Conversación · El desertor

"Sí, apuesto a que has matado a muchos con ella...", entrecierra los ojos, "...cerdo fascista".

"¿Has venido con la idea de sumarme a ellos?". Agarra el rifle con firmeza.

Tiene un tic en el ojo derecho... ¿Por qué? ¿Es miedo? ¿Rabia?

"Hemos venido a hacerle unas preguntas, nada más". El teniente coloca la mano sobre su pistolera.

"Si no coopera, tendremos que arrestarlo. ¿Lo comprende?".

Otro escupitajo aterriza en las ascuas. Es su forma de responder.

Es complicado leer el grado de peligro de la situación. En un instante está que arde, y al siguiente, el fuego se ha extinguido.

"Sí, hostias, vamos allá", comenta sin aliento, asombrado por la posible violencia implícita.

Está bastante lejos de tener miedo.

Igual que un luchador sin entrenamiento. Se lanza hacia delante, encorvado, listo para saltar.

Un anciano con pantalones de chándal se apoya en el armazón de su rifle. Acumula una gran cantidad de saliva en la boca...

… acto seguido, la escupe sobre las brasas del exangüe fuego que se encuentra frente a él. Alza su negra mirada, casi oculta entre sus párpados arrugados, para encontrarse con la tuya.

Su vista es aguda. Las cataratas no han hecho tanta mella como cabría esperar.

Está prácticamente inundado por el rencor. El odio extirpó lo mejor de él tiempo ha. Este hombre lo detesta todo.

"Uniforme de payaso legitimista...". Se aclara la garganta, señala a tu abrigo. "Veo que enviaron a todos los fasces. Tratamiento de realeza".

"No, de verdad que soy comunista. Tengo toda clase de ideas comunistas en la cabeza".