Conversación · Entroponauta

"Nada. No hace falta ser tan directo".

"Menuda piltrafa de explorador... Tiene un tercio de la mandíbula de Gabriel Buenguerro y ni una fracción de sus pelotas". Sonríe.

¿Qué estás haciendo? Puede que esta mujer sea tu única oportunidad de averiguar cómo retroceder en el tiempo... ¡Échale huevos!

"Gracias". [Irte].

"Sí, vaya. Suficiente palique. He de volver a Mesque…". Su voz se va apagando.

"Muéstreme la suela de sus botas".

"¿Para qué necesita examinar las botas de una anciana, xerife?".

"Son asuntos de la policía, señora".

Alza su bota despacio, con desdén, y dice: "Comienzo a creer firmemente que debería dejarme volver junto a Gabriel Buenguerro. Usted no es ningún Gabriel...".

Lleva botas de trabajo de cuero negro, bien curtidas. Con cinchas asegurándolas a la pierna. La suela también es de cuero.

"La otra, por favor".

"Justo antes de Gabriel fue la coronación de Franconegro… Eso sí que era un hombre...". No se aprecia tacón en el patrón de la suela. Baja el pie.

Además, las botas son de la talla 37. Pequeñas. Demasiadas discrepancias.

Otra discrepancia, aunque no tiene nada que ver con las botas, es la coronación de Su Inocencia Franconegro. La cual tuvo lugar hace 500 años.

"No son las botas que estaba buscando".

"Pies de chiquilla", sonríe. "Entran bien en los pedales".

"Espere, ¿a qué se refiere con que fue la coronación de Franconegro?".

"Fue", se encoge de hombros. "Y luego ya no lo fue más. Y yo ya no le daba la mano a mi padre. Y él ya no bajaba por las escaleras en Raehl. La muchedumbre se quedó en silencio".

"Puede que fuese otro xerife el que vino y me despertó, inspeccionándome las botas y preguntando. O puede que fuese otro de los que están en este carnaval. Ya ni me acuerdo".

Mientras menciona lo del carnaval gesticula hacia la plaza vacía; salvo por la estatua y la maquinaria.

(Dirigirte a Kim). "No es la suela rara. Sus botas no coinciden con las huellas".

Apunta algo rápidamente. "Se lo podría haber dicho yo mismo de un vistazo. Su talla es la 37".

"Pies de chiquilla", sonríe. "Entran bien en los pedales".

"Nada. Hablemos de otra cosa".

"Écheme una mano, por favor. Es importante".

"¿Por favor?". Alza el pie despacio, con desdén. "Comienzo a creer firmemente que debería dejarme volver junto a Gabriel Buenguerro. Usted no es ningún Gabriel. Gabriel no pide las cosas por favor...".

"Estoy buscando a Ruby, la dama del volante. ¿Sabe algo acerca de ella?".

Ahueca una mano junto a la oreja y se inclina hacia delante. "¿Me acaba de llamar dama, xerife?".

Si quieres averiguar algo sobre Ruby, esto es un callejón sin salida. Ha sido escuchar la palabra dama y se ha aferrado a ello. Aunque... puedes continuar si estás interesado en eso.

"Da igual. Tengo otras preguntas".

"¿Es que acaso no es usted una dama?".

La malévola risotada de la mujer inunda la rotonda.

"Soy una dama tanto como usted es Gabriel Buenguerro. Solo en sueños".

"Resulto temible para los niños pequeños. Y para aquellos que solían conocerme".

"A dicho a la larga. Entonces...".

"Los grandes. Los extractos. Allí no existen mujeres ni hombres, todo es...". Tararea, como si estuviese cantando una canción en bucle.

"Una autopista fantasma atraviesa esta ciudad, llevando a la gente adonde sea que quieran estar...".

De repente sientes frío. Como si estuvieras cara a cara con un adversario temible. De pronto, la sensación se desvanece y todo lo que ves es a una mujer maltratada por los años.

De su cabina surge una melodía tranquila, inundando el ambiente. No tiene letra.

"Entonces ¿quién es esta dama del volante de la que no paro de oír hablar?".

"Yo que sé... ¿Acaso te parece que paso mucho tiempo con los otros camioneros? No cuando puedo irme a mis películas...".

"¿Por qué le tiene miedo la gente que la conocía?".

"Porque ya no pueden ver en mí la persona que solía ser".

"Eso es todo lo que necesitaba saber. Gracias". (Concluir).

"O sim…". La mujer clava su mirada en la tuya, con su mente en otro lugar, a otros asuntos.

Hay algo en ella que la lleva a un extraño estado de sopor. Patalea, como si estuviese soñando.

"Entonces ¿no es usted la dama del volante a la que todo el mundo teme?".

"Solo los niños me temen. Y aquellos que me conocieron en el pasado".

Ya... no es ella. Confía en mí.

"¿Qué transporta?".

"Diamantes".

"¿Diamantes? ¿En serio?".

"Pues claro que no", dice, sonriendo con malicia. "Pero ¿no sería maravilloso de ser cierto?".

"Vale, pero en serio: ¿qué transporta?".

Se encoge de hombros. "Cualquier bobada que metan en la parte de atrás".

"Bueno, me vale".

"¿Es todo, agente?".

"Así que no tiene ni idea de lo que transporta en su propio camión, ¿no?".

"Dejé de preocuparme de cosas así hace mucho tiempo". Sonríe despreocupadamente. "Además, no conduzco por la carga. No sé si me sigue...".

Por como lo dice parece que algún tipo de narcótico fuese la verdadera razón.