Conversation · Le déserteur

« Qu’est-ce que vous fabriquez ? pense-t-il. On le tient presque. »

Pas maintenant. Respire un grand coup.

« Hem. » (Tousser.)

« Les gens changent de chaussures, vous savez... » Il se tourne vers le vieil homme. « C’est vous qui furetiez dans le Whirling-in-Rags, n’est-ce pas ? »

Il se penche en avant. « Qu’est-ce que vous y faisiez ? Vous inspectiez les lieux ? Vous vous prépariez avant d’agir ? Vous écoutiez aux portes ? »

« Ça tourne à plein régime, là-dedans, pas vrai ? » Il plisse ses yeux de jais. Une colère noire se lit sur son visage. « Il faut que tu aies quelque chose à dire à tes maîtres. Ils devaient avoir ce putain de macchabée à la bonne... »

« Qu’est-ce qu’on fait, maintenant ? Les empreintes ne veulent pas correspondre... »

Le gamin vous regarde bouche bée.

Il se demande ce que tu fabriques. Il pense que vous le tenez presque.

Pas maintenant. Respire un grand coup.

« Hem. » (Tousser.)

« Mec, les gens changent de pompes. » Il se tourne vers le vieil homme. « T’as pas mal fouiné, pas vrai ? Tu voulais chourer des trucs, ou quoi ? »

« Oui. Vous étiez au Whirling-In-Rags. Qu’est-ce que vous y faisiez ? Vous inspectiez les lieux en douce ? »

« Ça tourne à plein régime, là-dedans, pas vrai ? » Il plisse ses yeux de jais. Une colère noire se lit sur son visage. « Il faut que tu aies quelque chose à dire à tes maîtres. Ils devaient avoir ce putain de macchabée à la bonne... »

« Qu’est-ce qu’on fait, maintenant ? Les empreintes ne veulent pas correspondre... »

« Qu’est-ce que vous baragouinez ? »

Pas maintenant ! C’est pas le moment de s’effondrer. Tu es trop proche du but. Rembobine et reprends le fil de ta pensée.

« Qu’est-ce que je fais, maintenant ? Les empreintes ne veulent pas correspondre. »

« Il faut que tu aies quelque chose à dire à tes maîtres. » Il plisse ses yeux de jais. Une colère noire se lit sur son visage. « Ils devaient avoir ce putain de macchabée à la bonne... »

« Les chaussures n’ont aucune importance. Pas besoin des empreintes pour vous coffrer. »

« Homme de main corrompu des pédophiles... » Le vieil homme secoue la tête. « Il faut que tu aies quelque chose à dire à tes maîtres, pas vrai ? Ils devaient avoir ce putain de macchabée à la bonne... »

Le lieutenant se penche en avant pour mieux les observer : « La pointure correspond, mais pas la semelle... »

Marque : Sansaricq. Pointure : 42-44.

La marque s’appelle Sansaricq. Tu distingues le logo en forme de V, mais pas la pointure.

« Soit. Nous allons en rester là. »

« Les fachos sont aussi tenaces que les sangsues. » Il décrasse un peu ses chaussures.

« Montrez-moi vos semelles, je vous prie. »

C’est le moment de l’accabler avec tes preuves. Il faut obtenir des aveux.

« Tu l’as fumé ? » Le gamin bombe le torse. « Vas-y, vide ton sac, le vioc. »

Insiste, c’est le moment.

« Qu’est-ce que ça veut dire ? Vous l’avez tué ? »

(Approcher.) « Vous l’avez tué, oui ou merde ? »

« Le cadavre vêtu d’une armure en céramique, suspendu derrière le Whirling-in-Rags... Vous lui avez tiré dessus ? »

« Un homme magnifique et bien bâti envoyé par une noble entreprise militaire privée du nom de Krenel. »

« Quoi ? »

« J’en ai assez dit. Vous l’avez tué ? »

« Il est mort dans les bras de son amante, alors qu’il avait juré de la protéger, elle et les intérêts nobles et fragiles de Wild Pines, contre les abus d’une horde de militants syndicalistes. »

« Tu joues au plus malin ? Qu’est-ce que tu cherches à faire avec cette blague hideuse antiprolétarienne ? »

« Restez calme, M. Dros. » Le lieutenant serre la crosse de son arme.

« Je faisais référence au paramilitaire appartenant à un escadron de la mort. »

« Je suis parfaitement sincère. Dites-moi, est-ce que vous vous êtes servi de ce fusil pour lui tirer dessus ? »

« Il était chargé de protéger les intérêts nobles et raisonnables d’une entreprise dans une vilaine affaire impliquant le syndicat. Il a été assassiné. »

« Le fasciste appartenant à un escadron de la mort qui s’est pris une balle dans la bouche la nuit du 4 mars. »

« Vous savez de qui je parle. »

« L’autre minable, là-bas ? » Il lance un crachat vers le sud, puis montre votre armure du doigt. « Celui à qui appartenait cette armure monstrueuse. »

Ne rien dire.

« C’est lui, pas vrai ? » Il arbore un sourire à demi édenté : « C’était une belle ordure... »

« C’est pour ma protection. »

« Pas la peine de te justifier... » Il vous adresse un sourire à demi édenté. « C’était une belle ordure, ce gars-là... »

Acquiescer.

« C’était une belle ordure... » Il arbore un sourire à demi édenté.

« Cette pourriture, là-bas ? » Il crache au sud, vers la côte. « Dans l’armure monstrueuse ? »

Il t’a parfaitement entendu. Il veut simplement te l’entendre dire... C’est parti !

« Vous êtes en train de me dire que vous avez tué des gens quand les combats ont pris fin ? »

« Qu’est-ce que j’ai dit ? » Il continue de secouer la tête. Son geste est soudainement erratique. Il retire quelque chose dans son œil...

Qu’est-ce que je viens de te dire ? C’est pas le moment de merder...

Non, mauvais choix. Par pitié, cesse d’écouter tes mains... Tu es trop près du but...

« Je sais que vous mourez d’envie de me le dire. Avez-vous tué quelqu’un à l’aide de cette arme au cours de ces deux dernières semaines ? »

« J’ai rien envie de te dire, sale assassin. »

Qu’est-ce qui t’a fait croire que c’était une bonne idée ? Ne m’écoute pas. Je me plante à chaque fois.