Conversation · Logique

« Sinon quoi ? » Il laisse tomber une clé à molette dans sa boîte à outils. Vous entendez un petit bruit métallique.

« Je suis le plus gros ripou du quartier. Vous étiez pas au courant ? Je vais vous pourrir l’existence en me servant de chacun de mes contacts. »

Il réfléchit un instant, ouvre la bouche, puis la referme aussitôt. Il finit par lever les mains en l’air.

« Les entrepreneurs galèrent tellement dans cette ville en ce moment ! Quand on te disait qu’on voulait créer la discothèque la plus ouf de Révachol Est, c’était pas des conneries, mec... »

« C’est la vérité vraie ! »

« Il faut d’abord qu’on la transforme en laboratoire de speed. »

« Pour mettre le pied à l’étrier, quoi. »

« Je pense que j’en ai assez entendu. »

« Du coup... qu’est-ce que tu veux ? »

C’est l’heure du jugement !

« Filez-moi votre pèze. » (Demander d’abord un bakchich.)

Il a l’air surpris. « T’es sérieux, mec ? »

Le jeune homme demeure immobile. Ses boucles d’oreille produisent un petit son métallique. Il a la mâchoire serrée.

« Pas moyen. »

« C’est pas le moment. » Le chef supposé dévisage son ami, l’index en l’air.

Sans un mot, le camé au speed sort un portefeuille rouge de la boîte à outils et vous le tend.

Son mépris est palpable. Il te foudroie du regard en te remettant son portefeuille.

« Noïd, passe-lui le portefeuille. »

« Je dois évaluer la situation avec les flippadingues avant de prendre une décision. » (Remettre votre décision à plus tard.)

« On peut repartir sur de bonnes bases. Finis les malentendus, finis les mensonges. » Il hoche la tête en souriant précautionneusement. « Tu as besoin d’autre chose avant de partir ? »

« À part nous presser comme des citrons. »

« Mets-la en sourdine, Noïd. »

« En dehors de notre pognon. »

« Ça marchera pas sans labo. Faites ce que vous avez à faire pour maintenir la discothèque à flot. » (Continuer avec les deux projets.)

« OUAIIIIS ! » Le sourire du jeune homme prend des proportions inhumaines. Ses dents scintillent sous la lumière des projecteurs.

Avec ce lecteur Harmon-Wowshi en l’air, il ressemble presque à une Innocence. C’est peut-être la certitude qu’un esprit-du-monde ressent ?

« Ça me semble respectable. Il y a de la bonne sinusoïde dans l’air. »

« Ça va pas être du gâteau. Les flippadingues de l’église risquent de moyennement apprécier. »

« Mais tu pourrais les expulser, non ? T’es flic, après tout. Tu gères, mec. » Il est excité comme une puce.

« Ça va pas être simple, mais on va se débrouiller. »

« Dès le premier coup d’œil, j’ai su qu’on pouvait compter sur toi. » Il lance un regard à ses amis. « Ça va le faire, les gens. La discothèque est promise à un avenir radieux ! »

« Je vais reparler avec Soona. Il y a peut-être moyen de la convaincre. »

« Je suis sûr que tu vas trouver une solution. On peut se mettre d’accord avec elle une fois à l’intérieur... »

« Tiens-nous au jus, dit-il en pointant sa brosse à dents dans votre direction. Peut-être qu’on peut te filer un coup de main. »

« Et maintenant, faites péter le reste. » (Demander un autre pot-de-vin.)

« On a plus une thune ! Tu nous as fait les poches. »

Demande ta part du gâteau. Le moment est tout indiqué pour nouer un partenariat.

« Rassemblez le matériel et présentez-vous au poste 41. » (Les arrêter.)

Il a l’air abattu. Il acquiesce : « D’accord. Qu’est-ce qui va se passer au poste ? »

(Ignorer la question.) « Vous allez commencer par présenter vos cartes d’identité. »

Le chef supposé sort une carte de sa veste et vous la tend. Le document indique : « Pete André. »

Son ami présente ses papiers. Vous pouvez y lire « Karl Holtzmann ».

« Vous vous appelez Germain, c’est ça ? »

« Germain. » L’air abattu, le jeune homme à la grosse tête vous remet sa carte. Son nom complet est Germain van der Wijk. »

Noter les noms, puis remettre à chacun un formulaire.

« Les dés sont jetés. »

« Rassemble tes affaires, Egg. » Il ferme sa boîte à outils.

Au bord des larmes, le jeune homme à la grosse tête vous remet sa carte. Son nom complet est Germain van der Wijk.

« Ils vont examiner cette affaire. Il y aura des poursuites judiciaires. Ou pas. On verra. »

« Cette fois, ça y est. On est foutus. » Il pousse un soupir.

« Vous allez commencer par présenter vos cartes d’identité. »

« Non, steuplaît ! » Le jeune homme à la grosse tête éteint le magnétolecteur. Vous entendez le hurlement du vent à l’extérieur.

« Il nous faut une discothèque d’anodic music dans l’église. Le monde est colère. L’amour est tout raplapla. Y a que la drogue qui compte. On est des esclaves, et j’y arrive pas, tu vois ? Le temps est compté. » Son sourire a disparu. Il semble beaucoup plus vieux et abattu.

On lui donnerait presque le même âge que toi.

« On a besoin d’une victoire. Et je sens que la victoire nous tend les bras, tu vois ? Promis, juré. On va pas produire de speed. On va faire ça proprement. Amour, gloire et beauté ! Ce sera un triomphe authentique pour la lumière. »

Une entreprise réduite au néant.

Tu entends la glace se craqueler sous tes pieds. Dehors, sur l’appontement, le lotissement du littoral construit à la fin du siècle dernier se désagrège sous l’effet du vent : la rangée de maisons délabrées s’effondre. Tout comme la rue de Saint-Gérome et la rue principale. Le vieux cinéma s’enfonce sous Villalobos...

« Ça change rien. Trop tard, vous êtes en état d’arrestation. » (Les arrêter.)

« Non... » On lui donnerait pas moins de 45 ans. « Je comprends plus rien. »

« Quel discours magnifique ! Je crois que j’ai changé d’avis. » (Ne pas les arrêter.)