Conversación · René Arnoux

"René, quería preguntarle, ¿por qué le concedieron esas medallas?".

René te ha contado su historia de guerra, ahora impresiónalo con tu heroísmo.

"Entiendo que la tal Jeanne-Marie significaba mucho para usted".

"No hay nada que deba entender aquí", dice. "No es su muerte la que está investigando".

"¿Dónde se tomó esta foto?".

"En la Feria de Revachol del 91, en el barrio de Faubourg". Sus ojos se dirigen al mar. "Se realizó un desfile para honrar la onomástica de Guillaume Le Lion. Los carabineros marcharon en el lugar de honor".

"Vale, gracias".

Asiente.

"Parecen felices en la foto. Están muy sonrientes".

"Fue el día más feliz de mi vida". Lo dice en un tono tan natural que no deja lugar a dudas.

"Muy bien, volvamos a un tema menos sensible, ¿de acuerdo?".

Su cara permanece inmóvil, como una máscara de mármol. No hace comentarios.

"¿Las circunstancias de su muerte fueron, de alguna manera..., inusuales?".

"Otra vez no...", oyes al teniente murmurar en voz baja.

"Por supuesto que no". Su voz es tosca. "Murió de neumonía en la cama, a los 79 años. Algo muy... usual".

"¿Qué pasó entre usted, Gaston y Jeanne-Marie?".

"Tenía 22 años cuando volví de la Operación Ikeira del rey Guillaume en el sur y encontré a mi novia en los brazos de este desgraciado...".

La 'Operación Ikeira' fue una campaña de siete años. El ejército del suzerano Guillaume unificó a la fuerza a la población del sudeste de Le Petit Continent, conocida comunmente como las tribus Ikeira, bajo el estandarte revacholiano.

Le lanza una mirada de odio a Gaston. "La recuperé, pero mientras estaba lidiando con unos problemas...".

"Eras como una nube oscura que succionaba la alegría de todo lo que vivía a tu alrededor, y...". Te mira fugazmente. "... le hiciste daño".

¿Nube oscura? Suena desagradablemente familiar...

"Yo... eh... yo...". Se mira las botas. Sus labios se mueven, pero las palabras resultan inaudibles.

"Esos días y recuerdos se han ido". Asiente y le dirige una mirada a René cargada de algo similar a la compasión.

El viejo soldado no dice nada, pero cuando sus ojos se entrecruzan, fugazmente, con los de Gaston, una mirada extraña se apodera de estos.

¿Podría ser... culpa?

"Les he encontrado una nueva boule". (Mostrar la bola).

El viejo veterano mira fijamente la bola de lanzamiento de peso, en silencio, y luego habla con voz reservada: "¿Qué es esto? ¿Se está burlando de nosotros? Esto no es para la pétanque".

"Vale, vale, no hay por qué volver a enfadarse, René. Estoy seguro de que el agente hizo todo lo posible. No es como si hubiera un quiosco de boules en Martinaise".

"Lo siento mucho. Es lo mejor que he podido encontrar".

"Lo mejor, ¿eh?", dice inspeccionando la bola. "Esto ni siquiera es una boule, pero... Bien. Supongo que ha intentado enmendar la gamberrada... Démoslo por perdonado".

Murmura algo para sí mismo. Suena como una sarta de maldiciones.

"Exactamente. Y de verdad que lo he intentado".

"Intentarlo vale tanto como lo que se ha conseguido. Que en este caso... es casi nada".

"Bien". Coge la boule. "Ha intentado enmendar un error. Sigue siendo un gramo mejor que nada".

"No va a haber otra opción. Sugiero aceptarla".

"Es lo que hay, ¿eh?". El hombre asiente lentamente, exhala con fuerza y coge la bola. "Bien. Supongo que ha intentado enmendar la gamberrada... Démoslo por perdonado".

"René, me he topado con su garita".

"Sí, el sindicato Débardeurs me paga por mantenerme en vela por las noches". Baja la mirada. "No por ninguna alianza política, claro está".

"Soy viejo; de todos modos, no duermo más que unas pocas horas cada noche y... el dinero escasea", añade con un ligero suspiro.

Por alguna razón siente que tiene que justificarse.

"Entendido, gracias". (Concluir).

"Que sí, que sí. Como ya he dicho", vuelve a sacar el tema, "estaría despierto igualmente, así que lo mismo me da estar vigilando. Así conservo la agudeza".

"Debe haber visto algo la noche del asesinato. Su garita da directamente al patio".

"Sí. Así es". Asiente. "Pero por desgracia, no estaba trabajando esa noche. Llevo dos semanas de permiso, desde el pasado lunes".

"Un momento, ¿por qué está de permiso?".

"Es un asunto privado", dice con dignidad. "No tiene nada que ver con la investigación".

"Verá, René es el tipo de hombre que prefiere morir antes que admitir que necesita asistencia médica o, dios no lo permita, buscarla. Es un hombre hecho y derecho. Se limita a capear el temporal".

"¡Estoy bien, maldita sea! ¡Métete en tus asuntos!". El arrebato hace que se agarre el pecho. "No es nada, solo tengo que tomar menos café".

Es su corazón.

"Entonces, ¿quién estaba trabajando esa noche?".

"Nadie. La garita lleva vacía desde el lunes pasado". De pronto parece muy viejo y cansado. "No hay otro guardia. Solo estoy yo".

"¿Nadie ha estado vigilando el depósito de containers desde el lunes pasado?".

"No". Niega con la cabeza, antes de continuar vacilante. "En realidad... en realidad no es un problema. Es decir...".

"Agente", su compañero interviene. "En realidad el depósito de containers no necesita un guardia. Nunca ha tenido uno antes de René. El Sr. Claire hizo que le construyeran esa garita especialmente para él. Es mayormente decorativo".

"Entonces ¿no importa si está allí o no?".

"La sola posibilidad de que haya alguien ahí es suficiente para desalentar a cualquier individuo malintencionado...", intenta argumentar.

"Evrart creó este trabajo para René, porque sabe que la pensión de honor de Carabinero Real y el trastorno por estrés postraumático no le dan para vivir decentemente. 'Un soldado condecorado que va recogiendo basura da mala imagen para todo el vecindario'... sus palabras, no las mías".

"René debería alquilar sus servicios, invertir las ganancias, conseguir algunos tipos más, expandirse y repetir. El trabajo asalariado es un callejón sin salida".

"Sí, sí, sí", interviene el carabinero con enfado. "¿Podemos zanjar ya el tema de la garita?".

No se va a hacer empresario.