Conversación · El ahorcado

"¿Puedes recargarla, por favor? Necesito otro disparo".

"El cadáver ya está lo bastante comprometido. Mejor no empeorarlo".

Ha salido mal, pareces una especie de adicto a la ruleta en busca de una dosis. Vuelve a pedirlo, más controlado esta vez:

"Por favor, Kim".

Hay un silencio.

"El vittupää se muere por volver a cagarla".

Tragarte la derrota.

Qué mierda, tío, ¿cómo ha pasado esto? Justo en el pecho... qué horror, cuánto lo sientes.

Romper a llorar; eres sensible.

Estás seco. No sale nada de ti a medida que estiras y retuerces la cara haciendo gestos de llanto. Parece que estás demasiado furioso para llorar.

"No sé ni llorar...". (Tirar el arma al barro).

"¿Qué ha dicho?".

"Ni llorar sabe el muy m****a".

El teniente recoge su arma y la enfunda. "Por lo que más quiera, contrólese".

No está nada impresionado por tu forma de reaccionar, pero tampoco te lo reprocha. A su manera, te apoya.

Esforzarte más. Esforzarte de verdad por llorar.

El teniente se queda mirando cómo intentas forzar las lágrimas a salir; te tiemblan los hombros y tus ojos permanecen secos. El arma empieza a soltarse de tus dedos.

"¡Jumalauta! Ni llorar sabe el muy m****a".

¿Oyes eso, Sally? Se están riendo de ti. ¿Vas a dejarlo pasar? ¿Eh, Sally? ¿O vas a LLORAR COMO UN ANIMAL? ¡Como un ANIMAAAL!

¡Allá voy, entrenador!

Se forma una pequeña lágrima en tus conductos. El cadáver apesta por el agujero de bala negruzco del pecho. Una sola gota de líquido de descomposición sale de él y baja por su estómago...

El teniente coge suavemente su arma de tu mano y la enfunda.

No sigas el consejo del entrenador Fuerza Física. Es un mal consejo.

El teniente coge suavemente su arma de tu mano y la enfunda.

¿Qué ha sido eso?

¡HAZLO!

"Esta arma no está bien, teniente. No hace más que fallar".

"La Armistice tiene buena precisión, agente. Especialmente a corta distancia". Te quita su arma y la enfunda.

Sentir el peso del arma.

La fría pieza de baquelita y bronce es sorprendentemente ligera. Tu dedo se ajusta perfectamente al protector, descansando instintivamente sobre el gatillo.

Ya has tenido esto antes en tus manos... una Armistice A9. En algún momento fue tu arma de fuego predilecta. Todavía resulta cómoda, como si nunca la hubieras soltado.

"¡¿A qué coño esperas, Cuno?! ¡Dile que se pegue un tiro en los morros!".

Cuno está en silencio. El aire se vuelve violentamente tenso. Sientes la delicadez del gatillo, listo para ceder a tu dedo.

"No, no, no. Yo también tengo la mía, solo es que soy un gilipollas que hace las cosas en un orden extraño".

"Esta bien". La pieza brilla en su mano extendida.

No decir nada.

El teniente hace lo mismo. Termina de cargar el arma en silencio y te la entrega.

"¿Recuerdas cuando te dije que no tenía mi placa ni mi uniforme cuando me desperté? Tampoco tenía mi arma".

"Eso es mucho más desafortunado que lo de la placa. Debe ponerse en contacto con su central lo antes posible". La pieza brilla en su mano extendida. "Trate de no perder esta, por favor".

"Ya está mal de por sí que estemos disparando armas de fuego como macarras...". Se detiene y luego se encoge de hombros: "Adelante, no le detendré. Pero cuidado con no darle a la víctima".

"¿Me prestas el arma? Quiero intentarlo".

"Ya está mal de por sí que estemos disparando armas como macarras...". Se detiene, luego se encoge de hombros y procede a cargar la pistolette...

No, claro que no... ¡esta vez le dispararemos a otra persona!

"Adelante, no le voy a detener. Pero no la pierda". La Armistice A9 brilla en su mano extendida.

"¡Solo tienen UN ARMA!".

"Son los cerdos más pardillos que Cuno haya visto".

"Adelante, no se lo impediré. Pero no la pierda". La pieza brilla en su mano extendida.

"¿No puede hacerlo otro?".

"¿Otro?". Hace una pausa. "Quiere decir... ¿la policía?".

¿Y qué era eso de procesamiento, entonces? ¿No se suponía que ellos se encargarían de las botas? ¿Por qué no ayudan?

"Sí, eso... llama a la policía".

"Ya lo hicieron. ¿Sabe quién vino? Nosotros. Porque hemos tomado malas decisiones en la vida".

"Sé que es difícil, pero le aseguro que nadie va a venir a sacarnos las castañas del fuego. Además, nos enfrentamos a una creciente emergencia sanitaria. Tenemos que bajarlo. Y rápido".

"Me refiero a otro que esté por debajo del rango de inspector".

"¿Algo así como un basurero asalariado? ¿O un equipo de limpieza? Tengo malas noticias... eso es un inspector".

"¿No pueden encargarse los chicos de procesamiento?".

"No".

"¿Por qué?".

"Piense en los chicos de procesamiento como asesinos. Solo que en vez de gente, asesinan escenas de crímenes. Los de procesamiento son un equipo de demolición. Saben registrar objetos y operar el incinerador de la morgue".

"Vale".