Conversación · René Arnoux

"¡Gracias por la historia, René!". (Concluir).

"¡Bah!". Su mirada vaga por la bahía. "Hubo muchas historias similares por aquel entonces. Y muchos hombres. Revacholianos de tomo y lomo. Hombres con carácter".

"Oh sí, René, sí...". El jovial vejete asiente con mansedumbre. "Los hombres eran más grandes, las chicas más guapas y todos eran fascis... ¡Señor, por favor, si puedes, trae esos días de vuelta!".

"No pienso volver a discutir eso contigo". Murmura algo entre dientes y se vuelve hacia ti. "¿Algo más, agente?".

Deberías inventarte una historia heroica propia... impresionar a este viejo soldado.

"¿Por qué odia tanto a Drysant?".

"¡Porque era un maldito dandi!", exclama furioso. "No debía liderar a los hombres ni siquiera estar en el campo de batalla. Estaba allí por estar emparentado. Eso es todo".

"La sangre real por sí sola no hace a los comandantes del ejército. Era un niñato estúpido, solo le interesaban los caballos, los cortes de pelo y la amorosidad por los hombres". Escupe. "Y setecientos ochenta y dos carabineros reales están muertos por su incompetencia".

Vaaaya, amorosidad. ¿Esa palabra existe?

No, no existe.

"Eso nunca le pasaría a Johnny Mandíbula Silvestre". (Señalarte la mandíbula). "Mi mandíbula es dura".

"Bien, bien...", no se desvía, "así que agarré al capullo y empecé a arrastrarme. Seguí hasta que el 59 de Caballería nos recogió".

"Yo me hubiera rendido. No puedo imaginarme vivir sin mi mandíbula". (Tocarte la mandíbula).

"Él no lo hizo". Un atisbo de respeto se refleja en su rostro. "Cargué al capullo en mi espalda y empecé a arrastrarme. Seguí así hasta que la 59ª de Caballería nos encontró".

"¡Así que no era un vividor! ¡Era un luchador!".

"Así que agarré al idiota", dice, con una mirada severa, "y empecé a arrastrarme. Continué hasta que el 59º de Caballería nos recogió".

"Parece que corrieron ríos de sangre".

"Cabrones...". (Agitar lentamente la cabeza).

"¿Y qué pasó?".

"¡Todo un dandi!".

"Valentía, sí. Eso es lo que iba a decir".

"Claro. Pero conozco la reputación de este uniforme: también se preguntaba si me lo dieron por violar mujeres o matar bebés".

"No conozco la reputación de... nada. Ni siquiera reconozco de qué guerra estamos hablando".

"Hijo, nunca debemos olvidar nuestro pasado. Se cometieron muchos errores en aquel entonces, pero también fueron lecciones". Su voz cambia. Suena como si fuera tu mentor.

"Olvidar esos tiempos significa que los errores fueron en vano. Que toda esa gente murió en vano".

Vaya... parece como si estuvieras a punto de abrir las puertas de la conversación... este hombre hablaría por los codos si le dejaras vagar por la autopista del recuerdo.

"Parece algo importante, pero ahora mismo me gustaría hablar de otra cosa".

"No creí que tuviera agallas". Asiente con gesto adusto. "Los chavales de hoy en día no tienen. Estoy acostumbrado".

"Entonces, ¿por qué le concedieron las medallas?".

"No, nada de eso. Solo preguntaba".

"El honor lo es todo para mí", dice con sombría finalidad.

"¿Y bien?".

"Suena polémico. Hablemos de otra cosa".

"No creí que tuviera agallas". Asiente con gesto adusto. "Y no me suelo equivocar con esas cosas".

"¿No por violar mujeres o...?".

"No... fuimos los últimos en mantener a raya a los violadores y asesinos de bebés, y déjame que diga, hijo...". Sus ojos se entrecurzan con los tuyos. "Si no fuera por los Carabineros Reales, de Revachol no quedarían ni los cimientos".

"¿No por matar bebés o...?".

Mirar la cruz.

Una cabeza coronada sobre dos rifles cruzados. La medalla cuelga de un triángulo con rayas azules.

Es la Croix de Bravoure, la Cruz del Valor. Fue la más alta condecoración de batalla de las fuerzas armadas del suzerano, otorgada a la excepcional valentía en la línea del deber al servicio del rey Frissel I.

Aun así, todo cuanto ves es un viejo veterano de guerra que se niega a reemplazar su uniforme por un atuendo civil.

"¿Algo más en lo que pueda ayudar?", pregunta con impaciencia. "Todavía tenemos la partida a medias".

Todo lo que ves es un veterano que se niega a dejar atrás el pasado y su viejo uniforme. Es bastante común.

Se percata de tu mirada y asiente. "Este es el uniforme de los Carabineros Reales al servicio de Frissel I, Guillaume Le Lion y, antes de él, del valiente rey Filippe V".

"¿No querrás decir Frissel 'el Divertido'?".

"¡Un pusilánime como tú no tiene derecho a pronunciar su nombre! Aunque era un payaso...", añade. Se vuelve hacia ti. "Pero era nuestro payaso. Nuestro para ridiculizarlo... y para guardarle luto".

Hay algo que has pasado por alto... Ya te darás cuenta, no te preocupes.

"René... tengo que volver atrás en el tiempo. ¿Me puede ayudar?".

"René, me está contando cómo consiguió las medallas, quiero escuchar el resto de la historia".

"René, la historia de las medallas... el caballo de Drysant le pisó la rodilla y... ¿qué pasó luego?".

"¿Las convalarias significan algo para usted, René?". (Mostrarle la flor).

Le echa un vistazo y frunce el ceño. "Prefiero el nombre antiguo... lirio insulíndico. Las chicas se los llevaban a los jóvenes cadetes cuando entraban en el servicio. Se suponía que llevarlas en la gorra traía buena suerte".

"Un momento, ¿esto es una tradición militar monárquica?".

"Lo era", dice con un suspiro. "Pero los comuneros también les tenían cariño. Las llamaban 'flores revolucionarias', campanas de la revolución...".

"¿Le trajeron buena suerte?".

"Sabe...". Se calla y la sonrisa emergente desaparece. "No. Me trajeron miseria, falsa esperanza y decepción. Los revolucionarios las mancillaron".

Has despertado malos recuerdos.

"Pero no fueron los revolucionarios los que mancillaron la idea para ti, ¿verdad?". Mira al viejo veterano casi con ternura. "Ella me las dio a mí también y tu pequeño corazón celoso no pudo aceptarlo".

¿Ella? Debe ser la mujer de esa foto... Jean Marie.

"Basta", corta sin miramientos. "Puedo repasar estos asuntos contigo en detalle, Gaston, pero no mientras tengamos compañía. Entonces, ¿agentes...?".