Antes de los efectos de pensamientos; pueden existir otras condiciones de diálogo.
681 · Diálogos de la habilidad
Una sombra monstruosa se eleva muy por encima de la trampa mortal que es el Dominio: la autopista 8/81, a su paso por el distrito de Jamrock. Pilares de hormigón se alzan en medio de las abandonadas casas de madera. En el horizonte, apenas visible, la borrosa maquinaria del puerto...
La madera cruje como si hubiera un vendaval en el exterior. Las partículas de polvo atraviesan la oscuridad y se posan sobre las tablas del suelo, blanqueadas por el transcurso del tiempo. La estructura no parece particularmente duradera.
El viento empuja un pedazo de alquitrán a través de las losas rotas. Desde el norte llega la maliciosa risotada de dos niños...
Descascarillada poco a poco por el viento. Al mirar a tu alrededor notas cómo se te pone la piel de gallina.
Cientos de miles de carruajes motorizados rugen en la 8/81, muy por encima de la masa de tejados marrones y rojos que conforman Jamrock. Los trabajadores que pasan por allí ni siquiera miran hacia abajo; el mundo deja de existir del parabrisas hacia fuera.
El viento viaja feroz por los corredores vacíos del otrora gran hospital militar, el cuál ahora no es más que un puñado de ruinas bajo la vegetación en un parque descuidado. Debajo del hospital, los grandes túneles del alcantarillado zumban y vibran con vida propia...
A pesar del frío, las figuras se mueven envueltas en las sombras, sus alientos se escapan en nubes blancas que se desvanecen en la oscuridad. Dondequiera que mires, la noche da cobijo a sus mensajeros.
Viajan desde el Dominio Eminente hasta Perdición y por la Principal. Sobre el río Esperance, por la Ruta 8/81 hasta el Viejo Sur... se supone que la rampa de salida está cortada, pero hay mucha actividad.
A Couron, a través de los barrios de clase media, por el río, y luego a Stella Maris y La Delta, para trabajar. Mientras los hombres y mujeres de Jamrock se escabullen hacia su destino bajo la carretera.
El traqueteo de los camiones y los carruajes motorizados que pasan por túneles largamente olvidados, iluminados por lámparas de gas.
Te sientes un tanto mareado, con la cabeza ligera... Una corriente de aire frío acaricia tu mejilla.
No por ella, ni por él. No por Revachol... ni por Elysium.
De repente, el establecimiento que te rodea parece antiguo, húmedo y saturado por la brisa marina. Los libros se pudren; aquí habita la gelidez. Y allí, también. A 1.200 metros, en la costa de la urbe. La tétrica silueta de una iglesia se refleja, invitante, en el agua.
No hay vida en Grand Couron. Nadie se puede permitir una vida allí.
Edificaciones monstruosas se yerguen sobre Grand Couron. El frío viento aúlla en los soportales de la casas cimentadas sobre desilusión.