Conversation · Art dramatique

Sortez des sentiers battus en rajoutant moult détails, messire !

Je ferais mieux de simplement lui poser quelques questions.

Bien sûr, c’est à vous de décider. Mais il aurait été très impressionné.

« Vous vouliez savoir autre chose ? », demande-t-il sur un ton impatient. Il semble qu’ils aient tous deux envie de poursuivre leur partie.

« Mon histoire ne contient ni fusillade ni effusion de sang ou de tripes, mais laissez-moi vous raconter une tout autre forme d’héroïsme. »

« Avec plaisir, monsieur l’agent ». Il paraît déjà sceptique. « Racontez-nous votre histoire. »

« Imaginez, se retrouver propulsé dans l’existence depuis le néant. »

« Je ne vous suis pas. »

Il finira par piger. Ne vous en faites pas, continuez – vous allez l’impressionner.

« Imaginez une douleur à côté de laquelle un accouchement ressemblerait à une piqure de moustique. Mais à l’intérieur de votre crâne. » (Désigner votre tête.)

L’homme vous toise en silence, les sourcils froncés.

Il a l’air d’imaginer que dalle.

« Juste au moment où vous seriez prêt à faire n’importe quoi pour que ça s’arrête, vous ouvrez les paupières... »

Le carabinier croise les bras et crache dans le cratère.

« Et réalisant que votre esprit – tout ce qui vous définissait – a totalement disparu. »

« En fait, ce que vous dites, c’est que vous avez eu une gueule de bois de tous les diables, un delirium tremens, exact ? », demande-t-il d’un ton impatient.

Le lieutenant lève le nez de son calepin et hoche la tête en direction du vieux carabinier.

« Eh bien... (Faire durer le suspense.) Dans l’absolu, oui. »

« Et moi qui pensais qu’avoir le genou en miettes et survivre parmi les carcasses de rats dans les tranchées était un enfer... Tenez, prenez une de mes médailles ! Vous l’avez méritée, monsieur l’agent. »

Ton sarcasme aura ta peau, vieux débris.

Vu les principes inflexibles que suit ce vieux soldat, il n’y a aucun risque qu’il le regrette ou qu’il change d’avis. La médaille est à toi.

« Kim, est-ce que je devrais l’accepter ? »

« Bien sûr que non. » Il ne daigne même pas lever les yeux de son calepin.

« Je ne la mérite pas. » (Refuser la médaille.)

L’homme secoue la tête, marmonnant dans sa barbe, puis se retourne vers vous : « On peut continuer notre partie, maintenant ? »

Il a marmonné un truc, genre : « Vous m’avez bien entubé. »

Ça te semble honorable. Tu as fait le bon choix en refusant la médaille. Un noble choix. Tu sens la fierté frétiller dans toute ta poitrine.

Tu as néanmoins le sentiment que tu devrais agir honorablement. Comme s’il y avait une sorte de... récompense secrète. Si tu accomplis toutefois suffisamment de nobles actes.

« Merci, René, c’est un honneur. » (Tendre la main.)

Le vétéran de moult conflits armés tend le bras droit, le Soleil couchant fermement serré dans son poing, les yeux marqués d’une incommensurable incrédulité.

Des flashs avec du sang et de terribles scènes de guerre. Des hommes agonisants, de chevaux hennissants, le sang qui se déverse sur le sable, la neige, l’asphalte, qui s’infiltre dans la terre noire et fertile...

Le tout accompagné d’une musique triomphale appuyant l’héroïsme d’antan, quand les hommes étaient plus forts en corps et en cœur. Tu ressens une drôle d’affinité avec ce vieux soldat. Vous êtes tous deux faits du même bois, à présent.

Le vieux carabinier vous dévisage un instant, le temps d’évacuer la tension en lui, puis demande : « Avez-vous besoin de nous pour autre chose ? »

Il a simplement analysé la situation, assimilé les faits et il est passé à autre chose. Tel un vrai soldat.

« Vous avez déjà jeté une de leurs boules à la mer, volé un sandwich à l’un d’eux et une médaille à l’autre. Que pourrait-on bien ajouter à cela ? Il est peut-être de ne plus harceler ces citoyens ? »

« Vous avez déjà jeté une de leurs boules à la mer et volé une médaille. Il est peut-être temps de ne plus harceler ces citoyens ? »

« Je ne pense pas que c’était la peine d’en rajouter. Vous avez votre médaille, allons à présent élucider notre crime. »

Le vétéran tend du bras droit la médaille en forme de soleil. Celle-ci scintille au creux de sa paume ridée et craquelée.

« Comment osez-vous dénigrer mon voyage à travers le néant ? »

« Et vous aviez embarqué à bord du navire de sa majesté, le "Commodore rouge", c’est ça ? »

Ce nom résonne à travers les sombres corridors de l’histoire... Il vous appelle, toi et les tiens !

« Non, j’ai trouvé la source. La source d’où tout découle. J’ai trouvé... Al Gul. »

« Vous voulez parler de l’alcool ? »

« SILENCE ! Vous ne savez pas de quoi vous parlez ! J’ai dansé avec Al Gul durant un millier de nuits ! »

« Ça saute aux yeux, ouais. »

« Et malgré ça, vous ne pouvez saisir toute la douleur de mon illumination. »

« Oui, l’alcool. »

« Votre divinité compte pas mal de fidèles ici à Martinaise... » Il se redresse. « Aucun aussi zélé que vous, néanmoins. »

« Pour votre information, l’alcoolisme est une affection horrible et débilitante. »

« Désolé, je crois que j’ai simplement replongé. Je manque de tripes... »

« Hé, faut bien relâcher la pression de temps en temps – y a pas de mal à se faire du ben. J’arrive à me contrôler. »

« Oui, d’après ce que j’entends, vous méritez une médaille pour l’excellente maîtrise dont vous avez fait preuve. » Il renâcle. « Tenez, prenez la mienne ! »

« Ça devait être ça – j’en avais un magnum dans ma chambre... »

« D’accord, j’avoue – j’étais tellement bourré que j’ai même oublié qui j’étais. »

« Je parle de bien plus que ça. »

« Allons bon, qu’est-ce donc, alors ? » Il se penche en avant, les mains sur les hanches.

Son ton est celui d’un sergent instructeur s’adressant à un parterre de bleus.

« Écoutez, je pense que personne n’a jamais été aussi bourré. Ça doit être un record. »

Le lieutenant soupire ostensiblement, mais garde les yeux rivés à son calepin.

« Je me sens encore comme une merde, René. Chétif, craintif, déprimé – et j’en passe. »