Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

"¿Por qué lo pregunta?". No parece sorprendida.

Haz que responda. No des explicaciones.

"Me sobrevino en una visión oculta".

"¿Visión oculta? Claro. No creo, ni por un segundo, que no fuera una visión oculta. No dudo de las señas, pero quizás...". Se hace de rogar.

"... quizááás la haya interpretado mal, ¿no? Él disfrutaba la vida. Demasiado, incluso. Hasta tal punto que otras personas tuvieron que pagar por ello".

Todo coincide. Todo bien. Buena respuesta.

No, no encaja. ¿No ves que está evitando algo?

Una sugerencia un tanto extraña. ¡La dama es justa y recta!

"Uau. Superestrella y místico. Qué intrigante. No dudo de su veracidad. No dudo de las señas, pero quizás...". Se hace de rogar.

"Uau. Qué místico. No dudo de su veracidad. No dudo de las señas, pero quizás..." Se hace de rogar.

"Es un presentimiento que tengo. Dame el gusto".

"Bueno, pues no. Le quedaban demasiadas bebidas que tomar y muchas maldades que cometer. Demasiado pronto para irse".

"Por favor, responde a la pregunta. ¿Disfrutó del momento de su muerte?".

"No creo que disfrutase su muerte, agente. Le quedaba mucho por hacer... demasiados conflictos tercermundistas. Era muy pronto para irse".

"¿Dónde se encuentra Lelystad? El lugar, quiero decir".

"En Oranje, agente. Es un... ¿municipio? Creo que ese es el término. No cuenta con gran cosa".

El municipio de Lelystad cuenta con pocos barrios y aún menos ciudades. Se compone mayormente de parcelas agropecuarias junto a la frontera con Gottwald. Resumen de sumario: vacas, silos y trigo.

¿Oranje? ¿Un mapa del alcantarillado de Oranje? Encaja con su tatuaje.

"Lo que quiere decir que era occidental, lo cual concuerda con la declaración de otro testigo", concluye el teniente satisfecho.

"Un momento, Kim. No tenía ni idea de que esto era una competición".

"Porque no lo es. El trabajo policial es un deporte cooperativo".

No hay desafío sin competición. Siempre debe haber un oponente.

Para él es un deporte. ¿Como tiro al arco... o dardos?

"Pero esto va de hacer diana, ¿no? Y no fallar y eso".

"Muy pinball para mí. Yo soy más de hacer las autopsias bien de primeras, si es posible". Toma otra nota. "¿Por dónde íbamos?".

Miente.

Dejarlo estar.

La joven te mira, luego mira al teniente y te mira a ti de nuevo. Disfruta del silencio.

"Entonces, ¿la competición es contra el mundo?

"Demasiado conceptual para mi gusto. Yo soy más de hacer las autopsias bien de primeras, si es posible". Toma otra nota. "¿Por dónde íbamos?".

(Echarle un ojo al informe de la autopsia). "Prosigamos...".

Su mirada sigue a la tuya al surcar el informe.

Estas preguntas no le incomodan. Al contrario, disfruta al recordarlo. Como si le ayudara a espabilar.

(Mirar a Klaasje). "¿Érais ambos de Oranje?".

"Así es. Éramos compatriotas".

"¿Ese factor les hizo conectar?".

"No. Era demasiado mayor para ello. Además, procedía de otra zona de Oranjenrijk. Ni siquiera entendía su acento. Lo que nos unió no fue Oranje, sino los malos hábitos".

Sexo. Alcohol.

Speed. Y probablemente sildenafilo.

Y violencia.

¿No quería a la Madre Oranje? ¿No era soldado?

No hay por qué ponerse políticos.

La joven todavía sonríe pensando en sus malos hábitos.

"¿Un militar que no es un patriota?".

"No. Abandonó el Servicio Nacional después de que le enseñaran a hacer lo que hizo en Semenina. No era de los que esgrimen la bandera para todo. Era más bien de ganar dinero por matar a gente".

"No era estúpido ni mucho menos...". Le da una larga calda al cigarrillo y la baja con un sorbo de café. "Gente de su gente, líder de un pelotón pequeño. De patriota no tenía nada".

Una ola de rabia te recorre y las palabras ya brotan de tu boca:

"Un mercenario deshonroso. ¡El estado oranjense debería haber hurgado en su pecho en busca de furia patriótica antes de entrenarlo!".

"Si hubiera pasado una prueba así, no hubiéramos congeniado. Ahora que lo pienso... puede que fuese nuestra aversión hacia Oranje la que nos uniera".

"Aunque he de decir que me encanta Revachol". Mira alrededor con el viento meciéndole el cabello. "Ojalá sea recíproco".

Una corriente de aire la rodea, rozando gentilmente el tejido plateado que cubre sus hombros y sus largos y estilizados brazos...

Sacudir la cabeza.

La sensación se desvanece con el frío. Sus ojos siguen a los tuyos... hasta la hoja del cuaderno.

"Revachol escoge con cabeza".

"Cierto. No lo quería".

"Revachol acoge a todo el mundo".

"No lo acogió a él".

"No es que usted parezca muy patriota".

"Mmh", masculla. "Mundi no tiene nada que ver. El Antiguo Viejo Mundo ha muerto y ambos lo sabíamos. Puede que Oranje sí que nos uniera... Por aversión".

"Como oranjesa, ¿no te molestaba su falta de patriotismo?".