Conversation · Mal-en-pitre

« Moi, par contre... Je vous fournirai uniquement des idées très ultraconceptuelles. Comme je comprends déjà vos besoins, je peux les associer facilement à votre marque. Je vais vous aider à la façonner. »

« Je vous ai apporté de l’alcool. Vous pouvez me raconter une autre histoire maintenant ? »

« Hé, désolé d’avoir fait mon rabat-joie plus tôt. Je vous fournirai l’alcool si vous me racontez des histoires. »

« Merveilleux ! » dit-il en claquant des mains.

« J’aimerais que vous me racontiez à nouveau l’histoire du chevaucheur sans tête FALN. »

Il prend une grande inspiration, tout en préparant sa récitation...

« Parlons à nouveau de l’amélioration de mon image de marque... »

« Ça roule. » Il sirote sa bière. « Vous avez pris une décision ? »

« À plus tard. » [Prendre congé.]

« Bon, éloignons-nous une minute. Je voudrais vous parler. »

« Au revoir, Tequila Sunset ! »

« Voilà votre veste ! Fraîchement lavée ! »

« Ma veste ? »

« Oui, vous m’avez envoyé nettoyer la merde de mouette qui la recouvrait. »

La consternation traverse le regard de l’homme. Il vous regarde, puis il regarde sa bouteille, puis il vous regarde à nouveau...

« De quoi vous parlez, Tequila ? »

« Vous êtes en train de me dire que c’est pas votre veste ? »

« "FALN" ? C’est pas assez élaboré pour moi. Pas du tout mon style. J’arrive pas à croire que je vais dire ça, mais vous devriez peut-être arrêter l’alcool... c’est en train de vous retourner le cerveau. »

Tu commences à comprendre clairement comment cet homme a réussi à perdre ses clés, son entreprise, ses amis et sa meuf.

C’est un problème... neurologique.

« Je me suis donné du mal pour récupérer cette putain de veste. Maintenant, prenez-la. » (La lui donner.)

« Vous savez quoi ? Très bien. Je peux peut-être la mettre en gage contre de l’alcool. »

« Ouaip, bonne idée. »

« C’est vous qui voyez. Je garde la veste. » (La garder.)

« Le concept de cette merde est tellement minable que je ne m’hasarderais même pas à la toucher avec un bâton. Mais oui, elle vous va comme un gant. »

« La veste est pas trop mal. » Le lieutenant hausse les épaules. « Si ce look vous plaît, évidemment. »

« Le concept de cette merde est tellement minable que je ne m’hasarderais même pas à la toucher avec un bâton. Mais oui, elle vous va comme un gant. »

« De quoi vous parlez, bordel ? »

« Romarin, de quoi parle Tequila, là ? »

« Ouaip, c’est bien la veste que t’as volée il y a deux semaines. À ce gosse qui galochait sa gonzesse sur la plage. »

« C’est répugnant. Je n’ai jamais rien fait de tel dans ma vie. Vous délirez complètement tous les deux. » Il ricane. « FALN ? C’est pas assez élaboré pour moi. »

« Oui. Par contre, elle était très crasseuse. Je l’ai fait nettoyer. »

« J’ai trouvé votre veste. »

« Ah, Tequila, je savais que vous réussiriez. C’est génial, mec ! »

« On dirait que vous avez une certaine capacité à raconter des histoires. Ça vous dérange de m’en raconter une autre plus tard ? »

« Oula. Alors maintenant, je suis un putain de conteur, dit-il en se tapant le genou. Très bien. Pourquoi pas. Mieux vaut ça que d’être un ivrogne des plages. »

« Oui. Vous pourriez me raconter comment vous êtes devenu Mal-en-pitre ? »

« Ça dépend, en fait. Est-ce que vous voulez me filer un coup de main ? »

La lueur dans ses yeux et son allure voûtée te sont incroyablement familières...

Il est possible que vous vous fassiez arnaquer.

« J’ai l’impression que cette histoire va me coûter bonbon. »

« Non, la réalité de la situation ne requiert qu’une contribution plutôt modeste... un petit truc pour me motiver. »

Alors, c’est comme ça qu’on se sent quand on se retrouve de l’autre côté du canon.

« Vous voulez du pinard, pas vrai ? »

« Mec, c’est pas que j’en veux, c’est que j’en ai besoin » Son regard s’illumine. « Si je ne picole pas, je ne peux pas raconter d’histoires. Les histoires des gens sobres sont rasoirs, vous savez. »

« Alors, vous avez rien pour ce bon vieux Mal-en-pitre ? Une bouteille contre une histoire. Ça me semble honnête. »

« De quoi vous avez besoin ? »

« De l’alcool. Vous avez déjà oublié notre petite fête ou quoi ? » Il se tapote la tempe du doigt. « Le truc que je vous ai expliqué avant ? »

« En fait, vous m’avez raconté assez d’histoires, là. Et elles sont nulles à chier. Adieu. » [Prendre congé.]

Voilà les mots que tu as failli prononcer, mais ils s’étranglent dans ta gorge. Tu es vraiment certain de vouloir passer à côté de toutes ces histoires ? Qui sait, elles sont peut-être importantes ?

(Le dire à voix haute.) « Vos histoires sont NULLES À CHIER ! Elles ne m’intéressent pas ! »

« Hein ? Euh... purée, balbutie-t-il. Je vous ai dit que je ne suis pas vraiment doué pour raconter des histoires. Mais bon, c’est pas grave, je n’avais pas envie de le faire de toute façon. »

Oh, non. Ça serait ballot de passer à côté.

Exactement. Tu sais donc quoi dire.

« Ouais, vous avez l’air de connaître pas mal d’histoires sympas. Et si vous me racontiez comment vous êtes devenu Mal-en-pitre ? »

Et pourquoi pas ? Qu’est-ce que j’ai à y gagner, de toute façon ?

Il pourrait peut-être te raconter des détails intéressants, de nouvelles expériences, te parler d’incroyables récompenses... tu es certain de vouloir passer à côté de ça ?

« Je veux que vous me racontiez à nouveau l’histoire de votre nom. »

« Qu’est-ce qu’un nom, au juste... » Il regarde le ciel, comme s’il réfléchissait à la question, puis il se retourne vers vous.

« Le voilà ! L’homme, la réalité, le tsar de la finance. » Il vous présente au groupe comme si vous étiez sur scène. « Alors, vous l’avez vue ? »