, agente. Yo soy la que debería cuidar de mi salud más seriamente. Gracias por preocuparse por mí...".

Un juicio correcto. Estás un tanto ajado.

"Mola. En la carretera hasta convertirse en polvo, hermana".

"Irmão...". exhala. "Ya soy polvo".

"Vale. Cambio de tema".

"Sueño con la palidez, eso es todo". Menea la cabeza al son de un ritmo que solo ella conoce, mirando a la foto en sus manos.

"Espera... ¿Y eso por qué, teniente?".

"Nada. Creo que no está conectada a nada".

Es por el pálido. No quiere que tu frágil mente se enrede en ello, y esta mujer ha pasado un montón de tiempo en él. Un montón de tiempo.

Vaya de lo que vaya esta mujer, está conectada con el tiempo. Conoce el camino de vuelta.

No quiere que tu frágil mente se enrede con lo que sea que pase aquí. En esta desconexión con el caso. Para que no acabes como esa mujer.

Está preocupado, pero no por ella, sino por ti. Umm... Pero ¿qué pasa con esta mujer? Se supone que no tiene conexión alguna con nada, ¿no?

"Las rutas que atraviesa no son habituales, ¿verdad?".

"Algunas. Otras son como un hogar". Asiente. "Las rutas por las que viajo son habituales para mí".

Venga, piensa... Ella no es la dama del volante.

Entonces ¿él no cree que sea ella la traficante?

"¿A qué se refiere?".

"Estaba ensimismada, como en un sueño. Inactiva".

"Sí. ¿Y qué?".

"Fuera de cobertura. ¿No es un peligro conducir un camión en esas condiciones?".

"Porque soy una de las mejores camionneurs de por aquí, por eso. Atravieso rutas que nadie más se atrevería a tomar".

"No pillo todo el rollo este del boiadeiro".

"Pues claro que no. Para comprender al boiadeiro tendría que escuchar 'On the Western Plain'".

Un boiadeiro (boia para abreviar) es un vaquero de las tierras altas de Magritte, las grandes estepas de norte de Mesque. La gente como Mañana, el de las puertas, lo han convertido en una especie de ideología.

"Ya tengo pendiente mucho que escuchar. Cambio de tema".

La mujer arruga y extiende su envoltorio cutáneo con una expresión siniestra.

"Vale. ¿Qué es eso?".

"Es una balada sobre una joven que se enamora de un aguerrido boiadeiro. Él promete casarse con ella tan pronto como regrese del Oeste".

"¿Y vivieron felices y comieron perdices?".

"No sea estúpido. El boiadeiro regresa del Oeste convertido en un hombre diferente. Una noche, mientras pasea con su amada por la ribera del río Magritte, ella le ruega que cuelgue la silla y siente la cabeza....".

De fondo, el sonido de la orquesta se incrementa mientras la pantalla se llena con los implorantes ojos de la dama...

"Y entonces se deja de aventuras y sienta la cabeza, ¿verdad?".

"No, el boiadeiro estrangula a su querida y tira su cuerpo al Magritte. Luego cabalga hacia la lejanía, hacia el Oeste que le llama".

"Es una canción horrorosa".

"Hay que comprenderlo: un auténtico boiadeiro necesita todo un horizonte para sí. No puede sentar cabeza por ningún hombre ni mujer. Su amada era una egoísta. No era consciente de lo que significaba amar a un auténtico boiadeiro".

¿Y si amar a un boiadeiro significa dejarse llevar por la corriente de la vida?

Asentir con solemnidad. "Una canción preciosa".

"La más maravillosa. Un auténtico boiadeiro necesita todo el horizonte para sí mismo. No hay hombre o mujer que le pueda atar. Su amada fue una egoísta. No comprendía lo que significaba amar a un boiadeiro".

"No... ha acabado como esperaba".

"Creo que ya sé dónde va a parar esto".

"Entonces el boiadeiro estrangula a su amada y arroja su cuerpo al Magritte. Luego toma su montura de nuevo, pues el Oeste le llama".

"Supongo que al final nanai".