Conversación · Kim Kitsuragi

Silencio. Sopla el viento.

"¿Ves? A nadie le importa".

"No sé ni de qué chaqueta está hablando. Ha encontrado... muchas cosas. Puede ser muy meticuloso. Pero no es algo malo".

"Además he investigado el misterio de la Zona Comercial Maldita".

Se encoge de hombros. "No entiendo qué quieres decir con 'Zona Comercial Maldita'".

"La maldición resultó ser, posiblemente, entroponética. Parte de una investigación más amplia que abarca todo Martinaise".

"No. Nada de esto es de origen entroponético. Basta ya con el pálido isolar y el agujero de dos milímetros. Esto no es Paradox B. Somos un cuerpo de policía".

Paradox B es una revista de ciencia paranormal que se publica en Graad. Su misión es la de explicar teorías como la telequinesis y el pálido interisolario antes de que se vayan de madre.

El teniente no parece querer que lleves el asunto en esa dirección.

Corta el rollo' , piensa.

"¿Y qué es lo que hacías metiéndote en ese área comercial? Tu trabajo era resolver un asesinato, no Martinaise".

Mierda, ahora parece que no estabas más que perdiendo el tiempo.

"Este cerdo ayuda a la gente, ¿vale? Es un puto arreglaor de cosas; hace esas cosas. Encuentra insectos y resuelve mierda secundarias. Es su estilo. El estilo secundario".

"Jean, es su estilo".

Está clarísimo que va con tu estilo de resolvedor de mierdas secundarias.

"Jean, es su estilo. Resuelve casos secundarios. Seguro que era algo importante por sí mismo. Llamémoslo implicación con la comunidad".

"No le mandaron venir aquí para eso. Vino a resolver un caso de asesinato, no a investigar zonas comerciales".

Mierda, ahora parece que no estabas más que perdiendo el tiempo.

"Estoy seguro al cien por cien de que no resultó ser eso. Déjate de esa chorrada entroponética de aficionado del agujero de dos milímetros; esto no es Paradox B. Somos un cuerpo de policía".

"No. Nada de esto es de origen entroponético. Basta de agujeros milimétricos y bichos gigantes; esto no es Paradox B. Somos un cuerpo de policía".

"Ya; no voy a perder más tiempo con eso. Fuese lo que fuese, ni era entroponético ni un bicho gigante. Corta el rollo ese de Paradox B; somos un cuerpo de policía".

"Nada. No tiene importancia".

"Ya... A decir verdad, no parece algo importante. Dado que no está conectado con el caso ni se trata de un gigantesco organismo vivo".

"No le mandaron venir aquí para eso".

"Rue de Saint-Ghislaine, 10. Un bloque comercial donde todas las empresas terminan en quiebra. Lo he investigado".

"¿Por qué? No era por eso por lo que viniste aquí".

"Había una nevera que nos hacía falta. Y un posible testigo. Estaba siguiendo una pista y terminó ayudando a una comerciante local; fue algo bueno".

"Claro". Se vuelve hacia Vicquemare. "Implicación con la comunidad, ¿no?".

Una bala esquivada. Por un momento parecía que estabas perdiendo el tiempo.

"Allí dentro había un posible testigo. Y estaba al lado de la escena del crimen. Estaba siguiendo una pista y terminó ayudando a una comerciante local; fue algo bueno".

"Ejem... Además, he montado un garito. En la iglesia".

"En realidad no".

"¿Qué quieres decir?".

"Les he dicho que una redada policial va a barrer la iglesia en dos días. Y es lo que va a pasar. Si les queda algo de cerebro no van a producir nada ahí".

"Espera, ¿cuándo has hecho eso?".

"Cuando usted no estaba".

"Ah, vale".

"Sí; una buena idea".

"Un momento. ¿Ha intentado montar un laboratorio de drogas?".

"No. Solo ha dejado que unos jóvenes monten un garito en la iglesia. Pensaban que podían producir droga ahí dentro. No lo van a hacer. El edificio estaba abandonado. No fue mala idea; mejor que tenerlos acampados en el hielo".

Lo está maquillando bastante.

"¿Por qué?".

"Porque soy inspector de policía. Y producir droga es ilegal".

"¿Qué?". Se cubre el oído con la mano; el viento sopla. "¡He creído oír que has montado un laboratorio de droga!".

"Sí, y el garito se llama Disco Elysium".

"No quiero saber cómo se llama tu laboratorio de drogas...". Se calma. "Como poli estás acabado; por lo que a mí respecta puedes hacerte traficante de polonio".

"Para de chivarte de ti mismo. Cuno tiene que salir de este estercolero". Se vuelve hacia Vicquemare. "El cerdo suelta esas mierdas para impresionarte. Eso no ha sio así. Lo ha hecho bien. ¡Díselo!".

Puede que no haya sido buena idea contárselo. A no se que quieras dedicarte al tráfico de drogas en lugar de seguir en la policía, claro está.

Mmm…

"Sí. Y un garito. En la iglesia. Una operación bastante grande".

"A la mierda. Vale. No me importa. Como poli estás acabado; por lo que a mí respecta puedes hacerte traficante de polonio".

"No, no. Ha sido el viento. No me has entendido".

"¡No ha sido el puto viento! Has dicho que has montado un laboratorio de droga". Se toma un momento para recomponerse. "Vale. No me importa. Como poli estás acabado; por lo que a mí respecta puedes hacerte traficante de polonio".

"¿Qué acabas de decir?". Acerca el oído. El viento sopla. "Me ha parecido oír que has montado un garito en la iglesia".

"Sí, he revitalizado la vida nocturna local".

"Cuatro chavales estaban acampados sobre el hielo. Podían haber terminado ahogados con el deshielo. Quizá no sea lo óptimo, pero el edificio estaba abandonado, así que les ha dejado alojarse allí. Está bien".

No está tan bien. Cambia de tema. Ya.

"¡Sí! Y he descubierto un fenómeno entroponético inexplorado ahí dentro; un agujero de dos milímetros en la realidad".

"Deja de dar por saco. A nadie le interesan tus aventuras entroponéticas en estos momentos".

"¡Genial! Como entroponauta seguro que tienes un brillante futuro por delante; como agente de policía, no. No es asunto mío. Vete a vivir al pálido".