"Hay una anciana catatónica en el antiguo mercado de pescado, al otro lado de la bahía…

"Hay una anciana catatónica en el antiguo mercado de pescado, al otro lado de la bahía. Necesita ayuda".

El grandullón se ríe, casi escupiendo su cerveza. "¿Qué pasa, madero? ¿Ahora quieres que ayudemos a los viejecitos a llevar la compra?".

"¿Acaso usted y los suyos no son las fuerzas del orden local?". El teniente mira a Titus a los ojos. "Ayudar a los civiles en problemas debería entrar dentro de su jurisdicción".

"Que sí, que sí. Enviaremos a alguien. ¿Quién es...? Espera... Es La Pasma, ¿verdad?".

"Sip. Ella".

Se levanta la gorra. "Dios, pobre señora. No te preocupes. Nosotros nos ocuparemos. Creo que tiene familia en Couron o por ahí... Los muy mamones la dejaron sola cuando enfermó. Nos han llegado quejas al respecto".

"¡Eh!". Interviene Eugene. "¿No estaba el equipo B de Evrart buscándola el otro día? Dijeron algo sobre ella... no sé, ¿algo sobre encontrar yo que sé el qué?".

"Creo que sí, Gene". Titus le hace un ademán con la lata y se vuelve hacia ti. "¿Tiene algo tuyo, madero?".

Hagas lo que hagas no admitas ante estos tunantes que has perdido tu pistola. Si lo haces, sufrirás.

"Tenía mi pistola".

Eres tonto de remate.

"Tienes que estar de puta coña". El grandullón golpea su cerveza contra la mesa. "¡Tu pistola! ¡Tenía tu puta pistola!".

"¡Vaya si la tenía, jefe!". La cara del hombre-rata se tuerce con una sonrisa. "Lo he escuchado alto y claro... ¡La Pasma le birló la pistola al cerdo!".

El grandullón te mira fijamente, todavía aturdido. Lo bastante como para no seguir bebiendo. "Bueno", dice al rato. "Por lo menos la has recuperado. Si tienes alguna pregunta...". Mueve la mano en círculos mientras busca la palabra adecuada.

"¿De dónde ha sacado tanto equipamiento policial?".

"No sé", dice Titus encogiéndose de hombros. "Vive junto al mar. A la orilla llega todo tipo de mierda".

"La parafernalia policial no acaba en la costa así como así, caballeros. No la tiramos a la basura sin más. La compró y la coleccionó".

Comisaría 41. Un hombre lleva una caja de insignias oxidadas. '¿Crees que le sacaríamos algo a esto en la subasta anual?". Un detective calvo pasa, futilmente, un peine por su calva. "¿Y para qué coño iba nadie a querer esa mierda? Tíralas al río'.

"¿Quién era?".

"¿Era? ¿Quieres decir, antes? Una anciana normal y corriente. Sus hijos se mudaron hace unos años. Nunca la visitaban, ni tampoco contestaban a sus llamadas. Ella sale... de vez en cuando". Remueve su cerveza. "Nos ayudó a muchos de nosotros cuando éramos niños. Estaba un poco sonada, pero aun así...".

¿Niños? Eso debió ser hace años. La señora estaría mejor por aquel entonces.

Los niños la mantenían cuerda.

"¿Cómo llegó hasta ese punto?".

"¿Te refieres a lo de querer ser policía? Bueno, ella...". Frunce el ceño mientras piensa. "En realidad no tengo ni repajolera idea. ¿Alguien sabe por qué empezó a comportarse como un madero?".

"Ni puta idea", grita el hombre tatuado. "Debe ser por lo de estar mal de la chaveta. ¿Quién querría ser un cerdo?".

"Ser policía es una profesión respetable, señor".

"¡En las profesiones respetables no se dispara a niños, cerdo!". Se queda de pie, con las manos apretadas en el respaldo de la silla.

"Cálmate, AI". Se vuelve hacia el hombre tatuado, el cuál resopla airadamente. "Siéntate. Tenemos que ocuparnos de uno de los nuestros, así que no nos alteremos".

"¿Alguien cuya conexión con el mundo exterior es el Canal 8 y sus programas de polis?".

"Oh, ¡ni me menciones la mierda esa de Garteh Morrand!". El mesquense se altera. "Puto racista de mierda... hijo de puta".

"Tranquilo, AI...". Echa un vistazo por encima del hombro. "Todos lo odiamos. El tío es todo polla y cero pelotas. No se puede confiar en un despojo como él".

Debe ser un dicho de la zona.

"Alguien que quería arreglar el mundo antes de su fin. ¿Alguna vez has pensado en ello?".

Parpadea. "No, no lo he hecho. Porque no soy estúpido, polizonte".

"Sí, poli, eso suena raro de cojones. Raro nivel La Pasma". El grandullón se encoge de hombros.

"No puedo sino sentirme parcialmente responsable de la cultura poco saludable a la que se aferró la pobre mujer. Lo lamento".

El mesqueño tatuado se hunde en su asiento, inseguro de cómo responder. "Sí... deberías serlo".

El grandullón se encoge de hombros. "Lo que tú digas, poli. No te preocupes por eso. Nosotros nos ocuparemos".

"Más bien... ¿quién no querría? Uniformes molones, carruajes motorizados que te cagas, armamento... ¡Que cuenten conmigo!".

"Tú ya estás apuntado, cerdo". El hombre sacude la cabeza. "Macho, este tío está fatal de la cabeza, T".

"Bueno, no te preocupes por eso, AI". El grandullón sonríe a la par que alza su gorra. "Los maderos quieren disfrazarse y jugar a ser polis. Déjalos. Nosotros seguiremos haciendo el trabajo de verdad".

"Gracias por ayudarme con esto, Titus". [Irte].

"No hay problema, madero. Aquí en Martinaise cuidamos de nuestros enfermos mentales. ¿No es así, chicos?".

"¡Y tanto que sí!". Eugene alza su vaso para hacer un brindis. "¡Somos los verdaderos héroes de estas calles!".

"¿Cómo se llama? Su nombre real".

Se quita la gorra y se rasca la cabeza. "Tita LePlante... así la llamábamos. ¿Se llamaba no sé qué LePlante?".

"Marianne, amigo", completa mientras se sirve otra bebida.

"Marianne Amigo LePlante".

"¿Tú estás tonto o qué, cerdo?". Se levanta. "¿A que cojones estás jugando, eh?".

"Relájate, AI". Dice el hombre tranquilamente. "No dejes que te provoque. Tómate una a la salud de la tita LePlante, ¿te parece?".

"No le faltes el respeto a la señorita LePlante, madero". El grandullón se ventila la lata. "Es buena gente. A todos nos falta un tornillo de vez en cuando".

"Marianne LePlante".

El grandullón asiente y participa en el brindis. "¿Algo más que quieras saber?".

El grandullón te mira fijamente, todavía aturdido. Lo bastante como para no seguir bebiendo. "¿Dónde está ahora?", pregunta lentamente. "No la veo...".

"Ya nos hemos encargado ello", responde de manera lacónica el teniente. "Pero nadie ha hecho lo propio con ella".

"Vaya tela". Le da un sorbo a su cerveza, y se recupera. "Bueno, te conseguiremos ayuda. Tú quédate al margen. Muy al margen".

"No la quería. La tiene Kim".

"Al menos está en buenas manos". Se bebe la cerveza para pasar el mal trago. "Bueno, la ayudaremos.Tú quédate al margen. Muy al margen".

"Se cayó al agua".

"Probablemente sea lo mejor. Al menos no va a causar daño...". Se bebe la cerveza para pasar el mal trago. "Bueno, le conseguiremos ayuda. Tú quédate al margen. Muy al margen".