Conversation · Mal-en-pitre

Mieux vaut pour lui qu’il ne te fasse plus faux bond. Souviens-toi, il joue avec ton argent et ta réputation.

« Merci de bien vouloir continuer à travailler avec moi. Je ferai mieux à l’avenir. » Il soupire de soulagement. « Je vais tout arranger. Est-ce que je peux faire autre chose pour vous, là, tout de suite ? »

« Non. Je dois me séparer de vous. »

« Merde... » Il laisse tomber sa tête entre ses bras. « C’est fini. Au moins, j’aurais essayé... » Il expire longuement et boit quelques gorgées de sa bouteille.

Il ne sait pas s’il doit expurger ou consommer. Qu’est-ce qui calmera la douleur qu’il éprouve ?

"« Merci tout de même de l’avoir laissé une chance. Je suis dégoûté d’avoir tout gâché... mais qu’ai-je perdu, au fond ? Il hausse les épaules d’une manière qu’il veut détachée.

« Vous vouliez savoir autre chose ? Parce que sinon, la picole m’attend... »

« C’est de la grosse merde ! Je savais bien que vous essaieriez de me plumer. »

« De quoi vous parlez ? Vous plumer ? Arrêtez un peu vos conneries. Vous auriez pu vous contenter de dire que vous aimiez pas, et puis c’est tout. Pas besoin de traîner mon nom dans la boue comme ça. »

« Je veux pas qu’on m’associe à ça. Vous allez devoir tout remballer. »

« Tout remballer ? Vous détestez tant que ça mon travail ? » Il se passe la main sur le visage. « Ça me fout carrément les boules, Tequila. Honnêtement, je pensais que vous alliez adorer. »

« Ce n’est pas cette image-là que je souhaite présenter au public. »

« Pas cette image ? Je pensais qu’elle vous représentait à la perfection, pourtant. » Il se passe une main sur le visage. « Ça me fout carrément les boules, Tequila. Honnêtement, je pensais que vous alliez adorer. »

« C’est un désastre complet. Votre reconceptualisation est horrible. »

« Vous vous foutez de moi ? C’est une blague ? » Il vous regarde, surpris. « Vous êtes sérieux ? Très bien... » Il avale une gorgée de bière.

« Horrible est un bien grand mot, Tequila. Il va falloir que vous m’expliquiez comment il est possible que j’aie autant raté mon coup. Qu’est-ce qui vous plaît pas, au juste ? »

« Ça va devoir attendre. J’ai des affaires importantes à régler d’abord. » (Remettre à plus tard pour une durée indéterminée.)

« Quelles affaires importantes ? Je suis votre conseiller en image de marque, Tequila. Vous êtes censé me consulter pour toutes les affaires que vous devez régler. C’est comme ça que ça marche. »

« C’est différent... »

« Différent ? Comment ça ? Les affaires sont les affaires. Peu importe si elles sont importantes ou pas, c’est moi qui vais les gérer pour vous à présent. C’est pour ça que vous m’avez engagé. »

« Ça regarde l’enquête. »

« Ils ont fini par vous choper, hein ? »

« Effectivement », répond le lieutenant, d’un air renfrogné.

« Bon, ça va, j’ai compris. On fera ça une autre fois, quand vous pourrez vous concentrer sur vous-même et non pas sur ce désagrément. »

Vous entendez le lieutenant réprimer un ricanement.

Des images douloureuses repassent dans l’esprit du lieutenant, alors qu’il gît dans son lit : la fumée des canons, le métal étincelant et parfois, un échafaudage brinquebalant...

« Quelque chose comme ça... »

(Applaudir.) « Je kiffe. C’est du génie à l’état pur. »

« Vous aimez ? Bon sang, Tequila, vous me comblez de joie. » Son visage s’illumine. Son compagnon de boisson lui donne une tape dans le dos pour le féliciter.

« Dites-m’en plus, allez. Qu’est-ce qui vous plaît le plus ? » Il est ivre de bonheur, mais pas seulement.

« Vous auriez pas d’autres légendes urbaines sous le coude ? »

« Si, j’en ai une... la plus étrange de toutes. Mais il faut que je reprenne du poil de la bête avant de la raconter. »

« Vous auriez pas un petit quelque chose pour revigorer ce bon vieux Mal-en-pitre ? Allez quoi, dites-moi qu’il vous reste un peu de carburant. »

« J’ai de la décoction spéciale pour la grève utilisée par le syndicat. » (Lui donner.)

« Intéressant. » Il attrape la bouteille isolante et la secoue. « C’est ce qu’ils utilisent pour donner de l’énergie à leurs travailleurs. »

« Cette histoire est typique de Martinaise... La plus typique qu’il m’a été donné d’entendre... » Il boit une gorgée si longue que c’en est presque amusant. Ayant repris des forces, il continue.

« L’histoire que je vais vous raconter est une légende urbaine propre à Martinaise. » Il lève sa bouteille jusqu’aux lèvres et boit une longue gorgée. « Ceci étant dit, c’est un coursier de Couronne qui me l’a racontée pour la première fois... »

« De nombreuses versions de cette histoire existent, et les détails rentrent souvent en conflit. Mais tout le monde s’accorde sur le fait que personne ne connaît l’exacte nature ou identité du... phénomène. »

« Est-ce que t’es en train de raconter l’histoire du chevaucheur... »

« Ta gueule, Romarin ! »

Il se racle la gorge : « Été de l’an 44. Une jeune fille âgée de 17 ans, Gertrude Het, rentre chez elle après avoir travaillé tard au port. Il est presque minuit. Elle s’arrête pour fumer une clope à côté du canal... »

Une brise du sud réchauffe les rues. Les phares d’une automotrice qui passe disparaissent au loin...

Dans l’obscurité du port, sa cigarette danse seule, telle une véritable balise. Tu imagines parfaitement la scène, comme si tu avais parcouru les mêmes rues un millier de fois.

« Notre héroïne profite du calme et de la quiétude du canal... » Il regarde le ciel, comme s’il cherchait lui-même la paix...

« Elle ignore que sa paix est sur le point de voler en éclats. Derrière elle se fait entendre le bruit de sabots qui claquent au sol. Étonnée, elle se retourne, et que voit-elle ? »

« Un cheval ? »

« Eh bien oui, mais ce n’est pas le cheval qui est intéressant ici. C’est plutôt l’homme qui se trouve sur le cheval. Un homme... »

Il marque une pause aussi longue que dramatique...

« Sans la tête sur les épaules ! Il porte un survêtement FALN et recherche sa légendaire casquette FALN qui a disparu quand il a été décapité. »

« Eh ben. »

« C’est le mot juste, mon ami. Gertrude Het est sans doute la première à avoir été témoin de l’existence du chevaucheur sans tête FALN. Mais elle n’a pas été la dernière, croyez-moi... »

« Raconte-leur celle des deux féministes à côté de l’écluse ! »

« Putain, Romarin... elles étaient en rendez-vous ! Personne n’a dit qu’elles étaient féministes. Les gens racontent toujours cette histoire n’importe comment... »

« Hmm, vous parlez de l’affaire Deponte-Delgado, non ? »

« Quoi ? Vous la connaissez ? »

« J’ai lu le dossier. Mais allez-y, continuez. »

« Bon, très bien. Ahem. Automne de l’an 46. Ulla Deponte et Eva Delgado pêchent à côté de l’écluse, longtemps après le coucher du soleil... »

« Le vent se lève, le ciel déjà sombre noircit encore plus. La pluie commence à tomber, la première pluie glacée de la saison... »

Deux femmes se tiennent sur une petite formation rocheuse. L’une d’elles porte un imperméable violet. Les fines lignes de leur canne à pêche plongent dans la mer. De petites gouttes commencent à se former à la surface, de plus en plus rapidement.

« Les deux femmes se retrouvent piégées par la pluie torrentielle. Elles agissent rapidement. Eva récupère les cannes à pêche tandis qu’Ulla se retourne pour récupérer la boîte à appâts... »